我浑身僵硬，心脏狂跳得快要从嗓子眼蹦出来。
巨大的恐惧让我无法呼吸，不是因为看到了什么，恰恰是因为什么都看不见。这种未知的、弥漫在空气中的诡异，比任何具象的鬼怪都更令人胆寒。
我紧紧闭着眼睛，死死抓住爷爷粗糙的衣角，能感觉到他身体的紧绷和微微的颤抖。
时间仿佛凝固了。黑暗中，其他的感官变得异常敏锐。我感觉到脚下的溪水似乎变得更冷了，那种冷，不是秋夜的凉，而是透着一股死气沉沉的阴寒。
水流的触感也变了，不再是无害地冲刷，而是像有很多滑腻冰冷的东西，若有若无地擦过我的脚踝、小腿，不像水草，更不像鱼，那触感……难以形容，带着一种说不出的恶意。
我不敢睁眼，生怕在绝对的黑暗里看到什么不该看的东西。
爷爷一动不动地站着，像一棵扎根在急流中的老树。我甚至能听到他沉重的呼吸声。他在听着什么？或者在等着什么？
周围除了水声，似乎还有别的东西。一种极其细微的、像是很多人在窃窃私语却又听不清任何一个字的声音，混杂在水声里，从水下，或者从黑暗的虚空中传来，搅得人心神不宁，头皮发麻。
但我牢记爷爷的话，死死咬着嘴唇，不敢发出一点声音。
不知过了多久。爷爷捂着我嘴的手稍微松了些，但他依然没有动。他又静静地站了一会儿，像是在确认什么。
然后，我感觉到他动了。他小心翼翼地拉着我，向前挪动了半步。脚下的石头滑溜溜的，我差点摔倒，全靠爷爷有力的手臂拉着。
就这样，爷爷像盲人探路一样，每一步都挪得极其谨慎、缓慢。
他不再依靠眼睛，而是凭借几十年来走过无数遍的记忆和对脚下石头的感觉，引领着我。黑暗和寒冷几乎让我麻木，唯一的念头就是抓紧爷爷，跟着他走。
一步，两步，三步……每一步都像是在刀尖上行走，充满了未知的恐惧。
突然，爷爷的脚步踏上了对岸松软的泥土。他猛地一用力，将我拉上了岸。
几乎就在我们双脚都离开溪水、踏上岸边的瞬间，那股无处不在的、粘稠的阴冷感，像是被一道无形的屏障隔开了，虽然周围依旧黑暗，但那种令人窒息的压迫感明显减轻了。
爷爷没有停留，甚至没有尝试重新点燃火把，他拉着我，几乎是半拖半抱，沿着山路深一脚浅一脚地快步往前走，直到离开溪边足足有百米远，他才停下来，靠在路边一棵老松树上，大口地喘着气。
直到这时，他才摸索着从布袋里掏出火镰和火石。
黑暗中，几下清脆的撞击声后，一星火苗点燃了备用的纸媒，爷爷就着那微弱的光，重新点燃了火把。
“轰”，火光再次亮起，驱散了我们身边一小圈的黑暗。
爷爷的脸在火光下显得异常苍白，额头上布满了细密的冷汗。他低头看着我，眼神里充满了后怕和一种难以言喻的复杂情绪。他什么也没说，只是用粗糙的大手用力揉了揉我的头发，然后紧紧抱了我一下。
“没事了，娃，没事了。”他的声音恢复了往常的沉稳，但微微的颤抖还是泄露了刚才经历的惊心动魄。
回去的路上，爷爷一言不发，只是把火把举得更高，走得更快。
我紧紧跟着，不敢回头望一眼那条漆黑如墨的溪谷。
很多年后，我长大了，离开了芭蕉冲，去了很远的大城市读书、工作。
爷爷也早已过世，安葬在村后的山上。那次深夜过溪的恐怖经历，成了我和爷爷之间一个从未对第三人言说的秘密。
爷爷后来从未主动提起，我也只是在某个午后，仗着胆子问过他一次，那天晚上，在溪里，到底怎么了？
爷爷当时正在卷旱烟，听到我的问题，手停顿了一下，浑浊的眼睛望向远方，沉默了很久很久，久到我以为他不会回答了。
最后，他点燃了烟卷，吸了一口，烟雾缭绕中，他缓缓地说：“有些东西，看不见，摸不着，但它就在那儿。老辈子传下来的规矩，夜里过干涸溪，要快，要静，别回头，别好奇……那水，有时候映照的不是天上的东西，是地下的。火把灭了，是它不想让你看见路。幸好，咱爷俩命硬，没惊动它。”
它？是什么？爷爷至终也没有明说，或许他也不知道。
如今，芭蕉冲也通了公路，汽车可以直接开到村口，干涸溪上早就架起了结实的水泥桥。
当年的山路和跳岩，早已荒草丛生，少人行走。现代化的灯光驱散了乡村亘古的黑暗，那种纯粹到极致的、火把也无法穿透的诡异黑夜，似乎只存在于记忆和故事里了。
但我永远记得那个夜晚，记得爷爷那只布满老茧、却无比温暖有力的大手，记得他在绝对黑暗和刺骨阴寒中，像山一样镇定的背影。
那次的经历，与其说是遇到了什么具体的鬼怪，不如说是触摸到了隐藏在平凡自然景观之下，某种古老、沉默、却真实不虚的诡异存在。
它让我过早地窥见了这个世界神秘莫测的一角，也让我更加深刻地理解了，在那些科学之光尚未照亮的角落，先民们对自然的敬畏从何而来。
爷爷的火把最终熄灭了，但他留给我的勇气和对生命的守护，却像一粒火种，始终在我心里燃烧，照亮我走过人生中一个又一个或明或暗的峡谷。
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