你的那盒，番茄骄傲地顶在最上层，生菜乖乖躲在鸡蛋下面。
如果把两盒的吐司拆开拼在一起，生菜和番茄会刚好重叠，像两个互补的半圆。
“其实我不爱吃番茄，”你忽然说，指尖轻轻碰了碰你的三明治，“但老板说，总有人要‘番茄在上’，不然‘生菜在下’就没伴了。”
我的心像被什么东西撞了一下，又软又烫。
原来，那些看似巧合的瞬间，都是你悄悄埋下的伏笔：
故意坐在对面看同一份报纸，在副刊的空白处写悄悄话，在我画的猫爪旁留便签，甚至改变自己的口味，只为了让老板记住“番茄在上”和“生菜在下”是一对。
“我也不爱吃生菜，”我抓起我的三明治，往你面前递了递，“但总觉得，垫在下面会很安心，像有什么在托着似的。”
你愣了愣，突然把你的三明治往我这边推了推，我的生菜在下，你的番茄在上，两盒三明治并排放在柜台上，像两个依偎的影子。
晨光从落地窗照进来，在我们交叠的手背上投下窗格的影子，烤炉的“叮”声、风铃的“叮当”声、报纸翻动的“沙沙”声，都变成了温柔的背景音。
“今天的副刊，”你忽然说，“写了一家新开的书店，在老槐树下。”
我想起前一天翻报纸时，在书店地址旁画了个小小的笑脸。
“我想去看看，”我抬头看你，阳光刚好落在你的睫毛上，像落了层碎金，“听说周末有猫咪主题的读书会。”
你眼里的光突然亮了起来，像点燃了一整箱的星星。
“我也想去，”你攥着咖啡杯的手紧了紧，“刚好……我知道那家书店的金毛店长很温顺。”
面包店的门又开了，风铃叮当地响，进来一对老夫妻，老爷爷给老奶奶买了一块草莓夹心蛋糕，说“跟你年轻时爱吃的一样”。
我看着他们相携走向小桌，忽然觉得，所谓缘分，从来不是轰轰烈烈的相遇，而是藏在生菜与番茄的位置里，躲在报纸的空白处，浸在每天八点的晨光里，顺着麦香的轨迹，一点点向彼此靠近。
亲爱的，此刻我手里买的三明治，还带着余温，生菜的脆响里仿佛都藏着笑意。
原来最好的等待，不是站在原地盼着重逢，而是在日复一日的寻常里，把“我”和“你”，慢慢过成“我们”——
就像生菜在下，番茄在上，看似不同，拼起来却是完整的温柔。
晚上下班，要不要一起去看老槐树？
听说，它今天落了很多白花，像在为我们铺一条通往书店的路。
余生，我愿意在每一个飘着麦香的晨光里，总在生菜下面等你的番茄在上。
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