红谷平原的雨季，说来就来。
一条条战壕像是大地丑陋的伤疤，横七竖竖的分割着焦土。
大雨把无数弹坑变成了浑浊的水塘，里面泡着死人，或者半死不活的人。
英雄的赞歌彻底哑火，取而代之的，是“堑壕足”，痢疾，还有各种因为伤口感染而发出的，压抑的呻吟。
空气里弥漫着一股子泥土，火药，血腥混合在一起的气味，令人窒息。
共和国士兵萨沙，正发着低烧。
他裹紧了身上又湿又臭的军毯，靠在战壕壁上，感觉骨头缝里都在往外冒着寒气。
几个卫生兵抬着一副担架从他面前经过，担架上的人是和他一个班的战友。
萨沙的视线落在那战友的腿上。
一条腿已经被截掉了，另一条腿从裤管里露出来的一截，乌漆嘛黑，肿的跟水桶似的。
“妈的，昨天还只是划破了点皮。”
旁边一个老兵低声骂了一句。
担架上的战友嘴唇蠕动着，似乎想说什么，但最后只发出了几声意义不明的，微弱的哼哼。
萨沙默默扭过头。
他不想再立什么功了，口袋里女儿写来的信，已经被手心的汗浸的有点模糊了。
他现在唯一的念头，就是在下一次轮换的时候，能活着回到后方的营地，哪怕只是洗个滚烫的热水澡。
共和国后方，《共和国日报》的头版标题是《向坚守者致敬》。
人们依旧热爱着这个国家，但那股子高昂的热情，明显被一层肉眼可见的悲伤和疲惫所笼罩。
去市政府慰问伤员家属的队伍变长了，妇女们自发组织的，为前线织毛衣的灯火，也总是亮到深夜。
前线指挥部。
卡登将军给里昂的加密电报中，第一次用上了一个冰冷的词：消耗比。
共和国后方，最大的伤兵医院。
艾拉作为卫生与福利部的部长，正在视察这里。
她走在弥漫着浓重消毒水和血腥味的走廊里，看到的不再是新闻里那些微笑的英雄。
而是一个个具体的，破碎的，年轻的身体。
艾拉在一张病床前停下了脚步。
床上躺着一个少年，从面相看，可能只有十七岁。
他的档案上写着：在一次夜间渗透任务中，踩中了教廷布下的“荆棘神术陷阱”。
那双曾用来奔跑的腿，已经被齐膝截断，断口处包裹着厚厚的纱布，依旧有血水渗出来。
少年没有哭喊，只是睁着一双空洞洞的眼睛，直勾勾的，看着斑驳的天花板，好像要把上面看出一朵花来。
艾拉俯下身，喉咙像是被一团棉花堵住了，那些准备好的，温和的，鼓励的官方辞令，一个字也说不出来。
“孩子。”
她终于艰难的吐出两个字，声音沙哑的厉害。
艾拉颤抖的伸出手，想要像抚摸自己的孙子托比那样，摸摸他的头，给他一点安慰。
就在她的手，即将触碰到少年那头凌乱的头发时。。。
少年猛地一颤，像一只受惊的小鹿，整个人往床的另一侧缩了一下，下意识的躲开了她的手。
那个动作很轻微，充满了惊恐。
是麻药效果过去之后，剧痛传遍全身时，对任何外界接触的本能恐惧。
但这个不经意的躲闪，却像一根烧红的铁锥，没有发出任何声音，却精准的，狠狠的刺穿了艾拉那颗用坚强和责任包裹起来的心。
她的镇定，身份，所有的精神领袖光环，在这一瞬间，土崩瓦解。
战争的代价，从来都不是冰冷的数字。
而是一个个被毁掉的，活生生的人生。
艾拉的手，僵在了半空中。
失魂落魄的走出医院，空气里浓重的血腥味和草药味让她感到一阵晕眩。
艾拉凭着本能，走进了医院旁边，一间属于福利院的，安静的小祈祷室。
“扑通”一声。
她无力的跪倒在那座朴素的，代表着“指引者”的无面神像前。
泪水，再也无法抑制，无声的滑落。
这一次，艾拉没有为胜利祈祷，也没有为荣耀祈祷。
她只是用尽了灵魂中最后的力量，发出了一声最卑微，也最沉痛的哀求。
“吾主，请看看您的孩子们吧。”
“他们太苦了。”
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