厉沉舟是被指尖传来的一阵刺痒惊醒的。
不是苏晚替他梳理长发时，指腹蹭过头皮的轻柔痒意，是细碎、扎人的，像有根干草在指缝里钻。他猛地睁开眼，客厅里的落地灯还亮着，暖黄的光漫过沙发，落在他蜷曲的手指上——那里缠了好几缕廉价的金黄色化纤丝，是从怀里那个玩具娃娃头上蹭下来的。
他低头，怀里的娃娃穿着洗得发白的粉色连衣裙，塑料脸蛋上的笑容早就被磨得模糊，左眼的黑色纽扣掉了一半，歪歪扭扭地挂在脸上，像个没闭紧的伤口。厉沉舟盯着那道缝隙，心脏突然像被一只冰冷的手攥住，猛地往嗓子眼提——刚才梦里的画面还在眼前晃，苏晚笑着递给他一碗红烧肉，油星子沾在她嘴角，他伸手去擦，指尖触到的是温软的皮肤；女儿趴在他背上，小手揪着他的长发，奶声奶气地喊“爸爸跑快点”；小黑蹲在玄关，尾巴扫得地板“啪嗒”响，等着他们进门扔骨头。
那些画面太真了，真到他醒来时，还下意识地往身边摸了摸——可沙发是空的，只有一片残留的凉意。
他猛地坐直身体，怀里的娃娃“啪嗒”一声掉在地上，粉色裙摆翻过来，露出里面起球的白色衬布。厉沉舟没去捡，目光在客厅里急慌慌地扫：墙上没有婚纱照，只有一张泛黄的租房合同钉在那里；茶几上没有苏晚泡的菊花茶，只有一个空了的速溶咖啡罐；就连他一直靠着的抱枕，也不是绣着小雏菊的那个，而是磨掉了边的灰色格子款，里面的棉絮从破口处露出来，像团没整理好的乱线。
“苏晚？”他喊了一声，声音刚出口就散了，撞在光秃秃的墙壁上，弹回来时带着空荡荡的回响。他站起身，膝盖磕到茶几腿，疼得他龇牙咧嘴，可他顾不上揉，跌跌撞撞地往卧室跑。
卧室门没锁，一推就开。里面的光线更暗，只有窗帘缝里漏进一点晨光，勉强勾勒出床的轮廓。被子叠得整整齐齐，像是从来没人躺过，枕头放在床头，没有一丝凹陷——苏晚睡觉喜欢蜷着，枕头边缘总会留下她压出的褶皱，可现在没有。床头柜上的台灯是坏的，灯泡早就松了，他以前总说要换，苏晚笑着说“等你头发再长一点就换”，可直到现在，那盏灯还歪歪地立在那里，落满了灰。
厉沉舟的手按在床沿上，指尖冰凉。他忽然想起什么，转身往卫生间跑，镜子里的人让他愣了愣——头发没到及腰，只到肩膀往下一点，发尾有些毛躁，不像梦里那样柔顺；下巴上冒出了青茬，眼底带着血丝，脸色苍白得像张纸。他抬手摸了摸头发，指腹蹭过粗糙的发丝，心里的慌意更甚——梦里他的头发明明及腰了，他明明娶了苏晚，明明有了女儿，怎么醒过来，一切都没了？
他靠在卫生间的门框上，大口喘着气，脑子里像塞了一团乱麻。是梦吗？可梦里的触感太真实了，苏晚的体温、女儿的小手、小黑的尾巴扫过手心的温度，还有红烧肉的香味，都清晰得像是刚刚发生过。他甚至能想起梦里苏晚替他编辫子时，手指绕着发丝的力道，想起女儿抓着他头发荡秋千时，他故意弯腰逗她的样子，想起一家三口在路边摊吃烤串，老杨笑着往他碗里塞烤玉米，说“厉小子，你这头发可真能留”。
那些画面翻涌着，和眼前的冷清撞在一起，撞得他心口发疼。他慢慢走回客厅，捡起地上的玩具娃娃，娃娃的胳膊是松的，一捏就晃，他记得这个娃娃——是苏晚以前送他的，那时候他们刚认识不久，他过生日，苏晚攒了半个月的工资，买了这个娃娃，笑着说“以后我不在的时候，就让它陪你”。后来他们在一起，这个娃娃被放在衣柜顶上，再也没拿下来过，怎么会突然在他怀里？
厉沉舟抱着娃娃坐在沙发上，阳光慢慢从窗帘缝里钻进来，一点点爬过地板，爬到他的脚边。他盯着那片光斑，忽然想起梦里最后那个场景——他抱着女儿，苏晚靠在他怀里，小黑趴在脚边，电视里放着动画片，女儿睡着了，小手还攥着他的一缕头发。苏晚轻声说“厉沉舟，我们会一直这么幸福下去的”，他点头，低头吻她的额头，然后就醒了。
“骗子。”他喃喃自语，声音带着点沙哑，“明明说好了一直幸福的。”
怀里的娃娃还是那样，塑料脸蛋上的笑容模糊，可厉沉舟看着看着，忽然觉得那笑容像苏晚，像她刚认识他时，每次笑起来都有点腼腆的样子。他把娃娃抱得紧了点，像是抱着什么稀世珍宝，指尖轻轻拂过娃娃身上的粉色连衣裙——这裙子是苏晚后来缝的，原来的那条被小黑咬坏了，她熬夜挑了块布，一针一线地缝，缝完后还得意地举着娃娃给他看，说“你看，比原来还好看吧”。
他的视线落在娃娃的头发上，金黄色的化纤丝乱糟糟的，他想起梦里他替女儿梳头发的样子，女儿的头发软软的，像，他总是小心翼翼地，怕弄疼她。他学着梦里的样子，轻轻梳理着娃娃的头发，手指笨拙地绕着，想编一个和梦里给女儿编过的一样的小辫子。
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