潘家园，早上九点。
这里是北京城一个巨大的、流动的漩涡。
人声、叫卖声、三轮车的喇叭声，混杂着老家具的霉味和新出炉的烤红薯的甜香，一起在尘土飞扬的空气里翻滚。
瘸腿李走在前面，像一条滑不留手的泥鳅，在拥挤的人群里钻来钻去。
他今天换了件半新不旧的夹克，头发用劣质发胶抹得油亮，那条瘸腿点地的节奏，都透着一股子压抑不住的亢奋和紧张。
庄若薇跟在他身后半步的距离。
她穿着一身再普通不过的深色运动服，戴着一顶鸭舌帽，帽檐压得很低。
她什么都没带，两手空空，像个跟着大人来逛市场的学生。
“看见没，丫头，”瘸腿李压低了嗓门，头也不回，“左边第三个摊儿，那胖子，人称‘鬼见愁’，专收死人东西。
前面那个戴眼镜的，是大学教授，假装逛地摊，其实是来捡漏的。这里头，没一个省油的灯。”
他絮絮叨叨，与其说是介绍，不如说是在缓解自己的紧张。
庄若薇没应声。
她能感觉到，至少有三个点，在不动声色地跟着他们。
一个在斜对面的茶摊，一个在卖旧书的报亭，还有一个，就在他们身后的人流里，伪装成一个打电话的游客。
陈舟的网，已经撒下了。
瘸腿李领着她，在一个卖杂项瓷器的摊位前停下。摊主是个瘦老头，正拿着个放大镜，对着一片青花瓷片看得出神。
“老周，忙着呢？”瘸腿李一屁股坐到摊位旁的小马扎上，自来熟地拿起一个茶杯就倒水。
被称作老周的摊主抬起头，推了推老花镜：“是你啊，瘸子。今天刮的什么风，把你这只地老鼠吹我这儿来了？”
“给你带生意来了。”瘸腿李下巴一扬，朝身后的庄若薇努了努嘴，“我侄女，刚从南边过来，想在京城里找口饭吃。”
老周的视线在庄若薇身上扫了一圈，又落回瘸腿李脸上，那表情明明白白地写着“你还有侄女？”。
“别废话，”瘸腿李从兜里掏出一张皱巴巴的五十块钱，拍在摊位上，然后指着一只磕了个小口的民窑碗，“这碗，你开个价。”
老周嘿嘿一笑：“瘸子，你这是要考我，还是要考你这侄女？”
“让你开价就开价。”
“行。”老周拿起那只碗，“民国的东西，烧得一般，就是个家用。口上这道磕，废了。五十块，你拿走当个烟灰缸，我不亏。”
瘸腿李没说话，只是看着庄若薇。
庄若薇这才上前一步，拿起那只碗。
她没看那个缺口，而是用指腹，在碗壁上轻轻地摩挲。
“碗是民国饶州的小窑口烧的，”她开口了，语调平平，却清晰地传到周围人耳中，
“胎土的陈腐度不错，应该是用了存底的老料。可惜……”她用指腹轻轻滑过碗底，
“这只碗的修足收尾时带了个捺凹，拉胚师傅的习惯不太好，影响了品相。”
老周的表情变了。
瘸腿李也愣住了。这套词，507所给的剧本里可没有。
庄若薇放下碗，又拿起旁边一只青白釉的小碟，看都没看，直接翻到了底。
“这碟子，新的。底足的火石红是拿铁锈水做的，胎土太白，松，是机器磨的粉，不是水碓舂的。”
摊主老周的脸，有点挂不住了。
“小姑娘，饭可以乱吃，话可不能乱说。”
庄若薇没理他，她重新拿起那只民窑碗，对瘸腿李说：“工具。”
瘸腿李如梦初醒，连忙从随身的一个破布包里，取出一个更小的、用绒布包裹的工具卷。
摊开来，里面没有金刚钻，没有锯子，只有几根长短粗细不一的钢针，还有一个酒精灯，和一小卷细如发丝的金线。
周围已经有几个闲逛的“圈里人”被吸引了过来，围成一个小圈。
庄若薇坐到马扎上，将那只破碗摆在自己腿上。她点燃酒精灯，用镊子夹起一根最细的钢针，在火苗上燎了燎。
然后，她沿着那个缺口旁的一道几乎看不见的冲线，开始钻孔。
她没有用任何蛮力。
那根针，在她手里，仿佛有了生命。她只是用两个指头捻着针尾，以一种极其微小而高频的频率转动着。
没有声音。
在场的人，只能看到她的手指在动，而那坚硬的瓷胎上，就出现了一个比针尖大不了多少的微型孔洞。
所有人都屏住了呼吸。
这活儿，他们见过。可这么年轻的姑娘，用这么古朴的手法，还这么稳，他们没见过。
瘸腿李的腰杆，在不知不觉中，挺得更直了。
就在这时，一个声音从人群外传来。
“小姑娘，你这手艺，是跟景德镇樊家学的，还是跟龙泉的章家学的？”
人群让开一条缝。
一个穿着灰色夹克的中年男人走了进来。他其貌不扬，国字脸，手上戴着一串油亮的核桃，怎么看，都像个混迹市场多年的普通贩子。
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