孩子们排着队按手印，叽叽喳喳的声音惊得树影都在晃。有个小胖墩按得太急，手印歪到了石碑边缘，红泥顺着石缝往下淌，像条小血河。“没事，“周蘑笑着用手指把泥抹匀，“歪了才像真的，你看石蛋太爷爷的手印，不也歪着吗？“小胖墩凑过去看，果然，最底下那排手印里，有个指节粗大的印子斜斜地凸着，像故意要往外冒似的。
周禾太爷爷由护工扶着，颤巍巍地伸出手。他的手背上布满老年斑，像落了层枯叶，却依旧能看出当年编竹篮留下的薄茧。“我也来凑个热闹。“他笑着把掌心按在石碑最顶端，印泥在他的皱纹里积成小小的红池。“这是第一百二十年的印。“他说，声音轻得像叹息，却被风接住，送进了每个孩子的耳朵里。
周穗太奶奶看不见，却让护工握着她的手，在石碑旁画了个小小的圈。“这是我的记号。“她笑着说，指尖在石面上慢慢蹭，“当年我按手印时，比周蘑现在还小呢。“红泥在她的指缝间晕开，像朵没完全开的花，温柔得让人心头发酸。
等所有人都按完，周蘑后退两步，看着整面碑后的手印。十二排，一百多个，新旧交织，红褐相间，像棵从地底长出来的树，根须扎在2034年的泥土里，枝桠伸向2154年的阳光里。最顶端的是周禾太爷爷的手印，像片老叶；最底下的是石蛋太爷爷的手印，像条老根；中间的，是周芽太奶奶的、周叶太爷爷的、周穗太奶奶的、周禾老师的、周蕊太奶奶的、周籽太爷爷的、周苗老师的……还有他自己的，和孩子们的，像串永远解不开的绳。
“这不是手印，是接力棒的魂。“周蘑摸着石碑上的纹路，突然明白——所谓接力，不过是让每个年代的人，都在这石头上留下点自己的劲。石蛋太爷爷的劲是“摔不破“，杨永革太爷爷的劲是“编不烂“，林小满太奶奶的劲是“系不断“，他们把劲刻进石头里，再由周芽太奶奶、周叶太爷爷接着刻，由周穗太奶奶、周禾老师接着添，由周蕊太奶奶、周籽太爷爷接着补，现在，轮到他们了。
风突然掀起红绸带，新系的第十二棒红绸和第一棒的浅粉旧绸缠在一起，在碑顶打着旋。周蘑望着那团红，仿佛看见石蛋太爷爷正蹲在土里埋盒，林小满太奶奶正踮脚系绸带，小周太爷爷正给竹架绑绳，周芽太奶奶正给藤浇水，周叶太爷爷正低头磨石头，周穗太奶奶正往酒坛里撒花，周禾老师正往日志上写字，周蕊太奶奶正往木盒里放籽，周籽太爷爷正往土里埋石，周苗老师正往醋里扔花，而他自己，正看着麻花辫女孩按手印。
这些画面像走马灯似的转着，最终都落进了石碑的手印里。周蘑突然笑了——原来这石头早成了最好的记忆匣，不用锁，不用藏，就凭着这一个个手印，把一百二十年的日子都攒着，等着十年后的人来认，等着他们也把自己的手印按上去，把这树再往外长一圈。
麻花辫女孩突然指着石碑说：“周蘑老师，你看！“他顺着望去，阳光正穿过手印的缝隙，在地上投下细碎的光斑，像撒了把会发芽的种子。“是南瓜籽的影子！“女孩欢呼着，声音脆得像咬黄瓜。
周蘑望着那些光斑，突然觉得，这石碑哪是石头？是老槐树的根变的，是南瓜藤的须变的，是红绸带的结变的，是所有接力过的人，把自己的骨头、自己的劲、自己的暖，融在一起，凝成了这块碑。而他们这些人，不过是碑上的手印，按上去，褪了色，却让碑更沉、更暖，等着下只手来按，下个人来接，下段日子来续。
远处传来收菜的三轮车铃铛声，和孩子们唱的老歌谣混在一起。周蘑最后看了眼石碑，第十二棒的红绸在风里招展，像在跟他说“放心吧“。他牵着麻花辫女孩的手往回走，女孩的手心还沾着红印泥，蹭在他手背上，像朵不会谢的花。阳光穿过枝桠，在地上投下树影，像块摊开的布，等着他们把新的日子，绣上去。
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