那一跪，惊动了整个江湖。
“无鸿剑法”与“孤鸿子”的名号，一夜之间传遍大江南北。赞誉、好奇、探究、乃至挑战书，雪片般飞向那座本已归于沉寂的山野小院。
陆昭然一概拒之门外。
他遣散了闻讯而来欲拜师学艺的人群，谢绝了各大门派的邀约请柬，甚至将几份措辞傲慢的挑战帖直接投入了灶膛。青衫依旧，眉宇间却再无武林大会上那锋芒毕露的锐气，取而代之的是一种深沉的平静。
他守着师父，日复一日。煎药、煮饭、打扫庭院，陪孤鸿子在檐下看云卷云舒，仿佛外界一切的波澜都与这小院无关。
直到一个秋雨连绵的午后。
连日阴雨让孤鸿子旧伤复发，咳嗽不止，气息微弱。最后一剂救急的药材恰好用尽。那药材生长于后山险峻之处，以往陆昭然提气纵身，半日便可往返。
如今，他站在院门口，望着被雨雾笼罩、泥泞滑溜的山路，深吸了一口带着寒意的空气。
他拿起柴刀和药篓，一步步走了出去。
雨水很快打湿了他的衣衫，冰冷地贴在皮肤上。山路变得极其陌生，每一步都需小心翼翼，抓住湿滑的岩石或旁逸的树枝，才能勉强稳住身形。曾经一跃而过的沟壑，如今需手脚并用，艰难爬下再攀上。尖锐的碎石划破了他的手掌和膝盖，血混着雨水，洇开淡淡的红。
喘息声越来越重，压过了山间的雨声风声。肺叶如同破旧的风箱，每一次呼吸都带着灼痛的空响。肌肉酸胀颤抖，属于绝世高手的轻灵与力量，早已从这具躯壳里抽离得干干净净。
他只是一个在雨中艰难跋涉的普通人。
好不容易采到药材，返程的路更为艰难。雨势渐大，天色昏暗，他几乎是匍匐着，依靠记忆和求生的本能向下挪动。一次脚下一滑，他整个人失控地向下滚去，药篓脱手飞出。他猛地伸手，不顾一切地抓住一丛带刺的荆棘，尖锐的刺深深扎入手掌，钻心的疼，却也因此止住了滚落之势。
他趴在冰冷的泥泞里，大口喘息，雨水模糊了他的视线。剧痛和无力感如同潮水般涌来，几乎要将他淹没。
就在这极致的疲惫与狼狈中，他忽然怔住。
目光所及，是荆棘丛下几株被雨水冲刷得格外青翠的小草，是一种常见的、连农户都懒得采摘的止血草药。耳边，是雨水敲打树叶、山涧潺潺流动、还有自己沉重心跳交织在一起的声音，原始而清晰。鼻腔里，是泥土的腥气、草木的清新、还有自己掌心伤口渗出的淡淡血腥味。
这些气味，这些声音，这些景象，以往他高速飞掠于山林之间时，何曾如此真切地感受过？
武功在身时，天地虽阔，却似乎总是隔着一层无形的屏障。他追逐的是更高妙的境界，更凌厉的招式，更响彻的名声。脚下的路，身边的景，乃至需要帮助的人，往往都成了过眼云烟，或是证明自身的注脚。
而现在，路就是路，如此具体而艰难；伤就是伤，如此鲜明而疼痛；雨就是雨，如此冰冷而真实。
那一夜，师父散尽功力，白发苍苍，对他说：“能换你性命，便是它最好的归宿。”
那时的他，只感到撕心裂肺的痛与愧。
如今，在这冰冷的泥泞里，在掌心的剧痛和沉重的喘息中，他忽然触摸到了那句话更深一层的重量。
剥离了所有浮华与强大，剩下的，是什么？
是此刻拼尽全力也要为师父采回药材的执念。
是掌心被刺破时，依然死死抓住的不肯放开。
是这具疲惫身躯里，那颗依然滚烫的、想要守护的心。
武功，原来是舟筏。渡过了河，便该舍弃。若执着于舟筏，反而忘了为何要过河。
他挣扎着爬起身，抹去脸上的雨水和泥水，小心翼翼地采下那几株止血草，又寻回滚落远处的药篓，仔细护在怀里，继续一步步，向下走去。
脚步依旧沉重，却莫名踏实了许多。
回到小院时，他已浑身湿透，狼狈不堪，伤口沾满泥污。他先迅速处理好自己的伤，然后一刻不停地去煎药。
药香弥漫开来时，孤鸿子从浅眠中醒来，看到他徒儿湿漉漉的衣摆和手上粗糙包扎的布条，布条上还渗着血。
老人嘴唇动了动，眼中掠过一丝复杂的心疼。
陆昭然却只是笑了笑，那笑容里没有了往日提及武功时的阴霾或强装的豁达，而是一种前所未有的澄澈和平静。他端过药碗，试了试温度，小心地喂到师父唇边。
“师父，喝药了。”
声音平稳，带着一丝雨后的清新。
从那天起，陆昭然还是那个陆昭然，却又有什么不一样了。
他依旧练剑，却不再是为了追求破碎虚空或无敌于天下。那柄曾惊艳武林的长剑，有时被他用来劈柴，有时用来修剪院中过份茂盛的枝桠，剑光收敛，不带一丝烟火气，只求用得恰到好处。
他更常走入山下的村落。谁家屋顶漏雨，他便默默扛来稻草仔细修补；谁家老农无力耕田，他便接过犁铧，一步一步，踩着翻起的泥土向前；樵夫扭伤了脚，他背起那捆沉重的柴火，一步步送人回家。
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