“你看这个，应县木塔的斗拱结构，是不是跟你上次画的那个榫卯书签很像？”
我凑过去看，泛黄的纸页上印着复杂的结构图，旁边配着工笔绘制的细节。
阳光透过高大的玻璃窗照进来，在你翻动书页的手指上跳跃。
我突然想起第一次，带你去我的工作室，你对着满桌散落的木料和工具，没有像别人那样问“这能卖多少钱”；
而是蹲下来研究我没做完的小摆件：
“这个隼头是不是太松了？要不要试试用红檀木的楔子固定？”
那天下午，我们没说多少话，你帮我打磨木料，我在旁边画图纸。
窗外的蝉鸣聒噪，可工作室里却安静得很，只有砂纸摩擦木头的沙沙声，和偶尔传来的、你递工具给我时的轻响。
“找到了！”你从最上层的书架里抽出那本《敦煌壁画全集》，小心地吹掉封面上的灰尘，“你上次说，想看反弹琵琶的细节图，这里面有整页的高清复原图。”
我接过书时，指尖不小心碰到你的手背，滚烫的，带着刚运动完的热度。
“你怎么什么都记得？”我忍不住问。
你挠了挠头，耳尖又开始发红：
“也不是什么都记得……就是你说过的话，好像特别容易记。”
这时，你的手机响了，是奶茶店通知取餐的短信。
你看了眼时间：
“我去取奶茶，你在这儿等我？”
“一起去呗，”我合上书抱在怀里，“总不能让你一个人，拎两杯大杯的。”
走出书店时，晚风刚好吹过来，带着初秋的凉意。
你很自然地往我这边靠了靠，用肩膀替我挡住迎面而来的风。
路过街角的路灯时，我看着地上我们交叠的影子，突然想起去年在西安的城墙根下，也是这样的夜晚，你牵着我的手慢慢走。
城墙砖缝里，钻出的枯草被夜风卷着打旋。
我第N次停下脚步，对着磨得发红的脚踝，龇牙咧嘴。
新买的绣花鞋，好看是好看，鞋跟却像一块硬邦邦的青石板，把脚后跟硌出两道红痕。
“怎么了？”
你立刻停在我面前，路灯把你的影子拉得老长，像一株突然弯折的白杨树。
没等我开口，你已经蹲了下去，指尖轻轻碰了碰我脚踝处的红印，眉头皱得能夹死蚊子：
“都磨破了？早知道刚才就不让你买这双了。”
我正想辩解“好看最重要”，你已经脱了自己的运动鞋，只穿着棉袜踩在冰凉的砖地上。
“上来，”你仰头看我，眼睛在昏黄的光里，亮得像浸了水的黑曜石，“踩着我走，比你光脚强。”
“那怎么行？”我往后缩了缩脚，“你袜子都要被踩脏了。”
“脏了能洗，”你不由分说握住我的脚踝，掌心的温度透过薄薄的棉袜渗进来，“你脚磨破了，明天怎么逛兵马俑？”
说着便把我的脚，往你脚背上引，力道很轻，却带着不容拒绝的温柔。
绣花鞋的鞋跟落在你温热的脚背时，我下意识想抬起来，却被你按住了。
“没事，”你站起身，稳稳托着我的小腿，“走两步试试，是不是好多了？”
砖缝里的碎石子硌着你的脚，你却像毫无察觉，只是慢慢往前挪步。
我踩着你的脚背，像踩在一块温暖的棉花上，连带着看城墙外的灯火都柔和了许多。
夜市的喧嚣漫过来，卖灯笼的小贩推着车经过，暖黄的光晕在我们交叠的影子上晃悠，有那么一瞬间，我觉得这城墙根下的风，都带着蜜色的甜。
“累不累？”
我低头问，能看到你脖颈处，绷起的筋络。
“你这体重，”你突然笑起来，声音里带着一点促狭，“还没我昨天举的哑铃沉呢。”
话虽如此，你却悄悄调整了姿势，让我的重心更多，落在自己腿上。
路过卖糖画的摊子时，老师傅抬头看了我们一眼，手里的铜勺，在青石板上游走，画出一条歪歪扭扭的龙。
“现在的年轻人，”他慢悠悠地说，“倒比我们那会儿会疼人。”
你耳尖腾地红了，脚步却没乱，只是低声跟我说：
“等会儿看到卖创可贴的，买两贴贴上。”
我踩着你的脚背，听着你哼起不成调的秦腔，感觉整个世界的喧嚣，都变成了模糊的背景音，只剩下我们脚下同步的步伐，和你掌心传来的温度。
月光爬到城墙垛口上时，我突然想起白天在陕历博看的那些汉代陶俑，侍从总是微微欠着身，把重心放低，好让主人能更稳地踩着自己的脚背登车。
原来，有些温柔，真的像文物一样，在时光里埋了千百年，却依旧能在某个寻常的傍晚，借着路灯的光，露出温润的底色。
“你看，”你突然停下，指着不远处的牌坊，“那边有卖老布鞋的，去买双换上？”
我踩着你的脚背点点头，看你的影子和我的影子在地上依偎着，像两株在晚风里轻轻摇晃的芦苇。
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