叙述到此戛然而止。
阿福恢复了一贯的沉默，微微躬身，表示记忆复述完毕。
书房里陷入了死一般的寂静。只有窗外远处传来的、模糊不清的城市夜嚣，如同背景噪音。
张夜僵在原地，手中的酒杯微微颤抖，琥珀色的酒液在杯壁上荡起细微的涟漪。
他瞪大了眼睛，看着阴影中那张毫无表情、如同戴着一张人皮面具的脸。
张牧云。
一个本该有着锦绣前程的名字。一个文科状元，燕京才子，年轻的诗人。
十六岁的状元，那是何等惊才绝艳？
《牧云谣》，光是听名字，就能想象出怎样的灵气与浪漫？可这一切，都毁于几首诗，一次诬陷。
五年的牢狱之灾，足以磨灭一个人的所有棱角和希望。
出狱后，带着洗刷不掉的污点，一个只会写诗写文的文人，在这个现实到残酷的现代工业化世界里，能做什么？校对？枪手？代笔？最终，流落街头……
张夜的心脏像是被一只冰冷的手死死攥住，阵阵发紧，连呼吸都变得困难。
他仿佛能看到，一个穿着洗得发白的中山装、身形瘦削、眼神曾经清澈而后变得浑浊的文人，在寒冷的冬夜，蜷缩在某个城市的角落，靠着一点微薄的稿费，或者干脆是乞讨，勉强维持着生命的延续。他可能还会在无人处，用手指在布满灰尘的地面上，写下无人能懂的诗句……
直到某一天，他被“叶枭”发现，被编码者线虫侵入大脑，变成了如今这个绝对忠诚、没有过去、也没有未来的……工具人阿福。
“流落街头……直至被先生‘收纳’。”
最后这几个字，像烧红的烙铁，烫伤了张夜的灵魂。
收纳……多么轻描淡写的词。他“收纳”了一个灵魂，一个曾经充满才华和梦想的灵魂，然后将其变成了眼前这个完美的、没有自我的傀儡。
他为什么要问？他为什么要去揭开这血淋淋的真相？是为了满足自己那可悲的好奇心，还是为了在这孤独的夜晚，寻找一个……同类？
一股难以言喻的酸楚猛地冲上鼻腔，视线瞬间模糊。
他猛地转过身，背对着阿福，不想让这个“非人”的存在看到自己此刻的失态。他仰起头，将杯中剩余的酒液一饮而尽。烈酒如同火焰般灼烧着食道，却压不住心底那翻江倒海的悲凉。
如果……如果当初，没有那道神秘的光，没有获得这诡异的变化能力，他张夜，现在又会是什么样子？
或许，他还在那个小公司里做着枯燥的设计工作，为房贷、车贷、领导的责难、同事的排挤而奔波劳碌，庸碌一生。
又或者，运气再差一点，像那个被赵虎逼得远走他乡的李强一样，在社会的底层挣扎，受尽欺凌，甚至……像张牧云一样，因为某种原因，跌入更深的深渊，最终不知曝尸何处？
他得到了力量，拥有了改变命运、甚至搅动世界格局的能力。
但他也因此踏上了这条遍布荆棘、充满罪恶与抉择的不归路。
他利用力量，也畏惧力量；他拯救生命，也剥夺生命；他试图守护一些东西，却不得不摧毁更多。
他扮演着“叶枭”，扮演着“玩世者”，扮演着千影议会的领袖，可哪一个才是真实的自己？在无尽的伪装和算计之下，那个原本叫张夜的、普通的灵魂，是否也正在被一点点磨蚀、异化？
泪水，不受控制地从他眼角滑落，温热地淌过脸颊，滴落在昂贵的地毯上，瞬间消失无踪。
他不是在哭张牧云的悲剧，也不是在哭自己的命运，而是在哭这操蛋的、毫无道理可言的世界！哭那些被轻易碾碎的梦想，哭那些被迫扭曲的人生，哭这看似繁华璀璨的文明表象下，隐藏的冰冷而残酷的真相！
他用力抹去眼泪，深吸一口气，强迫自己冷静下来。脆弱是奢侈品，他没有资格拥有太久。
就在他努力平复翻涌的心绪时，放在书桌上的手机，突兀地响了起来。
屏幕亮起，来电显示的名字是——赵蕾。
深夜来电。张夜的心猛地一沉。刚从赵虎那边回来，赵蕾就在这个时间点打来电话……是巧合，还是她察觉到了什么？
他看了一眼依旧如同雕塑般伫立的阿福，挥了挥手。
阿福无声地后退，重新融入角落的阴影中，仿佛从未存在过。
张夜拿起手机，指尖在接听键上停顿了一瞬，调整了一下呼吸，让声音恢复成一贯的平静沉稳，然后按下了接听。
“喂，赵小姐？”他的声音听不出一丝波澜，仿佛刚才的失态从未发生。
电话那头，传来赵蕾的声音，带着一丝不易察觉的颤抖，以及一种下定决心的冷静：
“叶先生，抱歉这么晚打扰您。我……有很重要的事，想和您当面谈谈。现在。”
窗外的夜色，似乎更浓重了。
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