亲爱的波妞：
台风过境的前夜，窗外的树在狂风里弓成问号。
我窝在沙发上刷预警信息，你突然从工具箱里翻出半截蜡烛，红漆外壳早被岁月磨得发乌，烛芯却还硬挺挺地立着。
“以备不时之需。”你把蜡烛摆在茶几中央，旁边压着一盒火柴，磷面泛着老旧的黄：
“十年前，从老家带来的，当时奶奶说‘过日子，总得有点能照亮的东西’。”
夜里十一点，整栋楼突然陷入黑暗。
空调停止运转的嗡鸣，冰箱的制冷声也戛然而止，只有窗外的风雨声像潮水般涌进来，拍打着玻璃“啪啪”作响。
我摸索着去摸手机，屏幕亮起时，却看见你举着那根红蜡烛走过来，火柴擦出的火星在你掌心跳了跳，烛芯“噼啪”一声燃起，暖黄的光瞬间漫过客厅，把我们的影子投在墙上，像一幅晃动的皮影戏。
“坐。”
你拉我坐在地毯上，自己则盘腿靠着沙发腿，蜡烛的光晕在你脸上流动，把眉骨的阴影描得很深。
茶几上的玻璃杯里还剩半杯水，烛光透过水面，在天花板上晃出细碎的光斑，像谁撒了一把会呼吸的星星。
“小时候在乡下，台风天也总停电。”
你突然开口，声音被风雨滤得格外清晰，“奶奶就点这样的红蜡烛，说‘火是活的，能镇住邪气’，我们兄妹几个围着蜡烛猜谜，听房檐下的雨打铁皮桶，比平时更热闹。”
我往你身边凑了凑，鼻尖能闻到你衬衫上的皂角香，混着一点蜡烛燃烧的蜡油味。
“那时候觉得，停电是天大的事。”
你笑起来，眼角的纹路在烛光里忽明忽暗，“现在却觉得，没了电，日子才露出本来的样子。”
你伸手去拿茶几上的坚果盘，指尖在黑暗里，准确无误地捏起一颗巴旦木。
“你看，平时依赖灯，依赖手机，忘了眼睛适应黑暗的本事，忘了不用微信也能好好说话。”
风雨突然变急，窗户被吹得震颤，烛火猛地歪了歪，墙上的影子也跟着扭曲。
你伸手护在蜡烛旁，掌心拢成个小帐篷：“稳住。”
语气像在安抚一个受惊的孩子。
烛光在你睫毛上跳，我望着你护着烛火的侧脸，突然就跌回三年前那个漏雨的顶楼。
当时，也是这样的台风天，雨点砸在铁皮屋顶上，像有无数人在上面打鼓。
我们刚把最后一个纸箱搬进屋子，天花板就“滴答”一声，漏下第一滴水——接着是第二滴、第三滴，很快连成了线，在地板上积出小小的水洼。
你翻出所有能盛水的家伙：
洗菜盆、漱口杯，连我的化妆镜都倒过来接雨，盆沿碰撞的脆响混着雨声，吵得人耳朵疼。
我蹲在地上擦水，裤脚全湿透了，忍不住抱怨：
“这破房子怎么住啊？”
你却突然指着窗边，那里的雨被风斜着吹进来，织成一道半透明的帘，裹着远处路灯的光晕，在墙上晃出流动的光斑。
“你看，”你举着个搪瓷杯去接新漏的雨，声音里带着一点兴奋，“多像老家戏台的幕布，要开演了似的。”
我当时“噗嗤”笑出声，觉得你简直是在自欺欺人——哪有人在漏雨的屋里想戏台？
可你没管我的嘲笑，反而搬了个小马扎坐在雨帘旁边：
“小时候，看《白蛇传》，戏台的幕布就是这样，风吹起来飘飘的，里面藏着许仙和白娘子的故事”。
你甚至从纸箱里翻出半袋瓜子，往我手里塞了一把：
“来，就当是在戏台底下看戏。”
此刻，烛火又晃了晃，我突然看清了那时候没懂的事。
你不是看不见盆里的水在满，不是没察觉裤脚的湿冷，是你真的能从狼狈里，捞出点别的东西——像从泥泞里摘出朵花，从暴雨里听出一段调子。
就像现在，你护着烛光说“火是活的”，就像当年你望着雨帘说“像戏台”，你不是在美化生活，是你眼里的生活，本就藏着这许多不期而遇的温柔，只等有心人去捡。
刚才，你去阳台关窗，回来时头发上沾着一片被风吹落的玉兰花瓣，你小心翼翼夹进我的书里：“台风天也有好东西。”
我摸着那片带着雨珠的花瓣，突然明白：
生活从不是只有“完好”和“破碎”两种样子，是有人愿意和我一起，在“破碎”里，看出另一种完整。
“你说，家到底是什么？”我突然问。
烛火正好跳了跳，把你的睫毛照得像两把小扇子。你想了想，捡起一颗瓜子慢慢磕：
“以前，觉得是房子，是房产证上的名字。后来在出租屋住久了，发现是你熬粥时，飘来的米香；是我修灯泡时，你递来的螺丝刀；是两个人在同一盏灯下各做各的事，却知道抬头就能看见对方。”
你把瓜子壳扔进空碟：
“就像现在，没水没电，可你在，蜡烛在，这就比任何豪宅都让人踏实。”
远处突然传来树枝断裂的脆响，我下意识往你怀里缩了缩。
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