王昭得知马星遥的选择时，嘴角仿佛挂上整整一个夏天都卸不掉的笑意。
她在寝室偷偷写下日记：
“有人说，高中恋爱不靠谱，考完各奔东西。可我俩都没奔。”
她选择桐山大学一方面是因为成绩，一方面是因为——“她其实从来没想过离开。”
“有的人是逃离故乡，有的人是在故乡等你回来。”
他们没有海誓山盟，也没有定情信物，甚至连牵手都很少，但她知道——
“他们的默契，是选志愿时写下同一个邮政编码。”
张芳·北津大学·哲学系。
张芳在收拾行李前，特意重新翻了那本旧笔记本，第一页写着：
“初一：我想成为一个自由的人。”
她抚摸这行字，半晌，轻声一笑：
“结果我用了十年，在跟‘第一’这个词较劲。”
她确实考进了北津哲学系，得偿所愿。可她现在不再纠结“为什么非要第一”，而是开始认真思考：
“我想赢的，到底是谁？”
“如果系统能控制高考、专业、身份，那么……我的思想，是不是最后一个‘自由变量’？”
哲学，从来不解决问题，它只是帮人承认问题的存在。
她准备好了，用四年去思考这个命题。
刘杰把一摞高校联系单拍在饭桌上：“我认识的校长比你买过的唱片还多，你偏要选职院？”
刘小利一边嚼牛肉干一边笑：“爸，我也认识不少好女孩，但我就喜欢王昭。”
刘杰气得拍桌：“她也没说喜欢你啊！”
刘小利耸耸肩：“她没说不喜欢。”
他根本不在意所谓“高低贵贱”，也不管别人说铜职是“二本边缘”。
他只说了一句话：“我不需要名校包装我，我会让人记住我的镜头。”
他准备专心拍纪录片——拍下他们七个人的故事。
名字他都想好了：《回不去的时间，和我们还在的自己》。
录取通知书只是结果，真正改变的是——他们看待“前路”的方式。
不是为了搏一个牌子，不是为了赢一次排名，而是——“为自己的方向做出承诺。”
他们都知道，Ω还没结束。废彪可能在暗处，系统可能随时再动手。
但这一刻，他们不再逃不掉，也不再一味追。
他们开始：“用自己的脚，把轨迹走成主线。”
烈日灼烤着地面，树上的蝉鸣一阵紧过一阵，像是有人在耳边一遍遍喊着“时间不等人”。
乔伊坐在院子里一棵枣树下，手里拿着那封火红色的录取通知书，眼神却迷离地看向天边，像在看着一个根本无法抵达的地方。
通知书上，印着字正腔圆的行文：
“青华大学·基础医学专业（五年制）”
“请于2003年9月12日准时报到。”
她看着“基础医学”这四个字，手指不自觉地收紧。
她不是不知道青华的分量，那是整个国家最高学府之一，是很多人梦寐以求的金钥匙。
可偏偏——“她不想学医学。”
她不喜欢面对尸体，不喜欢看血，更不喜欢看着一个人从生到死，而你无能为力。
她不想成为一个医生——即便这个职业伟大、受人尊敬。
她也知道，这不是逃避，而是——这不是她的轨道。
她应该是研究量子纠缠的人，应该在洁净的实验室里调试设备、编译系统，探索时空的另一端——
而不是穿白大褂，面对一个个破碎的肉身。
医学，是她的第二志愿，是被调剂的，是系统留给她的一个“名义上的成功”。
但她知道：“如果我踏进青华医学院的校门，那我也许真的，永远回不到2021了。”
相较于乔伊的迷惘，乔磊却是满心喜悦。
他不懂轨道，也不懂什么量子观测，但他懂现实。他觉得：
“能上青华，能学医，将来铁饭碗、好工作、体面人生——这就是最好的人生路线。”
他甚至为乔伊准备好了入学所需的一切：
新拉杆箱；全套床上用品；青华大学定制文件袋； 医学生实习用的听诊器和白大褂（说是“提前适应”）。
他站在院门口，一脸满足地看着乔伊：“小伊，你爸妈知道你被青华录取得高兴疯了吧？等你去了，我也得去看看你那个校园，听说图书馆像个皇宫。”
“咱们桐山多少人羡慕你啊。你啊，命是真好。”
乔伊没有接话，只是看着那听诊器的光面发了会儿呆。
她没说破，没说她其实不是“命好”，而是和整个系统斗了三百多个昼夜。
她不是被奖赏了一个未来，而是被扔到了一个看似美好、实则偏离的替代轨道。
她每天都在问自己：“我要走这条‘被安排好’的人生，还是孤注一掷去寻找属于自己的轨道？”
“如果我去了青华，是不是就意味着：我承认了系统给我的‘新轨迹’？”
“那我还能不能算乔伊，还是就此成为‘另一个人’？”
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