球场中央，临时搭建的领奖台已经就位。耀眼的灯光打在西部冠军奖杯上，它静静地伫立在那里，等待着新的主人。
湖人队员们换上了灰色的冠军纪念T恤和帽子，脸上洋溢着劫后余生般的兴奋与巨大的成就感。他们互相击掌、拥抱，等待着那个荣耀的时刻。
史蒂夫·纳什抚摸着自己有些散乱的头发，眼中闪烁着泪光，这是他职业生涯首次触摸分区冠军的地板；保罗·加索尔与慈世平用力地撞了撞胸膛，宣泄着激战后的情绪；德怀特·霍华德则搞怪地对着镜头做出各种夸张表情，试图冲淡一些这严肃场合的正式感。
然而，在这片紫色的欢庆海洋边缘，另一股暗流正在无声地涌动，那是银黑色旗帜下，无法言说的悲伤与告别。
蒂姆·邓肯没有立刻走向球员通道。他在与陆鸣拥抱之后，独自一人，缓缓走回了马刺队的替补席。他没有坐下，只是站在那里，双手支撑着膝盖，深深地低着头。
汗水早已冷却，黏在皮肤上，带来一丝寒意。
摄像机敏锐地捕捉到了他的特写——那位一向以冷静、甚至面瘫着称的“石佛”，此刻，眼眶竟然不受控制地泛起了明显的红色，一层水光在他深邃的眼眸中积聚、闪烁。
他没有让泪水滑落，只是极力地克制着，但那微微颤抖的嘴角和紧抿的双唇，泄露了他内心如同海啸般汹涌的情感。
十九年？也许是十六年？属于GDP的漫长岁月在他脑海中飞速闪回——初入联盟的青涩，与大卫·罗宾逊的传承，三次捧起奥布莱恩杯的辉煌，与科比、与湖人多次缠斗的经典，还有那一次次折戟沉沙的不甘……而这一次，可能真的是终点了吗？他为了这座城市，这支球队，倾注了所有，直到油箱里最后一滴油耗尽。
他战斗到了最后一刻，面对那个如同怪物般成长的年轻人（陆鸣），他毫无保留。但，还是差了那么一点点。那记该死的三分，那个关键的篮板……命运的齿轮，这一次没有转向他们。
一种巨大的、几乎要将他吞噬的失落感和……疲惫感，席卷而来。不是身体的疲惫，而是那种一个漫长时代即将落幕时，心灵深处无法抗拒的沉重。他眨了眨眼，试图逼回那不合时宜的湿润，但那股酸涩，却固执地盘踞在鼻梁和眼眶。
在他身旁，托尼·帕克沉默地收拾着自己的装备，动作机械而缓慢。他那张总是带着些法国式浪漫不羁的脸上，此刻只剩下一片空白和茫然。
他的速度，曾经撕裂过无数防线，但在这个系列赛，尤其是在今晚最后时刻，他感觉自己的双腿如同灌了铅，而对手的防守（纳什的经验，陆鸣的协防）总是能提前一步预判他的路线。
他看了一眼低头不语的邓肯，又看了看不远处同样失魂落魄的吉诺比利，张了张嘴，却发现自己什么也说不出来。任何安慰在此刻都显得苍白无力。
他们是一个整体，一荣俱荣，一损俱损。此刻的失败，是三个人的，是整个团队的。
马努·吉诺比利坐在板凳的最末端，他那头标志性的长发此刻更显凌乱，被他用毛巾紧紧包裹着头。
没有人能看到他的表情，但他微微耸动的肩膀，和那紧紧抓住毛巾、指节发白的双手，说明了一切。
那记底角空位三分不进的画面，恐怕会在未来很长一段时间里，反复在他脑海中播放，成为他职业生涯最刻骨铭心的“如果”之一。妖刀归鞘，留下的不是寒光，而是无尽的遗憾与自责。
波波维奇站在他们旁边，这位以铁血和严厉着称的老帅，此刻没有咆哮，没有指责。他只是静静地看着他这三个如同孩子般的弟子，看着他们身上那无法掩饰的悲伤与落寞。
他的眼圈比刚才更红了些，嘴唇翕动了几下，最终，所有汹涌的情绪只化作一声长长的、仿佛抽空了所有力气的叹息。
这声叹息里，有对弟子们的心疼，有对比赛结果的无奈，有对对手的承认，更有对那似乎无可避免的、时代车轮碾过的……接受。
“走吧，孩子们。”波波维奇的声音嘶哑得厉害，他伸出手，轻轻拍了拍邓肯宽阔却此刻显得有些单薄的后背，又揉了揉吉诺比利被毛巾包裹的头，最后揽住了帕克的肩膀，“抬起头来。你们战斗到了最后一刻，你们可以昂着头离开这里。”
在他的催促和带领下，GDP三人，以及其他的马刺队员，开始默默地、步履沉重地走向球员通道。他们没有再看一眼那片正在为对手庆祝的场地，也没有回应任何试图上前采访的媒体。
他们的背影，在通道入口昏暗的灯光下拉得很长，与身后湖人队的狂欢形成了世界上最遥远的距离。
而AT&T中心的马刺球迷，大部分依然站立着。他们没有因为球队的失败而立刻退场，也没有发出嘘声。
他们看着他们挚爱的21号、9号和20号（以及其他人）缓缓消失在通道尽头，掌声再次响起，这一次，更加持久，更加热烈，也更加悲伤。
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