第三日 虚拟战术沙盘室
七十二小时。
没人合眼。
九处的虚拟战术沙盘室，像个被抽走了声音的铁盒子。
门是关死的，金属缝里漏不出半点光，只有中央那片区域，亮得刺眼
—— 十面巨大的光屏竖在那，像十堵冰墙，把祁默圈在中间。
空气里飘着什么味？
是冷掉的咖啡渍味，混着神经接入线的电流味，还有数据过载时特有的、淡淡的焦糊味。
这些味缠在一起，往人鼻子里钻，却没人敢打喷嚏，连呼吸都放得极轻。
角落站着两个技术官。
二十来岁，眼白里的红血丝像爬满了蜘蛛网，手里攥着冷却的能量饮料，罐身被捏得变形。
他们不敢靠近光屏，只能盯着祁默的背影
—— 那身黑色作战服，在光屏的蓝光里，像一块浸了墨的冰，没半点晃动。
没人说话。
寂静不是死的，是活的。
是服务器风扇 “嗡嗡” 的低鸣，是光屏数据 “哗啦啦” 的炸响，是祁默指尖偶尔蹭过虚空时，带起的极轻的气流声。
这些声音裹在一起，压得人胸口发闷，却没人敢动 —— 连眨眼都怕惊扰了什么。
光屏上的数据，是疯的。
不是流淌，是倾泻。
银色的洪流从屏幕顶端砸下来，带着刺耳的电子音，溅起的代码碎片像碎冰，在光屏上跳着、撞着，然后又被新的洪流吞没。
ID、军方代号、战绩报告、心理评估、游戏操作录像…… 密密麻麻的字，像无数只蚂蚁，爬满了十面屏。
换作任何一个分析师团队，面对这股信息潮，都会被压垮。
有人会手抖，有人会算错，有人会对着满屏的数字发呆 —— 但祁默不会。
他站在中央，闭着眼。
头微微抬着，下颌线绷得紧，像削出来的。
指尖按在太阳穴上，那里的神经接入终端是热的 —— 不是温，是带着灼意的烫，像有细小的电流在皮肤下窜，顺着血管，往四肢百骸里钻。
他没去看屏上的字。
那些 “特级射手”“职业联赛冠军” 的头衔，在 “元” 文明的屠刀面前，屁都不是。
那些 “胜率 98%”“场均输出十万” 的战绩，在魔物入侵的战场上，轻得像张纸。
他在用 “网感”。
比在指挥中心时更烈，像飓风，卷过数据洪流，穿透那些冰冷的数字和字母，往数据背后的灵魂里钻。
他在 “摸” 那些人 —— 摸他们的操作意识，摸他们的战斗本能，摸他们藏在心底的忠诚底线。
第一个意识，是死的。
ID 叫 “狂剑”，军方代号 “利刃”，战绩报告里写着 “十次模拟对抗全胜”。
但祁默的 “网感” 触到他时，只觉得僵 —— 像按教程走的木偶，技能放得准，走位算得精，却没半分灵韵。遇到突发情况，意识会卡顿，像生锈的齿轮，转不动。
“废的。”
祁默没开口，心里却划过两个字。
那道意识像烛火，被 “网感” 的风吹得晃了晃，然后灭了，变成背景噪音，被滤得干干净净。
第二个意识，是滑的。
ID “金钱豹”，职业玩家出身，财富榜排前五十。
“网感” 触到他时，最先感知到的是 “利”—— 操作里藏着投机，战斗时盯着收益，连技能释放都要算着 “划不划算”。
忠诚底线像泥鳅，一抓就溜，稍微给点诱惑，就能反水。
“丢的。”
又一道意识暗了下去。
第三个，第四个，第五个…… 无数道意识在 “网感” 里过，大多是死的、滑的、脆的。
有的像磨出来的镜子，亮，却经不起撞；有的像温室里的花，看着艳，一晒就蔫；有的甚至藏着 “怕”—— 怕死，怕输，怕担责任，连意识都带着抖。
数据还在流，像没头的蛇，在屏上窜。
十面光屏的光，忽明忽暗，映在祁默的脸上，一半亮，一半暗。
他的指尖还按在太阳穴上，烫意更浓了，像有团小火，在皮肤下烧。
忽然。
一道意识撞进 “网感” 里。
亮的。
像刀尖上的光，快，却稳。
操作意识里藏着闪念 —— 遇到突发情况，不是按预案走，是自己拐个弯，像剑客出刀，没章法，却致命。战斗本能更烈，像饿狼见了肉，不用想，手先动，指尖的节奏里，带着厮杀的渴望。
祁默的指尖，轻轻颤了一下。
不是慌，是锐。像猎人嗅到了猎物的味，像刀找到了要劈的东西。
紧接着，第二道意识。
沉的。
像城墙，厚，却硬。操作不快，却稳得可怕 —— 盾举起来，刚好挡在致命处；支援到的时候，刚好卡在最关键的瞬间。
意识里没有 “贪”，只有 “守”，像老黄牛，认准了方向，就不回头。忠诚底线像烧红的铁，烫，却实，能托后背。
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