一次。
两次。
三次。
……
他的动作，依旧显得笨拙而僵硬，充满了新手的生涩。
但每一次挥拳，似乎都比上一次，多了一丝不易察觉的协调性，多了一分力量传导的顺畅感。
拳头与石头碰撞发出的闷响，也渐渐发生了变化，不再那么空洞，而是变得更加沉闷、更加厚实，仿佛蕴含着更强的冲击力。
夕阳终于沉入远山，将漫天云霞染成一片绚烂的金红，也将凌云在河滩上孤独挥拳的身影拉得很长很长，投射在布满鹅卵石的河岸上。
他终于停了下来。
不是因为放弃，而是因为双臂已经酸痛沉重得如同灌满了铅块，再也无法抬起。那只饱经摧残的右手，更是肿得像个发酵的馒头，皮肤被撑得发亮，破口处渗出的血丝已经凝固成暗红色，连最基本的弯曲握拳都做不到。
他颓然地瘫坐在冰冷的河岸边，喘息粗重如牛。用尽最后一点力气，将那双红肿不堪、刺痛难忍的手，小心翼翼地浸入微凉流动的河水中。
刺骨的凉意瞬间包裹了灼热疼痛的伤处，带来一丝短暂的、令人战栗的舒缓，却无法驱散全身肌肉那深入骨髓的酸软与疲惫。
凌云低头，看着浸泡在河水中、依旧红肿的拳头，又抬眼望向岸边那些在暮色中依旧沉默而坚硬的鹅卵石。忽然，他的嘴角，缓缓地，勾起了一抹极其细微的弧度。
很淡，却无比真实。
他没有砸碎任何一块石头。
甚至，连一块最小的石子都没有成功击破。
但他心中无比清楚，自己已经迈出了至关重要的一步。
一步……与过去那个骄傲自负、眼高于顶的凌云，彻底割裂、分道扬镳的第一步！
过去的他，对炼体之术嗤之以鼻，认为那是舍本逐末的愚行，是只有没有天赋的庸人才会选择的道路。
他坚信灵力至上，坚信天赋灵根决定一切，坚信技巧可以凌驾于力量之上。
可现在，他却心甘情愿地、近乎自虐地，用自己的血肉之躯，用这只曾经只用来捏诀御剑的手，紧握着坚硬的石头，一遍又一遍，狠狠砸向另一块更加坚硬的石头，去主动承受痛苦，去锤炼这具他曾经完全忽视、视为累赘的凡胎肉体！
这不仅仅是在练习一套拳法。
这更是一场对心性的残酷磨砺！
是他在用最直接、最痛苦的方式告诉自己：没有什么一蹴而就的捷径可走，没有什么天赋可以永远依赖。
想要重新获得力量，想要在这残酷的世道中挺直脊梁站起来，想要找回自己失去的一切尊严和荣耀，就必须付出实打实的、带着血与汗的代价，承受这锥心刺骨的痛苦！
夜幕如墨，悄然笼罩四野，点点星光开始在天幕上闪烁。
凌云拖着几乎散架的身体，一步一挪地回到了那间栖身的破败庙宇。
强撑着精神，他按照卖花女曾经教他的方法，在庙宇周围昏暗的角落里，摸索着采集了一些具有消肿止痛功效的常见草药。就着微弱的月光，将草药放在石臼中仔细捣碎，挤出深绿色的汁液，小心地敷在自己红肿破皮的拳头上。那清凉的药汁接触伤口的瞬间，带来一阵尖锐的刺痛，随即是微微的麻痒。他用找来的、相对干净的布条，一圈一圈，仔细地将伤处包裹好。
做完这一切，他强忍着手臂的酸痛，盘膝坐在冰冷的蒲团上，开始了每日雷打不动的吐纳。
丹田之中，那一缕灵气依旧微弱得如同风中的烛火，摇曳不定。
然而，此刻凌云的心境，却如同庙外深沉的夜空，前所未有的平静、澄澈。
他不再像过去那样，焦躁地渴望着灵气如江河般奔涌；不再因为进展缓慢而焦虑不安，患得患失。
他开始真正地沉浸其中，享受这个缓慢积累、水到渠成的过程。
无论是丹田内那一丝一丝增长的灵气，还是拳头上那一点一滴磨砺出的力量与技巧。
日子，便在这枯燥的重复与身体的痛楚中，一天天悄然流逝。
每天清晨，天边刚泛起一丝朦胧的鱼肚白，晨露还沉重地压在草叶上，凌云的身影便已准时出现在寂静的河岸边。
清理渠沟的活计，他依旧在做，这是他目前赖以生存的根本。但他会竭尽全力地压缩休息时间，挤出每一个可能的间隙，用来练习那套已然刻入骨髓的拳法。
他依旧在模仿石磊的《碎石拳》动作。
但此刻，模仿早已不再是唯一的目的，甚至不再是主要的目的。
他是在通过这种近乎自残的模仿，去体悟、去学习那种脚踏实地、一步一个脚印的坚韧精神；去揣摩、去掌握那种将全身每一分力量完美协调、瞬间凝聚于一点爆发出来的战斗智慧！
他的拳头，带着一股近乎偏执的狠劲，一次次、不知疲倦地砸向那些冰冷坚硬的鹅卵石。
从最初的红肿、破皮、渗血，到伤口反复撕裂、结痂、再撕裂……最终，一层层厚实、粗糙、如同树皮般的老茧，覆盖了整个指关节和拳面，让他的双拳变得粗糙而坚硬，仿佛也化作了石头的一部分。
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