民国二十年的秋，风裹着东北的凉意，一路刮到了平凉城。城墙根下的白杨树叶子簌簌落着，像极了逃难人身上抖落的碎棉絮，城楼上的兵士攥着枪杆，眼神比这秋风还紧——自打沈阳沦陷的消息顺着驿道传来，平凉城的空气就没松快过，连城门洞子里的石狮子，仿佛都染了层愁色。
陈珪璋在城楼里背着手转圈，青布长衫的下摆扫过满地的烟蒂，每走一步，地板就发出一声闷响，像他压在心里的火气，快要绷不住了。案几上摊着张揉皱的地图，仙人峡的位置被红墨圈了个圈，旁边还溅着几点褐色的痕迹，是上次他气急了拍桌子时，指缝里蹭到的墨。“妈了个巴子的！”他突然停下脚，猛地一拍案几，茶碗里的水晃出大半，“刘志刚这杂碎，仙人峡那笔账，老子记一辈子！”
旁边的亲兵低着头不敢吭声。谁都知道，上月仙人峡那仗，陈珪璋是栽了大跟头。他本想带着队伍去黑松沟抢些粮草，顺便灭了刘志刚那股“土八路”，没成想反被人堵在峡口里打了个伏击，队伍除了几个随从跟着他逃回来，剩下的要么死在了峡里，要么成了俘虏，连带着几车粮食也全成了别人的补给。现在平凉城虽说还攥在手里，可兵士只剩了一半，城外墙根下，马家军的探子跟苍蝇似的转，就等着他露出半点破绽，好扑上来啃块肉。
“报——”门外传来一声急促的通报，亲兵推门进来，手里攥着张纸条，脸色发白，“司令，城外又来了一拨逃难的，黑压压的一片，都堵在东门外了，还有几个老的小的，已经倒在路边不动了……”
陈珪璋眯起眼，指节捏得发白。逃难人？他早料到了。沈阳陷了，吉林陷了，那些东北人一路往西逃，有的走了快俩月，草鞋磨穿了，干粮吃没了，眼里就剩个“活”字。可平凉城现在是什么光景？兵士不够，粮草也紧，这些逃难人里要是混进了马家军的细作，或是刘志刚的眼线，那平凉城就真成了筛子。
“传我命令！”他走到窗边，掀开帘子往外看——东门外的尘土已经扬起来了，隐约能看见攒动的人影，像一群没头的苍蝇，“平凉城四门紧闭，不管是谁，哪怕是饿死在城下，也不准放进来一个！谁敢私开城门，军法处置！”
“司令，这……”亲兵犹豫了一下，“城外有老人孩子，要是真饿死了，怕是……”
“怕什么？”陈珪璋回头瞪了他一眼，眼神冷得像冰，“现在不是发善心的时候！马家军在城外盯着，刘志刚在黑松沟等着，要是放进来一个细作，咱们都得死！饿死几个难民，总比丢了平凉城强！”
亲兵不敢再劝，低着头退了出去。陈珪璋重新看向窗外，东门外的人影越来越近，他好像能听见那些人嘶哑的哭喊，还有孩子的啼哭声，顺着风飘进来，绕在耳边，像根刺。可他攥了攥拳，把那点发软的心劲压了下去——乱世里，慈不掌兵，他要是松了口，平凉城就完了，到时候别说难民，连城里的百姓都得跟着遭殃。
没过半个时辰，又有亲兵来报，说东门外倒的人越来越多，有几个逃难的汉子想冲城门，被兵士用枪托打了回去，现在都蹲在路边，抱着头呜呜地哭。陈珪璋皱着眉，走到城楼上往下看——东门外的土路上，挤满了衣衫褴褛的人，有的裹着破棉絮，有的光着脚，脚趾缝里还沾着血。一个老妇人抱着个孩子，坐在路边的石头上，孩子的脸蜡黄蜡黄的，嘴唇干得裂了口子，已经没了声息。老妇人就那么抱着，眼神空茫茫的，像丢了魂。
风里飘来一股淡淡的臭味，陈珪璋抽了抽鼻子，心里咯噔一下。现在天还没完全冷下来，要是尸体在城下堆着，用不了两天就会发臭，万一闹起瘟疫，那可比马家军攻城还可怕。他咬了咬牙，对身边的副官说：“让三营的人去东门外，把那些饿死的难民，都拉到城东的乱葬岗埋了，动作快点，别让城里的人看见。”
副官应了声，转身下去传令。陈珪璋站在城楼上，看着三营的兵士扛着铁锹，推着板车，从城门缝里出去，走到那些尸体旁，动作粗鲁地把人往板车上搬。有个年轻的兵士，大概是第一次干这种活，搬尸体的时候没忍住，蹲在路边吐了。陈珪璋别过脸，心里像堵了块石头——他不是没见过死人，可这些人死得太冤，太惨，都是些想活命的老百姓，却死在了他的城门下。
可这念头刚冒出来，就被他压了下去。他想起仙人峡里死的那些弟兄，想起马家军的狼子野心，想起刘志刚那张让他恨得牙痒痒的脸——他不能软，软了就什么都没了。
城里的日子，也没比城外好多少。
南大街的粮店前，排着长长的队，队伍从店门口一直绕到巷子里，每个人手里都攥着口袋，脸上满是焦急。粮店的门板只开了一条缝，掌柜的探出头，手里拿着杆秤，声音沙哑：“别挤！都别挤！一袋麦子三银元，少一个子都不行！要的赶紧，没了就等明天！”
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