亲爱的波妞：
此刻，我正坐在阳台的藤椅上拆你的包裹，顺丰的纸箱被胶带缠得密不透风。
拆到第三道缝时，指甲缝里卡进一点纸屑，像你每次拆快递时那样，边吐槽包装过度边把碎纸团成小球抛进垃圾桶。
阳光斜斜切过茶几，把那袋青柠味的虾片照得透亮。
包装袋上印着的泰文弯弯曲曲，像你在清迈夜市给我发的语音里，那些我听不明白却觉得温柔的尾音。
“听见没？这老板说‘萨瓦迪卡’的时候，尾音能绕三个弯。”
你当时的声音，混着夜市的喧嚣，炸串的滋滋声和摩托车的引擎声，从听筒里涌出来，让你这句带着笑意的话显得格外清楚：
“比你上次学泰语，把‘卡彭卡’念成‘卡蹦脆’标准多了。”
我对着手机翻了个白眼，手指在屏幕上敲得飞快：
“那也比某人强，在西安吃羊肉泡馍，跟老板说‘要馍，不要羊肉，多加糖’，被整个馆子的人盯着看。”
你在那头笑出了声，背景音里忽然传来玻璃碰撞的轻响，像是拿起了什么杯子：
“这不一样，泡馍加糖是创新，你学泰语跑调是天赋异禀。”
你顿了顿，又压低声音，“不过老板刚才说，这虾片的青柠是清莱运过来的，带山雾的，我尝了尝，跟你上次说的那个牌子一个味儿。”
“你少打岔，”我故意拖长了语调，“上次是谁在兵马俑博物馆，对着铜车马的缰绳研究半天，说‘这绳结的弧度做UI边框肯定好看’？被导游小姐姐盯着盘问。”
“那是艺术共鸣，”你说得一本正经，听筒里传来塑料袋摩擦的窸窣声。
“我刚买了两袋虾片，老板说保质期就一个月，回去得赶紧让你尝尝。
对了，他还教我怎么念包装上的泰文，说意思是‘月光下的青柠’，你听听——”
接着，就是一串含混的音节，你大概是凑得太近，呼吸声都落在听筒里，尾音拐了个奇怪的弯，像是小猫踩过琴键。
我正笑得直不起腰，就听见你跟老板用蹩脚的中文讨价还价：
“再便宜点嘛，我女朋友……很喜欢的。”
“谁是你女朋友了？”
我对着手机喊，脸上却烫得厉害。
“那不然是未来老婆？”你说得理直气壮，背景音里忽然响起一阵风铃，叮铃铃的。
“这边夜市入口挂了好多风铃，风吹过的时候，声音跟你上次在798买的那串陶瓷风铃一样。
等我回去给你带个椰子壳做的，比你的陶瓷的抗摔。”
“我那串是手作的，有艺术家签名，”我摸着窗台那串确实有点掉漆的风铃，声音软了下来，“你别乱买东西，行李箱够沉了。”
“不沉，”你说得轻快，像是在原地跳了跳，“我给你带的东西，都揣随身包里。倒是你，别又忘了给绿萝浇水，上次出差回来，叶子黄得跟你炸糊的鸡蛋似的。”
“知道了知道了，”我踢了踢桌腿，“你在那边注意安全，别老盯着小吃摊，记得去看寺庙的壁画，我上次发你的那篇关于兰那风格绘画的论文，你说要研究配色的。”
“忘不了，”你那边忽然安静下来，只有风拂过灯笼的簌簌声，“刚路过一座寺庙，月光正照在壁画上，那些飞天的飘带像在动似的。
忽然觉得，不管是西安的砖雕，还是这里的壁画，好东西都是要有人记着的。”
我握着手机没说话，听着你那边的风穿过夜市，带着青柠的清香和炭火的味道，慢慢漫过听筒。
此刻，虾片就放在手边，包装袋上的泰文在阳光下泛着光，我对着那串弯弯曲曲的字母比划了半天，忽然想起你当时念错的调子。
原来有些话，哪怕说得磕磕绊绊，哪怕隔着千里的风，也能像这样，清清楚楚地落在心里，带着月光的温度。
这袋虾片，该是绕了大半个地球才到我手里的。
你出发那天是惊蛰，广州刚下过一场雨，我送你去机场，机场路堵得像一条冻僵的蛇。
你翻行程单，手指在“曼谷-清迈-普吉”那行字上敲了敲：
“据说，清迈夜市有家虾片摊，三十年了，老板从穿校服卖到抱孙子。”
我正随口接了一句：
“上次公司下午茶，订的那个青柠味就不错，比普通的多一股草木香。”
你“嗯”了一声，没再说话，我看你把行程单折成小方块，塞进帆布包的侧袋，以为你在记转机时间。
哪成想，这随口的一句话，竟跟着你飞过了南海。
拆开虾片时，掉出一张泛黄的便签，你的字还是歪歪扭扭的，像被风吹过的芦苇：
“清迈夜市转了三圈才找到同款，老板说这青柠是凌晨四点从清莱运的，带点山雾的味道。”
末尾画了个简笔画的小太阳，旁边歪歪扭扭写着：“像你窗台那盆总晒不够太阳的绿萝”。
我捏着便签笑出声，忽然想起去年深秋，你去西安出差前一晚，正撞见我对着电脑唉声叹气。
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