亲爱的波妞：
此刻，我指尖仿佛还残留着螺丝刀柄的微凉，耳边仿佛还荡着，那个傍晚小区儿童乐园里那阵脆生生的笑声……
穿黄色雨靴的小男孩，扒着秋千架晃悠，小手指着我们手里的工具，奶声奶气地说：
“叔叔阿姨修秋千的样子，跟我爸妈一模一样！”
你手里的螺丝刀顿了顿，夕阳的金辉刚好落在你睫毛上，像落了一层碎光。
我扶着秋千座的手也僵了——可不是么？
你正用掌心抵住螺丝帽，手腕微微用力顺时针转。
我蹲在对面扶着秋千架，嘴里数着“一圈，两圈，三圈”，连拧螺丝时不自觉抿起的嘴角，都和记忆里爸妈修自行车时的模样重合。
这秋千是上周被小区的孩子们“攻陷”的。
铁链锈得发涩，木板裂了道缝，最要命的是固定座椅的螺丝松了三颗，荡起来咯吱咯吱响，像随时会散架。
你周末拎着工具箱来的时候，我正蹲在秋千旁发呆，看夕阳把铁链的影子拉得老长，忽而就想起小时候家里的藤椅。
那时我总爱趴在藤椅上看漫画，藤条间的缝隙漏下阳光，在书页上投下明明灭灭的光斑。
有次，藤条断了根，爸爸搬着藤椅到院子里修，妈妈蹲在旁边递钉子，两人头凑得很近。
爸爸说“递个小锤”，妈妈就准确地把那把包着红布的羊角锤递过去；
妈妈说“松点，别钉劈了”，爸爸手腕就立刻收了力。
我趴在门框上看，藤椅的阴影里，他们的声音混着蝉鸣，像浸了水的棉线，温温软软地缠在一起。
“发什么愣呢？”
你用螺丝刀敲了敲秋千座。
我回过神，看见你已经拧开了那颗最松的螺丝，金属落地时“叮”的一声，惊飞了落在铁链上的麻雀。
你低头捡螺丝的样子，侧脸的线条被夕阳描得很清，我忽然就觉得，原来有些画面是会遗传的。
你从工具箱里翻出备用螺丝，比了比尺寸，抬头问“要垫片吗？”
我脱口而出“要的，不然晃久了又会松”——这话几乎是妈妈当年对爸爸说的原话。
你眼里闪过一丝笑，从工具袋里摸出垫片递过来，指尖擦过我的掌心，像有电流窜过，麻酥酥的。
固定座椅的时候，你忽然停下手，盯着那颗螺丝出神。“我爸修收音机时，总说‘宁紧勿松，松了容易短路’。”
你手指在螺丝帽上敲了敲，“刚才差点就拧到底了，忽然想起他这话。”
我心里一动，弯腰从工具箱底层，翻出那盒旧木柄螺丝刀——
那是我爸留下的，木柄被摩挲得发亮。“我爸修自行车时，总说‘紧三圈，回半圈’，说这样螺丝不容易崩牙。”
你接过螺丝刀，试着拧了三圈，又轻轻回了半圈，动作里竟有了些我爸的影子。
原来那些藏在细节里的默契，从不是巧合——
你拧螺丝时习惯性顿一下的力度，和我爸当年修自行车时如出一辙；
我递扳手的角度，恰好能接住你转身的动作，像接住二十年前爷爷给奶奶递锤子的弧度。
夕阳漫过秋千的铁链，在地上织出一张晃悠悠的网。
我们蹲在网中央，你递扳手，我递垫片，偶尔指尖相触，像碰了碰小时候偷偷攒的糖纸，甜意从指尖漫到心口。
突然，有个扎羊角辫的小姑娘跑过来，仰着小脸问：
“你们是夫妻吗？”
你手里的扳手顿了顿，我正想解释，小姑娘又说：
“我爸妈修我的小推车时，也是这样的。”
她指着你手里的螺丝刀，“我爸爸也有一把这样的，木柄上有个小坑。”
你下意识摩挲着螺丝刀的木柄，那里确实有个月牙形的小坑——是我小时候拿着玩，不小心磕在台阶上撞出来的。
那一刻我忽然明白，所谓传承，从不是刻意学来的。
爸爸递工具时手腕的弧度，妈妈叮嘱“慢点拧”时的语气，那些藏在光阴里的细碎动作，早就在我们心里生了根。
就像这秋千的铁链，一节节扣着，一头拴着过去，一头连着现在。
你把最后一颗螺丝拧紧，用扳手敲了敲，“咔哒”一声脆响，夕阳刚好漫过秋千顶。
我们推着秋千轻轻晃了晃，座椅稳稳的，再没有“咯吱”声。
你跳上秋千坐下，荡了半圈，伸手把我拉了上去。
铁链带着我们升高，风里混着晚饭的香气，远处的楼群亮起点点灯火。
“小时候觉得爸妈什么都会修，”你忽然说，“现在才懂，不是他们天生就会，是因为有人需要，才慢慢学会的。”
我搂住你的腰，铁链荡到最高处时，能看见远处我家的阳台，晾着的衬衫随风轻晃，很像妈妈当年晾的爸爸的白背心。
原来爱从来都这样，藏在拧螺丝的力度里，躲在递工具的默契中，顺着光阴的链条，一节节传下来，稳稳当当，晃着晃着，就荡过了大半生。
秋千慢慢停在夕阳里，你低头吻我，带着金属的微凉和木柄的温。
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