岩穴里的兽骨灯芯噼啪炸响，苏芽将哭脉者轻轻放在干草堆上时，指尖触到她发间残留的冰碴。
那冰碴凉得刺骨，却在她掌心融出极小的水痕，像颗未及坠落的泪。
阿芽。燕迟的声音从身后传来，带着几分克制的惊颤。
他不知何时蹲在草堆旁，骨节分明的手指悬在哭脉者额前半寸，你看。
苏芽俯身凑近。
火光映着哭脉者苍白的皮肤，一道极淡的金线正从她眉心向耳后蔓延，细若蛛丝，却脉络清晰，像将整座山陵的走向缩成了微型图卷。
她屏住呼吸，指尖轻轻碰了碰那道金线——皮肤下竟传来轻微的震颤，像春溪破冰时的第一声脆响。
她不是失去了听地之力。燕迟突然握住她手腕，掌心的温度透过粗布袖料渗进来，是把声音进了骨头里。他的拇指无意识摩挲着她腕间旧疤，那是三年前替难产农妇接骨时被碎骨划的，就像古书上说的，地音入髓，记忆成脉。
苏芽瞳孔微缩。
她咬破指尖按上哭脉者太阳穴，血视如红雾漫开——这次没有混沌的疫气，没有撕裂的伤痕，只有一片明澈的记忆海。
扎羊角辫的小丫头正踮脚够屋檐下的冰棱，戴斗笠的农夫在井边打水，木桶撞出的水花溅在青石板上，泛着三百年前的光。
我们带回的不是一个人。她喉间发紧，松开手时，哭脉者额间的金线突然亮了一瞬，是一整座城的心跳备份
燕迟没说话。
他解下外袍盖在哭脉者身上，布料摩擦的窸窣声里，苏芽听见他极轻的叹息：三百年前他们用血肉封门，三百年后我们用魂魄续音......
夜半的风雪来得毫无征兆。
岩穴外的风突然拔高成尖啸，吹得兽骨灯剧烈摇晃，火光在洞壁投下扭曲的影。
静童就是在这时坐起来的。
他光脚踩在冻硬的地面上，原本蜷缩的脚趾突然绷直，像被什么烫到般猛跺两下——那节奏急促如战鼓，却又带着几分熟悉的旋律。
是《归途谣》的尾调。钟奴猛地直起腰。
这个向来沉默的守钟人此刻眼尾发红，双手按在胸口，青铜片在他腰间震颤成一片嗡鸣，但变了调。他话音未落，整个人已贴向岩穴深处的石壁，掌心拍着胸口，一下，两下，三下——那是用心跳在回应静童的足音。
苏芽摸出腰间的骨刀，刀刃在掌心划出细口。
鲜血滴落雪地的瞬间，她的视野被染成暗红。
地脉的纹路在雪下翻涌，不再是之前的乱麻，而是一条清晰的河流：先有婴孩的啼哭撞碎永冬的寂静，接着是红芽草顶开积雪的脆响，然后是断腿士兵咬着布片的闷哼，最后......最后是无数个声音重叠成潮，有老人的咳嗽，有少年的笑骂，有妇人哄孩子的轻语。
生、死、别离、重逢......她喃喃出声，血视中的地脉突然分出支流，每道支流都缠着不同的情绪，这不是混乱，是叙事结构。
岩穴深处传来轻响。
那声音像极了静童的足音，却更浑厚，像是从地底下渗出来的。
钟奴的胸震突然变缓，与那地下的声音合二为一，竟成了支完整的曲子。
地不是记事的竹简。苏芽松开骨刀，血珠顺着指缝滴在雪上，开出小红花，它是会讲故事的老人......而我们，是它选中的说书人。
次日晨光穿透岩穴时，苏芽在火塘边召齐了队伍。
她从皮囊里取出块未烧制的哑砖，泥面还带着新揉的湿润。哭脉者听完了最后一声地鸣，她将手掌按进泥里，掌纹在泥面压出深痕，现在轮到我们说了。
静童第一个挤到她跟前。
这孩子的脚底还留着昨夜跺脚的红印，此刻却亮着奇异的光。
他蹲下来，光脚在哑砖旁的雪地上轻点——那节奏慢得像春夜的雨，是苏芽曾在他梦里听过的，母亲临终前哼唱的摇篮曲。
阿姐。静童的声音发颤，他将手掌按在苏芽的掌印旁。
泥面在他掌心下裂开细纹，像被悲恸揉皱的纸，我要讲......讲阿娘最后摸我脸的温度。
钟奴走过来，青铜片在他腰间叮当作响。
他没有说话，只是将手掌按在静童的掌印上。
三枚掌印叠在一起，泥面突然泛起微光，像被三百年前的月光照过。
行至葬喉谷旧址时，积雪不知何时化了。
九座雪丘露出原貌，每座都覆着薄霜，像九颗埋在雪里的心脏。
苏芽站在阵眼处，怀里抱着第一块说书砖。
砖上三个掌印还未干透，在风里散着泥腥气。
埋吧。她对哑陶点头。
哑陶接过砖，蹲下身，将它轻轻放进提前挖好的土坑里。
苏芽摸出温墨笔，蘸了蘸随身携带的药汁——那是用红芽草汁和雪水调的，带着淡淡的甜。
她在空中虚画《地葬九式》的符文，虽未真施术，手势却稳得像刻在骨头上的印记。
地不是坟，是听着我们活下来的老人。她开口，声音不大，却像撞响了古钟。
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