六月的尾音裹着黏腻的热意，把老城区的柏油路晒得发软。李敏拖着最后一个印着磨损卡通图案的行李箱，在“幸福里小区”斑驳的门牌下停了停。抬头望，三号楼的墙皮像得了皮肤病，大片灰黄色剥落下来，露出里面深褐色的砖体，在夕阳里像一道道结痂的伤口。302室的窗户敞开着，风卷着楼下老树的叶子飘进去，又旋着出来，像有双看不见的手在往外推。
她掏出钥匙，金属齿插进锁孔时顿了一下——锁芯里像是卡了什么东西，转起来滞涩得很，伴随着“咔啦咔啦”的摩擦声，像骨头在响。推开门的瞬间，一股混杂着霉味和尘土的气息扑面而来，还隐隐裹着点说不清的腥甜，像放久了的水果烂在角落里。客厅的地板是老旧的实木，踩上去会发出“吱呀”的呻吟，每一步都像踩在谁的骨头上。
夕阳正斜斜地从西边的窗户照进来，把窗框的影子拉得老长，投在墙皮斑驳的东墙上。那面墙上有几道深色的痕迹，宽窄不一，蜿蜒着从天花板垂到地面，像人哭久了留下的干涸泪痕。李敏走过去，指尖轻轻蹭了蹭最粗的一道——指尖触到的不是粗糙的墙皮，而是一种冰凉黏腻的触感，像刚化的猪油，又像……某种动物的黏液。她心里一紧，赶紧缩回手凑到眼前看，可指尖上干干净净，只有几点普通的灰色灰尘，刚才的黏腻仿佛只是错觉。
“大概是墙受潮了吧。”她对着空无一人的客厅喃喃自语，试图把那点不适感压下去。接下来的几个小时，她忙着拆行李箱、归置东西，直到窗外彻底黑透，楼道里传来邻居关门的声响，才发现自己连晚饭都忘了吃。她从行李箱里翻出一包泡面，刚烧好水，就听见客厅里传来“滴答、滴答”的声音，节奏缓慢，在寂静的夜里格外清晰。
“水管漏了？”她皱着眉走到客厅，借着厨房透过来的微光看了看墙上的水管——铁管上生着锈，却干干爽爽，没有半点水渍。她又检查了水龙头、洗衣机接口，甚至把沙发底下都扫了一遍，什么都没有。可那“滴答”声还在响，像是从空气里钻出来的。
李敏索性开了客厅的灯。白炽灯“嗡”地响了一声，昏黄的光瞬间填满房间，她顺着声音抬头看——声源竟来自窗台。窗台上放着一个她下午刚拿出来的玻璃杯，早上出门时明明是空的，此刻却盛了半杯浑浊的水，水面还在微微晃动，每晃一下，就有一滴水珠从杯口溢出来，砸在窗台上，发出“滴答”的声响。
她盯着那杯浑浊的水，后背慢慢爬上来一层寒意。下午整理窗台时，她明明把所有东西都擦过一遍，杯子更是倒扣着放的，怎么会突然装满水？而且这水的颜色很怪，不是自来水的透明，也不是水垢的淡黄，而是一种发乌的浑浊，像泡了很久的茶叶水，仔细看，水里似乎还飘着几根细细的、深色的东西，像……头发丝。
李敏咽了口唾沫，慢慢走过去，想把杯子拿起来看看。可指尖刚碰到杯壁，就被那刺骨的冰凉吓了一跳——那不是室温下该有的温度，像是刚从冰窖里拿出来，冻得她指尖发麻。她猛地缩回手，杯子晃了晃，又一滴水珠砸在窗台上。这次她看得清楚，水珠砸落的地方，竟慢慢晕开一小片深色的痕迹，和墙上那几道“泪痕”，一模一样。
那晚，李敏没敢再碰那个杯子，也没敢再待在客厅。她把卧室门反锁，又用椅子抵着门把手，可还是一夜没睡。客厅里的“滴答”声断断续续响了半宿，直到天快亮时才停。第二天早上，她鼓起勇气打开客厅的灯，却发现窗台上的玻璃杯空空如也，杯壁干得像从来没装过水，只有窗台上那滴水珠砸落的地方，留着一个浅浅的深色印记，像个没干的血点。
周末的阳光难得好，李敏想着把家里彻底打扫一遍，或许能驱散点阴森的气息。浴室是重点——瓷砖缝里积着灰，洗手台的镜子蒙着一层薄垢，连淋浴头都有点堵。她找了块新抹布，蘸着肥皂水仔细擦镜子，泡沫顺着镜面往下流，把镜中的影子泡得模糊不清。
擦到第三遍时，镜子终于变得清亮，能清晰地映出她的脸。李敏对着镜子拢了拢头发，习惯性地抬起右手想把额前的碎发别到耳后——可就在这时，她眼角的余光瞥见，镜里的自己，缓缓抬起的是左手。
她的动作瞬间僵住。
空气像是凝固了，浴室里只有水龙头滴下的水声，“哒、哒”地敲在瓷盆里。李敏盯着镜子，心脏“咚咚”地跳，快得要撞破胸膛。她慢慢放下右手，镜中的人也放下右手；她试探着再抬右手，镜中的人却依旧抬着左手，动作慢半拍，却精准地和她相反，像个笨拙的木偶。
“不可能……”她小声说，声音发颤。她猛地回头，看向身后——浴室不大，除了浴缸、洗手台和一个旧柜子，什么都没有，瓷砖地面光溜溜的，连个影子都没有。她再转回头看镜子，呼吸瞬间停滞了。
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