“他说的是身体恢复，没说意志。”陆铮写完最后一个字，把铅笔往本子上一搁，抬眼时恰好撞上她的目光，“念薇，你信不信？等明年开春，我还能带你去爬皂角树。”
沈念薇的心猛地跳了一下。她想起十六岁那年春天，也是这样暖融融的夜晚，陆铮在皂角树上摘了满满一兜皂角，说能用来洗衣服。两人蹲在院墙根下刮皂角，他的手被刺扎了，却非要先给她刮完。那时的月光落在他发梢，和此刻灯光下的轮廓渐渐重叠。
“我信。”她用力点头，眼眶忽然有些发热，“但这次换我扶你。”
窗外的风雪不知何时停了。风势减弱，只剩下零星的雪粒子敲打着窗玻璃，像是温柔的絮语。沈念薇收拾药盒时，发现陆铮已经把那枚弹壳和略章放回了木盒。深蓝色的绒布衬着旧物，倒像是给岁月里的故事找到了妥帖的归宿。
“这个……要收进柜子里吗？”她指着木盒问。
陆铮摇头：“就放桌上。”
他顿了顿，补充道：“我得天天看着。”
沈念薇忽然明白，这木盒不是用来藏的。它该摆在最显眼的地方，像一面镜子，照见来路，也照亮前路。就像陆家几代人走的路，从来都不是藏在温室里的，而是踏在雪地里，踩在泥里，一步步趟出来的。
后半夜陆铮睡得很沉，呼吸平稳，不再像前几夜那样频繁翻身。沈念薇蜷在椅子里，借着炉火的余光翻看那本康复计划。纸页上的字迹力透纸背，每一个笔画都像在较劲，又像在宣誓。她忽然想起陆爷爷的老照片，照片上的老人穿着军装，胸前挂满勋章，眼神和此刻的陆铮惊人地相似——那是穿过枪林弹雨，依旧挺直脊梁的模样。
天快亮时，沈念薇被冻醒了。她搓着发麻的脚踝起身，见陆铮还在睡，便轻手轻脚地走到窗边。拉开窗帘一角，外面已是白茫茫一片，雪没到了窗台，几只麻雀落在光秃秃的皂角树枝上，叽叽喳喳地啄着积雪。
她转身想给陆铮掖掖被角，刚走到床边，忽然看见他的左手手指动了一下。
不是前几日那种微弱的震颤，而是实实在在的、拇指与食指的靠拢。动作很慢，带着生涩的滞涩感，却清晰得不容忽视。就像一个蹒跚学步的孩子，在无人注意的时刻，悄悄迈出了第一步。
沈念薇捂住嘴，生怕自己叫出声来。她死死盯着那只手，看着陆铮的食指又艰难地向上弯了弯，指节因为用力而泛出淡淡的红。
陆铮醒了。他显然也感觉到了，猛地睁开眼，视线直直落在自己的左手上。那只手还保持着刚才的姿势，像一尊努力伸展的雕塑，在晨光里泛着微光。
两人都没说话。窗外的麻雀不知何时飞走了，房间里只剩下彼此的呼吸声，和炉膛里最后一点炭火的余温。
过了许久，陆铮缓缓抬起右手，轻轻覆在左手上。这一次，他没有用意念去呼唤，只是静静地感受着掌心下那片皮肤的温度，感受着血脉里流淌的、从未冷却的热。
沈念薇忽然想起陆卫国放在门口的木盒。原来有些传承从不是枷锁，而是底气——是让你摔进泥里时，敢伸手抓住草根的勇气；是让你在黑暗里摸索时，知道身后永远有光的笃定。
她走到桌边，拿起那本笔记本，翻开新的一页。晨光从窗帘缝隙里钻进来，落在纸页上，泛着温暖的金辉。她握着铅笔，在上面写下：“三月五日，晨，左手食指自主屈曲。”
蓝色的字迹落在纸上，像一粒种子落进刚化冻的土地。这一次，谁都知道，它不会再轻易沉睡了。
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