页面在他失控的指尖下疯狂地上下滚动。那些熟悉的、墨黑的方块字像流水一样掠过屏幕：“乙女心”化水了……吐槽烂片……山顶的风……褪色的电影票根……他像一个溺水者，在记忆的碎片里徒劳地扑腾、翻找，试图抓住点什么能解释眼前这一切的东西，能证明……证明什么？他自己也不知道。
滚动，滚动……忽然，他的动作像被按下了暂停键。
手指僵在半空。
屏幕停留在一条毫不起眼的旧博文上。日期是……去年深秋。
“11月28日，阴冷。坐在老位置，捧着一杯快凉掉的美式发呆。窗外梧桐叶子快掉光了，光秃秃的枝桠在风里划拉着灰蒙蒙的天空，像一幅没画完的素描。角落那个位置，又来了。还是那身万年不变的灰色西装，头发梳得一丝不苟，点一杯最便宜的浓缩，坐一个多小时。每次走之前，都看到他掏出手机，低着头，手指在屏幕上划拉半天……是在删浏览记录吗？”
何九华的呼吸骤然停止。血液仿佛瞬间冻结，从指尖一路冷到心脏。
他僵硬地、一寸寸地向下滑动手指，目光死死钉在接下来的文字上：
“像个不敢上岸的幽灵。明明就坐在离我不到五米的地方，却好像隔着整个冥河。何必呢？删得掉记录，删得掉自己来过的事实吗？删得掉……心里的鬼吗？”
“像个不敢上岸的幽灵……”
“何必呢？”
每一个字，都像冰冷的子弹，呼啸着穿透他的耳膜，狠狠凿进他的颅骨深处。
“嗬……”一声破碎的抽气从他喉咙深处挤出来。他猛地抬起头，布满血丝的眼睛瞪得极大，瞳孔却空洞地放大着，映着咖啡馆温暖的灯光，却像两口深不见底的、冰冷的枯井。视线越过桌角那条洁白的毛巾，越过老板担忧的脸，直直地投向咖啡馆那个光线略显昏暗的角落——那个他此刻坐着的位置。
七百三十一天。
七百三十一次刷新。
七百三十一次删除记录。
像一个躲在阴暗角落里，贪婪窥视着阳光下的花园，却又害怕留下任何足迹的小偷。像一个被自己执念囚禁在冰冷河底，日复一日徘徊，却连伸手触碰一下水面、感受真实温度的勇气都丧失殆尽的……幽灵。
原来她早就知道了。
知道他像个可悲的影子，日复一日地蜷缩在这个角落里，隔着人群和咖啡的香气，贪婪地、怯懦地偷看她博客里的一切，然后再小心翼翼地抹掉自己来过的痕迹。她洞悉了他所有的自欺欺人，所有的懦弱和不堪，然后，用这最后一行字，像一把精准的手术刀，将他腐烂的伪装彻底剖开，暴露出内里那个苍白、空洞、不敢面对现实的灵魂。
“何必呢？”
这三个字，如同最终的审判，轰然落下。
手机从他骤然失力的指间滑落，“啪”地一声，屏幕朝下，摔在铺着格子桌布的桌面上。屏幕瞬间碎裂，蛛网般的裂痕蔓延开，覆盖了那张纯白的婚纱照，也覆盖了那行冰冷的判词。
何九华像一尊被抽走了所有骨头的泥塑，整个上半身重重地向前倾，额头“咚”的一声闷响，磕在了冰冷坚硬的桌面上。湿透的头发凌乱地贴在木纹上，肩膀无法控制地剧烈耸动起来。没有声音。没有嚎啕。只有身体无法抑制的、剧烈的颤抖，无声地传递着一种山崩地裂般的绝望和……崩塌。那长久以来支撑着他行尸走肉般生活的、名为“隐秘守望”的支柱，在贺西棠最后那句轻描淡写却又锋利无比的“何必呢？”面前，轰然倒塌，碎得连齑粉都不剩。
窗外的雨，下得更急了。哗哗的雨声，是这座城市为这场漫长而无声的独角戏，奏响的唯一一首挽歌。
额头抵着冰冷的桌面，那点微不足道的凉意，像投入熔炉的雪片，瞬间就被他皮肤下奔涌的岩浆蒸发殆尽。何九华维持着那个鸵鸟般的姿势，仿佛只要不抬头，碎裂的手机屏上那刺目的白和冰冷的字就不存在，七百三十一天徒劳的守望就不是一场彻头彻尾的笑话。
时间失去了刻度，只有心脏在胸腔里沉重地、一下下撞击着肋骨，像垂死巨兽的最后挣扎。
不知过了多久，也许只有几秒，也许是漫长的一个世纪。他听到一声轻微的叹息，很近。接着，那条被他遗落在桌角的、洁白的毛巾，被一只骨节分明的手轻轻推到了他低垂的视线边缘。
“先生，”咖啡馆老板的声音放得很低，带着一种阅尽世事的平静，“雨小点了。回家吧。”
“回家”两个字，像两根细针，轻轻扎了他一下。
何九华的身体几不可察地一震。他慢慢地、极其缓慢地抬起头。动作僵硬得像生了锈的机器。额头上被桌面硌出了一块清晰的红印，湿漉漉的头发凌乱地贴在皮肤上，水珠沿着鬓角滑落，流进脖颈的衣领里。他布满血丝的眼睛空洞地扫过那条毛巾，没有去碰，视线最终落在桌面上那部屏幕碎裂的手机上。
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