你从口袋里掏出一包薄荷糖，是我最爱吃的那种，糖纸被捏得发皱。
“你上周给大爷找零，”你剥开糖纸塞进我嘴里，薄荷的凉混着你的气息漫过来，“指甲盖涂的指甲油，是我送你的那瓶‘落日橘’——掉了半瓶还舍不得扔。”
老医生不知什么时候凑了过来，举着两盒碘伏：
“年轻人打情骂俏归打情骂俏，伤口得消毒。”
他把碘伏往柜台上一放，突然压低声音，“这创可贴我给你们算一份钱，毕竟……用同一把刀划的口子，该算亲兄弟。”
我含着薄荷糖笑出声，眼泪却跟着掉下来，砸在创可贴的小熊脸上。
原来，那些以为被时光切断的纹路，早被同一把菜刀刻进了彼此的生活里。
你切菜时的弧度，我擦刀时的力度，甚至伤口的形状，都像刀身的倒影，分毫不差。
走出药店时，晚风卷着槐花香扑过来，你突然从背后抱住我，下巴抵在发顶。
“那把刀，”你声音里带着点薄荷糖的凉，“我在你窗台上放了把新的，旧的那把……我拿去磨了，比以前更锋利。”
我想起，今早窗台的晨光里，确实多了一把银灰色的菜刀。
刀柄的防滑纹里，塞着一张叠成小熊形状的便签，上面写着“今晚吃葱花饼”。
“其实，我早就知道你会来。”我转身时，创可贴在指尖晃了晃，小熊的眼睛对着你笑，“你切菜总爱切到左手食指，十一年前是这样，现在还是这样。”
你低头看我的手，又看自己的手，两道创可贴在夕阳里并排站着，像两个久别重逢的朋友。
“那我们回家，”你拉着我的手往巷口走，菜刀的纹路在掌心隐隐发烫，“用新刀做葱花饼，这次我切葱，你烙饼——我保证，再也不划到手了。”
路过菜市场时，卖葱的大妈笑着喊：
“小两口又买葱啊？上次那把够不够辣？”
你回头应着“再来一把”，手却攥得更紧了。
我突然发现，原来那些被刀刃切断的时光，早被同一道伤口的疼，悄悄缝在了一起。
亲爱的，此刻厨房的案板上，两把菜刀并排躺着，旧的那把刀身映出我们的影子，新的那把还带着你手掌的温度。
葱花饼在锅里“滋滋”响，香气漫过来时，我突然懂了：好刀确实要养，就像好的缘分，哪怕被时光划了一道口子，只要伤口的形状还能对上，只要创可贴的小熊还在对着彼此笑，就总有一天，能在同一个案板上，烙出带着葱花香的团圆。
对了，老医生后来偷偷塞给我一包创可贴，说“下次别用菜刀划手了，用这小熊的，喜庆”。
我把它放在刀架上，像在给我们的故事，贴了个带着薄荷香的补丁。
我会一直等你一起烙饼，在每个飘着葱花味的黄昏里。
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