我想起十几年前在图书馆，你也是这样，悄悄往我这边挪椅子，直到我们的影子在灯下叠成一片云。
那时你总说要考去北方，我说想留在南方，对着地图争论了整个下午，最后你执笔在中间画了一道线：
“那我们就在中间这城市安家，我每日骑车接你下班。”
现在，我们真在这城中落了脚，你却换了一辆电动车，“骑车太慢，怕你在暮色里等急了。”
但每次路过巷口那家老面馆，仍会停下车，问我要不要吃碗热汤面，就像那时在图书馆，总记得我偏爱靠窗的位置，阳光能刚好落在书页第三行。
后半夜我悄悄睁眼，见你手搭在我腰上，指关节还泛着红。
清晨出门时，你说要去搬新书柜，我不让，说等周末请工人，你却笑盈盈拍胸脯：“我力气大着呢。”
此刻，看你指节上的红痕，大概是搬柜子时被木刺划的。
我伸手想去碰，你却忽然翻了个身，把我抱得更紧，嘴里喃喃着“别踹被”，声音带着初醒的沙哑，像揉皱的宣纸被轻轻展平。
窗外的月光又爬高了些，透过百叶窗缝隙，在你脸上织出细细的金线。
我数着你眉毛的根数，想起你总说我睫毛长，每次亲吻前都要先吹口气，说“怕睫毛扫到你痒痒”。
其实我不怕痒，就像不怕你晚归的钥匙声，不怕你碾磨七下的皮鞋跟，不怕你半夜起身给我倒水时碰响的杯子。
这些怕惊扰我的细碎，像散落在岁月里的星子，看似微小，却在不经意间，为我拼出了一整片银河。
记得去年冬深，你抱回一盆蜡梅，说在花市瞧见的，“想着你定喜欢这清冽气”。
那盆蜡梅后来开得泼泼洒洒，香气漫了满室，你却开始打喷嚏，我才知你对花粉过敏。
“那我扔了吧。”我抱着花盆要走，你却抢过去搁在阳台，“没事，我戴口罩就好，你喜欢最重要。”
现在，那盆蜡梅还在阳台，今年发了新芽，你说等开花了，要剪一枝插在我书桌的青瓷瓶里。
其实我早不那么痴迷蜡梅了，比起花香，我更爱看你戴口罩给花浇水的模样，眼镜片上沾着水珠，像落了一层碎星星。
天快亮时，你又轻咳两声，我伸手探你额头，没发烫。
你迷迷糊糊抓住我手，凑到唇边亲了亲，“再睡会儿”。
我嗯地应了一声，把脸贴在你胸口，听着你心跳声，像小时候听老座钟的滴答，让人觉得岁月安稳，来日方长。
想起昨天你说公司要调你去上海分公司，问我愿不愿意一起去。
我没立刻回答，你却以为我不乐意，晚饭时一个劲说上海的好，“那儿有你喜欢的作家书店，还有秋天会落满地的梧桐叶”。
其实我不是不乐意，只是在想，到了上海，你会不会还转三圈钥匙，会不会还在玄关碾磨七下皮鞋，会不会记得我怕吵，把百叶窗拉得严严实实。
但此刻我不怕了。
因为我知道，无论我们迁到哪座城，你总会带着一身月光和星光回来，带着那些怕惊扰我的小心思，像带着整个世界的温柔。
就像此刻，你呼吸里的阳光味，袖口的墨香，还有手心里的温度，都在告诉我：
原来爱从不是什么惊天动地的誓言，而是藏在钥匙转动的三圈里，藏在碾磨七下的皮鞋跟里，藏在每一个怕吵醒我的动作里，细水长流，岁岁年年。
晨光该漫过窗台了，你也许是醒了。
厨房飘来煎蛋的焦香，大概是你怕我饿，悄悄去做早餐了。
我要赶紧闭紧眼睛装睡，等会儿你端来餐盘时，一定要假装刚睡醒，看你像得了糖的孩童般笑起来——那是我见过，比晨光更亮的光。
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