“查过了。”我摇头，声音有些干涩，“家里的族谱，爸妈那边的亲戚问了一圈，甚至翻了老通讯录。没有。所有人都说没听过这个人。”
“那……会不会是你看过的哪本小说或者电影里的角色？印象深刻，潜意识记住了？”林薇努力帮我寻找着合理的解释，“有时候记忆这东西，混乱得很。”
“不像。”我下意识地握紧了杯子，“感觉……太真实了。那个名字冲口而出的时候，心里……揪了一下。” 我说得很模糊，无法形容那一刻心脏骤然紧缩的钝痛感。
林薇皱着眉，显然无法理解这种虚无缥缈的“感觉”。她沉默了几秒，像是在斟酌措辞：“若玲，要不……你找个时间去看看医生？心理医生？我不是说你有什么问题，就是……压力大了，疏导一下也好？这种没来由的名字……听着怪瘆人的。”
我扯出一个勉强的笑容，点了点头，知道她是关心我。但内心深处，有个声音在抗拒：不是压力，不是幻听，那名字……不是来自外界。它像是从我自己灵魂深处某个被遗忘的角落，带着血淋淋的印记，挣扎着爬出来的。
告别了忧心忡忡的林薇，我像个幽灵一样在城市里游荡。阳光刺眼，车水马龙，喧嚣的人声像是隔着一层厚厚的毛玻璃传来。那个名字，那指尖的触感，像跗骨之蛆，挥之不去。
鬼使神差地，我走进一家专卖老式布料的店铺。店里光线昏暗，空气里弥漫着旧物特有的、混合着灰尘和樟脑的气息。高高的木架上堆满了各种布料，颜色大多黯淡陈旧。
“姑娘，找什么料子？”店主是个头发花白的老太太，戴着老花镜，声音温和。
“……一种……很厚实，有点硬，摸起来很粗糙，纹理特别粗的布料？”我描述得极其笨拙，自己也觉得荒谬，“军绿色的？或者……类似那种？”
老太太推了推眼镜，浑浊的眼睛里似乎闪过一丝了然。她颤巍巍地走到一个角落，从一摞布匹最底下，吃力地抽出一卷颜色暗沉的布料。那布匹落满了灰尘，颜色是一种沉郁的、接近墨绿的草黄。
“喏，老帆布。”老太太把布料的一角递到我手边，“以前做旧军装、工装裤用的，硬邦邦的，耐磨得很。现在没人用这个做衣裳喽。”
指尖触碰到那粗糙布面的刹那，一股强烈的电流猛地窜过全身！就是它！那种独特的、粗粝的、带着颗粒感的厚重纹理，与我昨夜指尖残留的幻感瞬间重合！分毫不差！
心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，几乎无法呼吸。我猛地抽回手，脸色一定白得吓人。
“姑娘？你没事吧？”老太太关切地问。
“没……没事。”我几乎是逃出了那家店铺。站在午后灼热的阳光下，后背却一片冰凉。不是错觉，也不是压力。那布料，那名字，它们真实存在过！存在于某个……被我彻底遗忘的时空里。
现实的壁垒，第一次清晰地在我眼前裂开了一道深不见底的缝隙。
那声“杨九郎”像是一道不祥的咒语，彻底撕开了现实与另一个世界的隔膜。白天尚能靠着忙碌和强装镇定勉强维持，可一旦夜幕降临，万籁俱寂，那个弥漫着硝烟味的世界便不由分说地将我拖入深渊。
梦境不再是模糊的片段，它们变得异常清晰、连贯，带着令人窒息的沉重感。
我总是在一条狭窄、肮脏的弄堂里奔跑。青石板路面湿漉漉的，反射着昏黄摇曳的路灯光，像洒了一地的碎金，又像是凝固的血。空气里弥漫着浓得化不开的硝烟味，呛得人肺叶生疼，混合着劣质煤烟、垃圾腐烂的酸臭，还有一种隐隐的铁锈般的腥气——那是血的味道。远处，枪声像炒豆子般爆响，零星的，沉闷的，有时又连成一片，尖锐地撕裂夜空，伴随着模糊不清的嘶吼和惨叫。每一次枪响，都像子弹直接打在我的心口上，带来一阵剧烈的、真实的抽搐。
我跑得肺叶像要炸开，喉咙里全是血腥味。四周是影影绰绰奔跑的人群，看不清脸，只有仓惶的背影和压抑的喘息。恐惧像冰冷的毒蛇，缠绕着我的四肢百骸。我知道身后有致命的危险在追赶，冰冷的枪口仿佛就抵在后心。
然后，前方巷口的光影里，总会毫无征兆地出现一个背影。一个穿着挺括旧式军装（那布料的质感，与我指尖记忆和店里触摸到的老帆布完全一致）的年轻男人。他身姿挺拔，像一杆宁折不弯的标枪，挡在狭窄的路口，像一道沉默而坚实的屏障。我看不清他的脸，只能看到他微微侧过头，似乎在确认我的位置，然后猛地抬手，朝我身后追来的黑暗果断开枪！
“砰！”
枪声在梦里也震耳欲聋。火光短暂地照亮他线条冷硬的下颌。
“快走！若玲！别回头！” 他的吼声穿透混乱的枪声和爆炸声，带着一种撕裂般的焦灼和不容置疑的命令，狠狠撞进我的耳膜。
每次听到这吼声，心脏就像被一只无形的手狠狠揪住，痛得无法呼吸。一种混合着极度依赖、揪心担忧和灭顶恐惧的情绪瞬间将我淹没。我想喊他的名字，想冲过去抓住他，但梦境的力量是如此强大，我的身体根本不听使唤，只能被一股无形的力量推着，继续向前狂奔，将那个挡在身后、独自面对枪林弹雨的身影越抛越远……
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