你反手握住我的手腕，把我按回怀里：
“这点火星算什么？没事，我头发比脸皮结实。你看那边的老爷爷，为了给老奶奶拍烟花，半个身子都探出栏杆了。”
我顺着你的目光望去，果然见一位白发老人举着相机，老太太在旁边替他扶着三脚架，两人头挨着头看取景器，像两株依偎着的老槐树。
我透过你臂弯的缝隙望去，看见岸边的红灯笼，在水里碎成一片晃动的光斑，像打翻了胭脂盒。
“你看他们，”我碰了碰你的下巴，“像不像你爸妈？”
你笑了，胸腔的震动透过衣服传过来：
“我爸才不会这么温柔，去年看烟花，他把我妈挤得差点掉河里。”
你话虽如此，却把圈着我的手臂收得更紧了。
又有火星飘过来，这次落在你后颈的卫衣帽子上，你依然没动，只是把脸埋在我发顶，轻声说：
“再看会儿，听说最后有爱心形状的。”
不知第几簇烟花绽放时，我突然发现，你始终微微侧着身，把最开阔的视野留给我，自己只透过肩膀的缝隙看一眼。
那些可能溅过来的火星、迎面而来的冷风、拥挤的人潮，都被你稳稳挡在身后。
就像小时候玩捉迷藏，你总把最安全的衣柜让给我，自己躲在容易被找到的门后；
就像暴雨天撑伞，你的半边肩膀永远是湿的，却说“我火力壮，不怕淋”。
烟花一束接一束地炸开，红的像石榴，黄的像蜜柚，紫的像葡萄，把月亮都衬得温柔了许多。
有火星落在你后背的布衫上，你浑然不觉，只是把我往怀里紧了紧：
“风凉了，往我这边靠靠。”
“你不看吗？”我在烟花的轰鸣间隙里问，看见你睫毛上落满了细碎的光。
“听声音就知道好看，”你笑起来，胸腔的震动透过衣服传过来，“再说，我看你就够了——你看烟花时眼睛亮得像落了星星，比烟花好看多了。”
第三簇烟花炸开时，形状像一朵巨大的牡丹，把整个夜空都染成了金色。
你突然从口袋里掏出个小布包，打开来是一枚玉色的小月亮，温润的玉面上刻着细密的云纹。
“前几天在古玩街淘的，”你把玉佩系在我的衣襟上，“摊主说这叫‘伴月’，戴在身上，就像总有月亮陪着。”
最后一簇烟花升起来时，整个夜空都亮了。
巨大的爱心在天上悬了片刻，然后碎成漫天金雨。
人群里爆发出欢呼，你却突然低头，在我耳边说：
“其实，爱心是幌子，这簇叫‘满堂红’，仿的清代烟花配方。”
我愣住时，你从口袋里摸出一颗红纸包的糖，剥开塞进我嘴里——橘子味的，甜得舌尖发麻。
“去年的看展，你不是说清代烟花方子讲究吗？”
你笑着擦去我嘴角的糖渣，“据说跟乾隆爷南巡时放的那款，配料差不离。”
我含着糖点头，看见你后背的上衣，落了好几个深色的小点点，都是被火星烫的。
散场时，人群像退潮的水。
你牵着我的手往回走，路过卖茶汤的摊子，停下来要了两碗。
“刚在人群里看到个老先生，”你把碗推给我，热气里飘着葱花，“手里拿着《天工开物》，说烟花硝石配比，古人早写明白了。”
我想起上个月逛博物馆，在古代科技展厅对着复原烟花机看了半天。
你耐心等在一旁，听讲解员说“古人造烟火，最讲究‘不伤观瞻’，再热闹，也得让看的人安心”。
护城河的水在夜色里泛着微光，像铺了一条碎银的路。
你突然捡起一块小石头，在地上画了个歪歪扭扭的圈：
“你看，古人造城墙，总把最厚的砖砌在外侧。”
又画个小圈套在里面，“把软的、暖的，都护在里面。”
风卷起你的话尾，飘向远处的城墙。
那些垛口、箭窗、马面，在夜色里沉默地站着，几千年来，它们挡过风雨刀剑，却始终把最安稳的天地，留给墙里的人。
“你看天上的星星，”你忽然指着夜空，“刚才烟花那么亮，把星星都盖住了，现在又出来了。”
我抬头望去，猎户座的腰带闪闪发亮。
“其实星星一直都在，”你握紧我的手，掌心的温度透过手套传过来，“就像有些东西，不用时时刻刻挂在嘴上，也一直在那儿。”
此刻，人群渐渐散去，我们沿着护城河慢慢走。
你牵着我的手，掌心的温度透过薄薄的衣料传过来。
岸边的白菊开得正盛，晚风吹过，落了我们满身花瓣。
“你看这月亮，”你突然停下脚步指着夜空，“去年中秋的月亮也是这么圆，当时我们在断桥看灯，你说‘月亮走得真慢，好像在等我们’。”
我抬头望着圆月，突然觉得月亮真的在跟着我们走，就像你总在我身后，无论我走得快还是慢，都稳稳地护着我。
你往我口袋里塞了一颗糖：
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