我的童年，有很大一部分是浸染在湘西那个叫芭蕉冲的村子里的。
那里的夜晚，黑得醇厚，黑得彻底，没有一丝光污染，只有满天繁星像冰冷的碎钻石，钉在鹅绒般的天幕上。而照亮这厚重黑暗的，往往只有爷爷手中那一支松油火把。
那年我大概十岁，秋收过后，我跟爷爷去三十里外的另一个山头走亲戚。太爷爷辈是亲兄弟，那边摆了酒，爷爷得去。
路途远，我们清早出发，走到时已是晌午，吃了酒，叙了旧，眼看日头西斜，爷爷便拉着我要告辞。主家极力挽留，说天黑路险，山里有不干净的东西。
爷爷是村里有名的倔脾气，又惦记着家里刚下崽的母羊，执意要走。他拍拍斜挎的布包，里面有一把磨得锃亮的柴刀，又扬了扬手里新做的、浸足了松油的火把，声音洪亮：“怕什么，有火哩！鬼祟怕火，野兽也怕火！”
于是，我们爷孙俩，一头扎进了渐浓的暮色里。
爷爷的火把做得极好，松脂燃烧时噼啪作响，腾起一股特有的焦香，火苗旺盛而稳定，能照亮周围一大片地方。
山路崎岖，在火把跳跃的光晕里，路旁的茅草、扭曲的树影都像是活了过来，张牙舞爪。但紧跟着爷爷宽厚的背影，听着他沉稳的脚步声，我心里并不害怕，反而有种冒险的兴奋。
爷爷时不时回头看我一眼，昏黄的火光映在他布满皱纹却坚毅的脸上，是我全部安全感的来源。
走了约莫一个多时辰，山路开始向下，空气中传来湿润的水汽和隐隐的哗啦声。我知道，快到“干涸溪”了。
这条小溪的名字起得怪，明明一年四季都有水，却偏偏叫“干涸溪”。溪水不深，最深处也不过膝盖，宽约两三丈，水清见底，白天能看到底下圆润的鹅卵石和游窜的小鱼。
过溪没有桥，只有一排大小不一的石头墩子，间隔恰好一步一个，是祖辈们为了方便过河摆放的“跳岩”。
离溪边还有十几步远，爷爷举着火把的手忽然顿了一下，脚步也明显放缓了。
我正觉得奇怪，就感到一阵阴冷的风从溪谷方向吹来，手里的火把猛地摇曳了几下，火苗像是被一只无形的手掐住，骤然缩小了一圈，颜色也变得有些发绿。周遭的温度仿佛瞬间降了好几度。
“跟紧点。”爷爷的声音比刚才低沉了许多，他把我往身边拉了拉，握着我手腕的手，力道加重了些。
越靠近小溪，那种莫名的阴冷感就越发明显。溪水的哗哗声依旧，但听起来却不再清脆悦耳，反而带着一种湿漉漉的寒意，像是很多人在远处低声啜泣。
空气中弥漫着一股若有若无的腥气，不是鱼腥，更像是……潮湿的泥土加上某种腐朽植物的味道。
爷爷在溪边站定，高高举起火把，仔细打量着那排过溪的“跳岩”。
火光所能及的范围，似乎被一种无形的力量压缩了，只能照亮眼前几步，溪对岸完全隐没在浓得化不开的黑暗里，那黑暗仿佛是有质感的实体，在缓缓流动。
溪水在火光下反射出破碎、跳跃的光斑，却丝毫不能给人温暖的感觉，反而显得幽深异常。
“爷，怎么了？”我小声问，心里开始打鼓。
爷爷没立刻回答，眉头紧锁，盯着溪水看了半晌，才喃喃自语：“怪事，这水声……好像不太对劲。”
我竖起耳朵听，除了哗啦啦的声音，并没听出什么特别。但爷爷是山里长大的老把式，对山林溪流熟悉得像自己的掌纹，他说不对劲，那一定有问题。
“不管了，跟紧我，踩稳当，千万别看水里，就看我的脚后跟。”爷爷深吸一口气，像是下了决心，率先踏上了第一块跳岩。
我赶紧跟上，小心翼翼，一步一挪。
石头被水流冲刷得光滑冰凉，透过薄薄的布鞋底，能清晰地感觉到那种刺骨的寒意。溪流中央的水流似乎比白天湍急了些，水花溅到脚踝上，冰得我直哆嗦。
就在我们走到溪流正中央的时候，最邪门的事情发生了。
爷爷手里的火把，毫无征兆地，“噗”一声，灭了。
不是被风吹灭的那种缓缓熄灭，而是像被人兜头浇了一盆冷水，瞬间彻底黑暗，连一点火星子都没剩下。
死寂的黑暗，瞬间将我们吞噬。
我的眼睛完全无法适应，真正的伸手不见五指。耳朵里只剩下溪水放大了无数倍的哗哗声，那声音此刻变得无比狰狞，从四面八方包裹过来。
刚才还能凭借火光依稀辨认的对岸和来路，此刻全都消失了，我们仿佛悬停在了一个虚无的、只有冰冷水流声的黑暗空间里。
那股阴冷的气息如同潮水般涌来，浸透了我的衣服，直往骨头缝里钻。
我吓得魂飞魄散，下意识地想尖叫，却感觉爷爷的手像铁钳一样死死攥住我，另一只手迅速捂住了我的嘴。
“别出声！”爷爷的声音压得极低，紧贴在我的耳边，带着一种极力压抑的紧张甚至是一丝恐惧。“站着别动，千万别松手，也别往水里看！”
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