“你听，”顾云深将头轻轻靠在沈砚辞肩上，声音羽毛般轻柔，“这声音多好。比云台山寺的密室，比伦敦那布满尘埃的旧仓库，都要好。”
沈砚辞侧过头，伸手将她颊边一缕被风吹乱的发丝轻柔别至耳后，指尖不经意掠过那点未干的灰泥印：“以后会一直这么好。我们要把问渠斋每片漏雨的屋顶都补好，把所有历经劫难才寻回的古籍都修好，把爷爷和我爸当年没来得及做完的事，一件一件，都接着做下去。”他顿了顿，目光温柔地落入她眼中，“当然，还要一起补很多很多次屋顶，听很多很多次，像今晚这样的‘协奏曲’。”
顾云深眼中笑意更深，将脸更深地埋进他温暖的肩窝。那铜制工具箱就放在两人紧挨的腿边，光滑表面映着天边最后一缕夕晖，箱内工具静卧于各自凹槽，仿佛在无声见证这首属于他们的“屋顶协奏曲”。腊梅清冷香气依旧氤氲鼻尖，木锤敲击的余温似还残留掌心。她忽然无比清晰地领悟到，那些被他们追寻的所谓“暗室微光”，从来不是惊天动地的传奇时刻，恰恰就是眼前这般——有人愿意陪着你，蹲在这高高的屋顶，一起修补破损的瓦片，一起聆听风穿过巷弄，一起将无数平淡无奇的日子，细细密密，编织成生命中最动人、最悠长的乐章。
夜色如墨，缓缓晕染天际时，两人才顺着木梯爬下屋顶。沈砚辞拎着几乎空了的灰泥桶，桶壁沾着干涸泥点。顾云深则抱着那沉甸甸的铜箱，手里紧攥着两片方才落在屋顶、被风吹得半干的腊梅花瓣——她特意收起，想着下次补瓦，或许还用得上。巷中昏黄灯光将他们的身影拉得悠长，交叠着投射在古老石板路上，仿佛要将这一生的漫长时光，都如此紧紧依偎，密不可分。
问渠斋那扇厚重木门发出“吱呀——”一声悠长轻响，被轻轻合拢。屋顶的青瓦上，还残留着几抹不起眼的淡黄腊梅花屑，还萦绕着白日里木锤敲击留下的无形余韵，也依旧回荡着那首未曾写完的“协奏曲”——在往后的漫长岁月里，只要他们还在，只要这屋顶还在，这首曲子便会一直一直演奏下去，在古籍修复室幽静的暗室里，在书页翻动时映照的微光里，在每一个他们曾并肩修补过的、洒满阳光或星光的屋顶上，一直一直，温柔而坚定地，延续下去。
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