秋风穿过无垠的荒原，卷起地上的枯草和沙砾，发出“呜呜”的声响，像是谁在空旷的天地间低低呜咽，带着几分萧瑟，几分寂寥，掠过肌肤时留下微凉的触感。
这是一片辽阔得望不到边际的荒原。目光所及之处，唯有苍茫与空旷。
枯黄的野草，在风中起伏，如同金色的波浪，从脚下一直延伸到遥远的天际线，一波未平，一波又起。偶尔有几株顽强的灌木，孤零零地挺立在荒原之上，枝桠扭曲虬结，树皮粗糙皲裂，却透着一股历经风霜仍不屈服的生命韧劲，在风中微微摇曳。
天空是那种纯净的、近乎透明的蓝，深邃而高远。大朵大朵蓬松的白云，像是刚弹好的，慵懒而缓慢地在天上飘移，投下形状变幻不定的阴影，在荒原上追逐嬉戏，为这片单调的金黄增添了几分流动的韵律。
凌云的身影，就出现在这片苍茫的荒原上。他渺小如一颗沙砾，却步伐沉稳。
他背着一个洗得发白的粗布包袱，里面装着他全部的家当——几件叠得整齐的粗布换洗衣物，一小包用油纸仔细包好的、已经发硬的干粮，还有那束被他用布帕小心包裹、保存着的、早已风干却依旧散发着淡淡草木气息的野菊。
他身上穿着的，依旧是那件在青风城时穿的粗布短褂和长裤，布料已经有些磨损变薄，袖口和裤脚处都打着细密的补丁，但浆洗得干干净净，透着一股底层人特有的、一丝不苟的质朴整洁。
引人注目的是，他的腰间，除了系着一个装铜钱、略显干瘪的钱袋，还牢牢地别着一样东西——那是一把用熟铁打造成的弯钩。
弯钩的形状有些奇特，一端是打磨得异常锋利的尖刃，在阳光下闪着冷硬的光，另一端则是一个弯曲成弧度的钩子，边缘被经年累月的手掌磨得光滑发亮，呈现出一种温润的金属质感。握柄处缠绕着防止打滑的旧布条，浸透了汗渍和泥土的气息。
这不是什么神兵利器，也不是什么修仙者用的法器。
这只是一把最普通不过的、用来清理淤塞渠沟、挖掘坚硬泥土的劳作工具。
是他在青风城那段与泥土和汗水为伴的日子里，最亲密的伙伴，沾满了凡尘的印记。
离开青风城，踏上西行的路时，他没有选择丢弃它，而是将其仔细擦拭后，郑重地别在了腰间。
或许是因为长久使用带来的习惯，或许是对那段经历难以言说的念旧，又或许，是因为这把不起眼的、沉甸甸的弯钩，比任何华丽的剑鞘或玉佩，都更能让他触摸到一种脚踏实地的真实感，提醒着他从何处而来。
此刻，他正迈着稳健的步伐，行走在荒原上一条被旅人踩踏出来的、若隐若现的小径上。
他的步伐不快，每一步都踩得很实，脚掌深深陷入松软的沙土又抬起，发出轻微的“沙沙”声，仿佛要在这片广袤无垠的土地上，留下自己清晰而坚定的印记。背影在空旷的背景里显得格外挺拔。
阳光有些刺眼，他微微眯起眼睛，抬手在额前搭了个凉棚，抬头望了望远处的天际线。
那里，除了枯黄起伏如海的野草和湛蓝得没有一丝杂质的天空，什么都没有。
没有巍峨连绵的山峰阻隔视线，没有繁华喧闹的城池灯火，也没有记忆中熟悉的身影相伴。
只有一片无尽的、未知的、仿佛永远也走不到头的远方，在视野的尽头与天空交融。
但他的脸上，却没有丝毫的迷茫和畏惧。被阳光晒得微黑的皮肤上，嘴角，甚至还带着一丝若有若无的、平静的笑意。
一阵风掠过，掀起了他额前微乱的碎发，露出了那双清澈而平静的眼睛。
那里面，没有了昔日身为天选少宗时睥睨一切的骄纵和戾气，也没有了跌落尘埃后那麻木绝望的灰暗，只剩下一片历经风雨冲刷、沉淀下来的澄澈和坚定。像一汪深不见底的古井，波澜不惊，清晰地映照着头顶那片广袤的蓝天，也沉静地映照着脚下这条延伸向未知的前路。
“啦啦……啦……”
他甚至还轻松地哼起了一段不成调的小曲。
那曲调很简单，很质朴，甚至有些粗粝，带着一股浓浓的市井烟火气息，是那些走街串巷的货郎吆喝声的变调，或是茶楼酒肆里唱曲艺人随口哼出的俚俗小调。
过去的他，是绝不会屑于哼唱这种“低俗”小调的。那时他认为，只有青云宗内袅袅的仙乐，只有那些意境高远、清雅脱俗的琴音，才配得上他高贵的身份和九窍玲珑心的天赋。
可现在，哼着这段简单到甚至有些走音的小调，他的心中，却充满了一种前所未有的轻松和惬意。歌声在空旷的原野上飘散，无人聆听，却仿佛卸下了千斤重担，挣脱了无形的枷锁。
他不再是那个被“天选少宗”、“九窍玲珑心”等耀眼却沉重光环束缚的凌云。
他只是凌云。
一个行走在人间烟火里，用双脚丈量大地，用心体验着凡尘百态的普通旅人。
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