沈清棠将最后一封贴着邮票的信封按进竹篮时，竹篾缝里渗出几缕清棠花香。
林默伸手替她拢了拢被晨雾打湿的发梢，指腹触到她耳后那道淡粉色的旧疤——那是三年前为救被抢包的老太太留下的。
“不怕他们再找你麻烦？”他声音放得很轻，像怕碰碎竹篮里那些带着体温的信封。
沈清棠抬头，晨光穿过她眼睫在眼下投出细碎的金斑。她指尖抚过最上面那封写着“陈月华”的信，邮戳上“静安市”三个字还泛着油墨的潮气：“怕啊。”她笑起来时梨涡浅得像朵未开的花，“可昨天在地室里，陈阿婆攥着我手说‘小沈啊，我孙子该知道奶奶叫陈月华’的时候，我突然想起我妈临终前……”她顿了顿，从围裙口袋里摸出个皱巴巴的信封，“她留给我的最后一封信，开头写的是‘清棠吾女’。”
林默接过那封信，封皮上的字迹已经有些模糊，背面夹着片干枯的静兰花瓣，花瓣背面用蓝黑墨水写着：“谢谢你们，让我想起我是谁。”他喉结动了动，指腹蹭过花瓣边缘的锯齿——和沈清棠耳后的疤形状像极了。正要开口，竹篮突然轻轻颤动，最底下那封没写收件人的信封不知何时滑了出来，封口处竟印着半个熟悉的火漆印，与他贴身携带的、母亲留下的遗物印章分毫不差。
“现在不止你一个人在喊我的名字。”沈清棠没察觉他的异样，把竹篮往他怀里送了送，“你听。”
远处传来卖豆浆的吆喝声，混着早点摊支棚子的哗啦响。
林默忽然听见，有个清脆的女声从巷口飘来：“沈老板！今天有清棠花吗？”是常来买花的高中生，从前只喊“阿姨”的。他攥紧那封意外滑落的信封，指腹抵着冰凉的火漆印，心脏骤然缩紧——母亲当年失踪前，正是负责“静兰仪式”的档案管理员。
他低头看竹篮，十二封信封上的名字在晨雾里泛着暖光，像十二颗刚被擦亮的星子，而那封匿名信的边角，藏着一行极淡的刻痕：“祠堂第三块青石板下，有你母亲的‘名字’。”
上午九点十二分，市电视台旋转门的玻璃映出苏晚的影子。
她今天穿了件酒红色裹身裙，墨镜腿上缠着圈细银链，在阳光下晃得记者眯起眼。刚走近前台，口袋里的手机突然震动，弹出一条陌生号码的短信：“你以为的证据，是楚怀瑾故意留给你的诱饵。”
苏晚指尖猛地收紧，银链硌进掌心。她不动声色地删掉短信，将U盘拍在前台大理石上，指甲盖涂着暗紫的甲油，像要掐进石头里：“这不是故事，是证据。”
记者接过U盘时，指腹触到金属外壳上的温度——是苏晚攥了一路攥出来的。他刚要开口，苏晚已经转身往门外走，高跟鞋敲在地面上的声音比她的话还利落：“今晚八点，直播《谁偷走了我们的名字·特别篇》。”
“等等！”记者追出来，摄像机镜头晃得苏晚眯起眼，“你不怕被追责？”
风掀起她的裙角，露出小腿上一道淡白的旧伤——那是三年前在“宁心所”被电击棍抽的。苏晚摘下墨镜，眼尾的泪痣在镜头里格外清晰，她直视着摄像机，喉结动了动，声音却稳得像块淬过的钢：“如果记住名字是犯罪，那我宁愿是罪人。”
记者的手顿了顿，镜头里她的眼角泛着红，可嘴角却扬得很高：“我的名字是苏晚，不是实验体7号，不是‘问题人员’，更不是你们想让我成为的任何人。”
她说完转身就走，高跟鞋声混着电视台门口的车鸣，撞碎了晨间的寂静。走到街角僻静处，她突然停下脚步，拨通了短信里的陌生号码。电话接通的瞬间，听筒里传来的不是人声，而是熟悉的“归魂音波”，只是频率被调快了三倍，隐约裹着一句低语：“沈清棠耳后的疤，是静兰基因的唤醒开关。”
记者低头看U盘，发现背面用口红写着行小字：“查宁心所近十年财务流水，沈氏祠堂有账册。”他没注意到，U盘侧面贴着一个微型定位器，正闪着微弱的绿光。
中午十二点整，沈家祠堂的断瓦在太阳下晒得发烫。
老香蹲在残垣前，指腹蹭过砖缝里的青苔——那是他二十年前亲手种的，为了不让沈清棠小时候摔着。林默悄悄绕到祠堂西侧，找到第三块青石板，用力撬动时，石板下露出一个锈蚀的铁盒，里面没有信件，只有半张泛黄的照片，照片上的女人抱着襁褓，额角有颗和沈清棠一模一样的泪痣，背面写着“林蕙”——那是他母亲的名字。
“老东西！你背叛祖宗！”阿原被警察押着经过时，突然挣脱钳制扑过来，手铐撞在老香肩头发出闷响。
老香没躲，只是从怀里摸出本磨得发毛的账册。泛黄的纸页被风掀开，露出里面密密麻麻的小楷：“静兰仪式用度：宁心所实验经费，二十万；媒体封口费，五万；沈氏旁支安抚金，三万……”
林默接过账册时，指尖触到纸页边缘的焦痕——像是被人烧过又拼起来的。他翻到最后一页，落款处的印章还清晰：“怀瑾慈善基金会 楚怀瑾印”。可在印章下方，有一行被墨汁覆盖的字迹，用指尖蹭去浮墨，露出“林蕙代笔”四个字。
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