我攥紧照片,指节有点疼。
“您为什么要告诉我这些?”我问。
“因为你哼了那首歌。”他说,“那是她写给女儿的。她说,要是有一天女儿听见这首歌,就能知道她是妈妈。”
我鼻子一酸,但没让眼泪掉下来。
“您还能说更多吗?”我问。
他摇头,“已经说得太多了。有些人不想让人知道的事,揭开了对谁都不好。”
“可我想知道。”我说,“我不是来毁谁的生活。我只是想知道我从哪儿来。”
他看着我,眼神里有种我看不懂的东西,像是怜悯,又像是担忧。
“如果你真想知道……”他终于开口,“我可以告诉你一点风声。”
我屏住呼吸。
“文化宫的老员工还有几个活着的。”他说,“有个老摄影师,当年拍过不少后台照。他还住在西区,偶尔去旧址附近的茶馆坐坐。周三下午三点,基本都在。”
“他叫什么名字?”
“我不方便说。”他说,“但他认得我。你拿着这个去,就说是我让你来的。”
他从工具包里翻出一张旧名片,边角卷了,印着“市文化宫音响组 张志民”。他用笔在背面写了几个字:周三,三点,茶馆见。
我接过卡片,手有点抖。
“为什么帮我?”我又问了一遍。
他站起身,背起包,“因为我那天在后台,听见她抱着录音机哭。她说,‘只要我的歌还能被人唱,我就没彻底输’。”
他顿了顿,“你现在唱了那首歌。也许……她等的就是这一天。”
他转身往门口走,脚步不快,但没有犹豫。
我追上去两步,“等等!您怎么称呼?”
他回头看了我一眼,“他们都叫我老张。”
“老张老师,”我抓紧名片,“周三我一定到。”
他点点头,推门出去。
我站在玻璃门前,外面天色渐暗,路灯刚亮起来。我把名片折好,放进外套内袋,贴着胸口的位置。
风又吹过来,我把领子拉高了些。
手机还在包里,我没拿出来。但我知道,下一步该往哪儿走。
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