亲爱的波妞：
今年暑假，我又来到中国大陆最南端——南极村的爱情角。
海风卷着咸涩的气息扑在脸上时，我突然想起地理课上学过的数字——北纬20°13′14″。
老师说这组坐标像句藏在经纬里的情话，当时只觉得好笑，直到此刻踩着细软的白沙。
看你弯腰在浪花里捡贝壳，才懂原来真的有地方，连阳光都带着点甜。
你还记得吗？
我们刚走到观海长廊时，我被脚边一只贝壳绊了下。
弯腰去捡的瞬间，心跳突然漏了一拍——
灰扑扑的壳上缀着浅棕色的斑点，像谁用毛笔蘸了淡墨轻轻点上去的，右边那半圈尤其清晰，边缘被海浪磨得温润，像一块被时光盘过的玉。
“看，这像不像小时候画的梅花？”
我举着贝壳冲你笑，浪花漫过脚踝，凉丝丝的痒。
你直起身朝我走来，白衬衫被海风吹得鼓鼓的，手里也捏着只贝壳，阳光透过贝壳的纹路，在你手背上投下细碎的光斑。
“巧了。”你笑着摊开手，声音里裹着海风的清冽，“你看看这个。”
我的呼吸猛地顿住了。
你掌心的贝壳，和我手里的几乎一模一样。
同样的灰底色，同样的浅棕斑点，只是那些墨点都落在左边，像被谁小心翼翼地避开了右半边。
更奇妙的是，贝壳的边缘有处细微的缺口，弧度与我手里这只的缺口严丝合缝，像两瓣天生该拼在一起的月亮。
“你这只有左边斑点，我这只有右边？”你挑眉看我，指尖轻轻碰了碰我手里的贝壳，“要不要试试？”
我屏住呼吸，把两只贝壳往中间凑。
浪花又漫上来，打湿了我们的手腕，可我眼里只有那渐渐合二为一的图案——
左边的斑点与右边的墨点在中间相遇，拼出朵完整的、带着点稚拙的花，像二十年前在美术课上，我和你合画的那幅《海边的花》。
亲爱的，你还记得二十年前的夏天吗？
也是这样一片海，只是那时候的南极村还没立起爱情角的牌子，沙滩上只有几个追着浪花跑的小孩。
你穿着件蓝色背心，晒得黑黑的，手里攥着只刚捡的贝壳，跑到我面前时，凉鞋上还沾着沙。
“你看，这贝壳能拼出花。”你把贝壳掰成两半，举着带左半斑点的那瓣给我，“我留一半，你留一半，等我们下次来，就把它拼起来。”
我当时总觉得你在说傻话，却还是把右半片贝壳塞进了口袋，连带着你手心的温度一起。
那天的夕阳把海水染成橘红色，你说要去礁石那边探险，让我在原地等你，可我等了很久很久，直到涨潮的海水漫过脚踝，直到沙滩上只剩下我一个人的脚印，你也没回来。
后来才知道，你家要搬去北方，那天是偷偷跑出来跟我告别的，却没敢说那句“再见”。
我把那半片贝壳放进铁盒里，和你送我的海螺、画的小象放在一起。
每年夏天，我都拿出来擦一擦，看它被时光磨得越来越润，像在等一个不会来的约定。
可你看，时光多偏心。它让我们在北纬20°13′14″的地方重逢，让你在二十年后捡起那片被你遗落的贝壳，让两瓣分开的壳在浪花里重新相认。
刚才你把贝壳拼起来时，我突然摸到壳内侧有处浅浅的刻痕，凑到阳光下一看，居然是个歪歪扭扭的“思”字，旁边还有个更小的“念”，像两粒紧紧挨在一起的沙。
“你刻的？”我抬头看你，眼里的潮意比海水还浓。
你挠了挠头，耳尖有点红，像二十年前被我发现偷偷在我课本上画画时的样子。
“那天掰贝壳的时候，怕你忘了我，就用石头刻了字。”你声音很轻，被海风卷得断断续续，“后来在北方的海边，总想起这片海，总觉得有半片贝壳在等我，就……就总想来看看。”
潮水退了又涨，沙滩上的脚印，被抚平又重新踩出。
你牵着我的手走到爱情角的石碑前，碑上的“北纬20°13′14″”在阳光下闪闪发亮，像无数个被拉长的瞬间。
你突然从口袋里掏出个小铁盒，打开时，里面除了那半片贝壳，还有颗用海螺壳磨的珠子，穿在根红绳上。
“这是……”
“二十年前没送你的礼物。”你把红绳系在我手腕上，指尖的温度透过绳结传过来，“那时候想，等贝壳拼起来的那天，就把这个给你。”珠子在阳光下泛着淡淡的光，内侧居然也刻着字，是“2005-2025”。
“你怎么知道……”
“我问过以前的邻居，知道你每年夏天都来这里。”你低头看我，眼里的海比真实的海还要深，“我在北方的画室里，画过无数次这片海，画过无数次两瓣拼在一起的贝壳，总觉得有个约定没完成，有个人在等我。”
刚才坐在礁石上看夕阳时，你突然说：“宝贝，你说贝壳为什么要长成两瓣？”
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