亲爱的波妞：
此刻，我正坐在阳台的藤椅上，手里捏着半块你昨天泡牛奶剩下的“蛋糕”——
哦不，按烘焙手册上的标准，这东西大概只能算烘焙失败案例里的“极端样本”，密度直逼花岗岩，敲起来能当镇纸。
阳光漫过晾衣绳上你的白衬衫，在这块“石头”上投下细碎的光斑，倒让它看起来有了一点史前化石的庄重感。
你还记得，三天前那个傍晚吗？
我蹲在厨房地板上，对着烤箱里刚出炉的“作品”发呆时，你踩着下班的风尘回来，钥匙串在玄关叮当作响。
你总是这样，连回家的动静，都带着一股轻快的调子，像老式座钟里那个永远不知疲倦的摆锤，能把满屋的沉寂，都敲成活泛的音符。
“哇！什么好东西这么香？”
你凑过来时，发梢还沾着外面的晚凉，我甚至能闻到你路过巷口那家老槐树时，带回来的淡淡槐花香。
可当你掀开烤箱门，那股本该喧宾夺主的黄油甜香，瞬间被一种更尴尬的气息压了下去——
是面粉被过度烘烤后，带着焦味的固执感。
“完了。”我听见自己的声音，像被扎破的气球，“我……我忘放酵母了。”
你伸手碰了碰烤盘边缘，指尖立刻缩了缩，又若无其事地搓了搓手：
“让我尝尝我们家首席烘焙师的‘限定款’。”
说着就拿了把餐刀去切，刀刃与蛋糕接触的瞬间，发出“咯吱”一声，像在锯一块风干的木头。
我当时脸肯定红透了，想把烤盘整个端起来，扔进垃圾桶，却被你按住了手腕。
“别动，”你眼睛亮晶晶的，像发现了什么宝贝，“这得用掰的，才够意思。”
你真的就用手去掰了。指节用力时，手背凸起的青筋都看得清楚，费了点劲才掰下一小块。
我盯着你捏着那块“蛋糕”的手指看。指腹上还留着前几天修自行车链条蹭到的印子。
你说那机油性子倔，用洗洁精搓了三回，指甲缝里还是嵌着点浅灰的印子。可你方才进门时，明明先去洗手间用香皂洗了手，水流冲过指节时，我听见你哼着不成调的曲子。
此刻，那点洗不净的痕迹沾在指腹，像是给这块硬邦邦的东西，缀上了一枚带着生活气的印章。
你掰蛋糕时，那印子随着指节用力微微动着。
倒让我想起上周你蹲在楼下帮张大爷修老花镜，镜片擦了又擦，指腹蹭到镜片上的雾气，也是这样带着点不讲究的认真。
后来，张大爷非要塞给你两个橘子，你揣在兜里带回来，皮上还沾着你手心的温度，甜得人心里发暖。
“发什么呆？”
你把掰下来的一小块递过来，指尖离我唇瓣只有寸许，我能闻到香皂的清冽，混着一点淡淡的金属味——
也许是修自行车时蹭到的铁锈，被你洗了又洗，只剩这点若有似无的气息。
“尝尝？真不骗你，比我小时候偷啃的冻馒头，有嚼头。”
我没接，反而伸手捏住你手腕，指尖划过你手腕内侧那道浅浅的疤——
去年冬天，你帮邻居抬酸菜缸时蹭的，结了痂又被你挠破，反复几次才长好，如今留着点浅粉的印子。
“你总把自己弄出这些记号。”
我嘟囔着，却看见你眼里漾开的笑，像把揉皱的纸重新展平，满是舒展的暖意。
“这叫生活给的勋章。”
你反手握住我的手，把那块蛋糕塞进我掌心，“你看，它硬，我手上有痕，咱们俩配这块‘作品’，正好。”
掌心的“蛋糕”带着一点余温，硌得掌纹微微发麻，可被你握过的地方，却暖烘烘的。
我忽然想起你每次洗完手，总爱往手上抹我剩下的护手霜，说“不能让干活的手太糙，不然牵你的时候扎着你”。
此刻，你指腹那点洗不净的印子，蹭过我手背，竟比任何光滑的触碰，都让人安心。
原来，那些被生活蹭上的印记，只要带着认真洗手的心意，带着怕扎到我的小心，就从来不是潦草的证明，反倒是日子磨出来的温柔刻度。
就像这块忘了放酵母的蛋糕，看着笨拙，却藏着我想给你做点什么的心意，被你这么一接一握，成了我们之间最实在的牵连。
“你干嘛呀，肯定难吃死了，快扔了。”我想去抢，却被你轻巧地躲开。
你把那块东西凑到嘴边，张开嘴咬下去的瞬间，我都听见了牙齿，碰到硬物的“咔”声，吓得我差点捂住眼睛。
结果你嚼了两下，眉头都没皱一下，反而点了点头，含糊不清地说：
“嗯，有嚼劲，比楼下小卖部卖的那种硬饼干，带感多了。”
“你骗人！”我才不信，那口感想想都硌得慌。
“真的，”你咽下去，又掰了一小块递到我嘴边，
“你试试，仔细品，能尝出黄油的香味儿，还有点焦糖的回甘，就是……稍微费点牙。”
我被你逗笑了，没敢接，你就自己又吃了一口，边吃边点评：
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