夜色如墨，泼洒在青风城的每一个角落。
一轮残月，挣脱了厚重如铅的云层，将清冷如霜的光辉，透过破庙屋顶那巨大的破洞，斜斜地洒下来，恰好照亮了一小片布满灰尘和干枯稻草的地面。月光下，那些因气流而飞舞的尘埃，像是无数细小的银沙，在寂静的空气中缓缓飘荡、沉浮，无声无息。
破庙里，一片死寂，仿佛连时间都凝固了。
只有偶尔从腐朽门板的缝隙里钻进来的凛冽寒风，带着刺骨的冰冷，卷起地上散落的枯叶，发出“沙沙”的轻响，为这孤寂冰冷的月夜，增添了几分难以言喻的萧瑟与凄凉。
凌云蜷缩在神像那冰冷而布满蛛网的底座旁，身上勉强盖着那堆早已失去颜色、散发着浓重霉味的稻草。
白天被顽劣孩童用石子砸中的后脑勺，此刻依旧隐隐作痛。他下意识地用手背碰了碰，伤口表面已经结了一层薄薄的暗红色硬痂，只是那股深沉的钝痛，像是生了根，蛰伏在骨子里，时不时地窜上来，尖锐地提醒着他白日里所遭受的屈辱。
但他的脸上，却没有任何表情。既没有因疼痛而龇牙咧嘴，也没有因受辱而愤怒扭曲，更没有因身世飘零而流露出丝毫悲伤。只有一片近乎死寂的平静，或者说，是彻底的麻木。
这些日子以来，他似乎已经习惯了这种无处不在的疼痛和接踵而至的屈辱。挑粪时那令人作呕的恶臭，孩童们肆无忌惮的欺辱与嘲弄，路人投来的毫不掩饰的鄙夷目光……所有这一切，都像一层厚厚的、污浊的茧，将他紧紧包裹起来，也将他那颗伤痕累累的心，与外界的喧嚣和无穷无尽的恶意，彻底隔绝开来。
他不再试图反抗，不再被愤怒所支配，甚至不再去费力回忆那些早已褪色的过往荣耀和刻骨的仇恨。每天能艰难地从管事那里领到两个又冷又硬的窝头，能在天黑前从城外捡拾回足够熬过寒夜的干柴，让自己在这滴水成冰的冬夜里不至于冻死、饿死，就已经耗尽了他残存的所有力气和心神。
可在夜里，有些不一样。
那轮残月投下的清辉，像是带着某种穿透灵魂的魔力，不偏不倚地透过屋顶的破洞，恰好落在他那双粗糙的手上。
他的手。
凌云像是被那冰冷的月光灼了一下，下意识地抬起手，放在那片清冷的光束之下。
借着那如水的、带着寒意的光辉，他无比清晰地看到了自己的手。
那是一双怎样的手啊。粗糙得如同老树皮，黝黑得像是浸透了污垢，布满了厚厚的老茧，层层叠叠。指关节因为常年用力过度和持续的冻伤，变得粗大变形，如同丑陋的树瘤。手掌和手背的皮肤上，纵横交错着无数细密的裂口和红肿的冻疮，有些地方结着暗红的血痂，像干涸的土地，有些地方则因为反复冻伤溃烂，呈现出一种难看的、死气沉沉的青紫色。
这双手，曾经稳稳地握着上品法器流霞剑，挥洒自如，剑气纵横，指点江山。
这双手，曾经温柔地抚摸过温润细腻的暖玉，优雅地把玩过稀世罕见的灵珠。
这双手，曾经高高在上，接受过无数人敬畏的目光和小心翼翼的奉承。
可现在，这双手，却只能用来紧握那沉重的、散发着恶臭的粪桶扁担，用来在冰冷的泥土和荆棘中捡拾枯枝败叶，用来在刺骨的寒风中徒劳地搓揉取暖，用来……一遍遍数着那些丑陋的、象征着苦难的老茧和冻疮。
凌云的手指，在月光下微微动了动，僵硬而迟缓。
他一根一根地，极其缓慢地数着自己的手指。拇指，食指，中指，无名指，小指。每一根手指上，都爬满了厚茧，都绽开着冻疮，无一幸免。每一个硬如铁块的老茧，都像是一枚耻辱的印章，记录着一段不堪回首的屈辱经历。每一个红肿刺痛的冻疮，都像是一声无声的控诉，诉说着一个漫长而绝望的寒冷夜晚。
他的目光，最终停留在自己的掌心。那里的老茧堆积得最厚，也最硬，像是一层无法穿透的、粗糙的铠甲。那是日复一日，年复一年，挑着沉重的、几乎要压垮脊梁的粪桶，被粗糙的扁担和勒紧的绳索，硬生生磨砺出来的印记。
“呵……”
凌云喉咙里发出一声低低的笑，短促而干涩。笑声在空旷死寂的破庙里微弱地回荡了一下，随即消散，只留下一丝难以言喻的悲凉和刺骨的自嘲。
他的思绪，像是被这清冷得近乎残酷的月光无形地牵引着，不由自主地，飘回了那座云雾缭绕、宛如仙境的青云山。飘回了那个他曾经无比熟悉、视若家园，如今却又隔着千山万水、无比陌生和遥不可及的地方。
他想起了紫霞殿后面，那眼终年云雾蒸腾的灵泉。
那眼灵泉，是青云宗人人向往的圣地之一。泉水温润如玉，常年保持在最舒适的温度，蕴含着极其浓郁的天地灵气，不仅能滋养洗涤修士的身体经脉，更能让肌肤变得细腻光滑，莹白如玉。
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