你声音里带着一点藏不住的雀跃，拉着我拐过拐角，那面斑驳的城墙就撞进了眼里。
墙皮早被风雨啃得坑坑洼洼，好些地方露出里头的砖石，可你偏偏就爱在这破破烂烂里找宝贝。
你踮起脚，指着高处一块砖雕，指尖在半空顿了顿，像是怕碰坏了宝贝：
“你瞧这块，牡丹纹的，花瓣边缘那点磨损，是风吹日晒几十年磨出来的，不是后来人仿的那种刻意做旧。”
我顺着你指的方向抬头，阳光晃得人眯起眼，那砖上的花纹确实不似别处鲜亮，线条里藏着一层灰扑扑的温润，像被无数只手摸过，又被无数场雨洗过。
“这是明代时候的原砖？”我问。
你笑着点头，指尖轻轻敲了敲旁边一块颜色略深的砖：
“这块就是后来补的了。你看这纹路，虽说仿得像，但太板正，少了一点烟火气。老东西经了事，身上总有股子松快劲儿，藏不住的。”
风从城墙垛口钻进来，带着一点土腥气，吹得我鬓角发痒。
我看着你仰头的样子，阳光落在你侧脸，睫毛投下一小片阴影，忽然觉得，你说的那股子松快劲儿，或许也藏在你眼里。
没过几日，我拉着你往旧货市场钻。
那地方藏在老巷子深处，满地堆着一些瓶瓶罐罐、旧书老画，空气里混着霉味和尘土味，却奇异地让人踏实。
我在一堆破瓷片里扒拉，忽然指尖触到一个冰凉的物件。
抬起来一看，是个青花笔洗，口沿缺了一小块，像被谁咬过一口，可那青蓝色的缠枝莲纹，在昏沉沉的光线下，竟透着一股沉静的雅气。
“你看这个。”我把笔洗递过去，心里有点打鼓，怕又是个不值钱的仿品。
你接过去，指尖在缺角处轻轻摩挲，又翻过来对着光看底款，眼神专注得很，连眉头都微微蹙着。
过了好一会儿，你才抬起头，眼里带着一点惊喜：
“胎质很细，青花发色也正，你看这晕散的样子，像宣德年间民窑的东西。可惜了，缺了个口。”
你捧着那笔洗，像是捧着什么稀世珍宝，指腹一遍遍抚过那些花纹，轻声说：
“民窑的东西，没官窑那么讲究，却更实在。当年说不定是谁家读书人的物件，磨墨时不小心磕了角，舍不得扔，就这么留到现在了。”
我蹲在旁边，看着你小心翼翼的样子，忽然觉得这缺了口的笔洗，竟比那些完好无损的瓷器，更让人动心。
它带着一点遗憾，却也带着一点烟火气，像我们此刻的光景，没那么多规矩，却处处透着熨帖。
巷子深处传来收废品的铃铛声，叮铃铃的，和着远处的蝉鸣，把这午后拉得又慢又长。
你把笔洗递给我，掌心的温度透过瓷片传过来，暖乎乎的，“收着吧，是个好东西。”
我接过来，紧紧攥在手里，觉得这小小的笔洗，竟比什么都沉。
或许从那天起，那些藏在砖石里、瓷片间的岁月，就悄悄溜进了我们的日子里，成了说不完的话，道不尽的暖。
有次，我们在老茶馆里看评弹，你突然凑过来小声说：
“你发现没？评弹演员的水袖弧度，跟咱们上次看的晋祠侍女像衣纹一模一样。”
我转头看你，戏台的彩灯在你眼镜片上晃出细碎的光。那一刻我突然觉得，这世间所有的美好，原来都藏在这些相通的细节里。
上个月，我去外地出差，临走时你往我包里塞了一个布包，说是“应急用的”。
到了酒店我才发现，里面是一把折叠伞，一小罐你自己配的防蚊药，还有一张手绘的地图，标着附近卖老字号馄饨的铺子。
那天晚上视频，你举着手机给我看我们的窗台：
“茉莉又开了两朵，铜钱草被我分了盆，给书房里也带了一小盆。”
我笑着说：“你比我妈还能操心。”
你正给铜钱草浇水的手顿了顿，镜头里的背景突然晃了晃，像是你在调整坐姿：
“你忘性大，上次去苏州看园林，差点把身份证落在卫生间。”
说到这个，我倒想起一件事。
去年，我们去徽州看老祠堂，我蹲在地上拍柱础上的浮雕，起身时脑袋“咚”地撞在门楣上。
你吓得赶紧来揉我的额头，嘴里念叨着“都说了让你慢点”，手指却在我眉骨处轻轻打圈。
旁边看祠堂的老爷子笑着说：
“小年轻就是这样，眼里只有宝贝，没看见门槛。”
你当时红了脸，拉着我往院子里走，却在月亮门旁边停下，指着门簪上的木雕说：
“你看这对蝙蝠，翅膀的弧度多妙，比你刚才撞的地方，好看多了。”
现在，那扇月亮门的照片，就贴在你书桌的左上角。
旁边是我画的你的侧影，你正举着放大镜看一块古砖上的铭文，你正低头看着手里那半块，刚从墙缝里抠出来的旧砖，额前的碎发垂下来，遮了一点眉眼。
我站在你身后半步远的地方，忽然就被头顶的光晃了眼，夏末的阳光斜斜地打过来，正落在你发顶。
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