第三重轮回：医者与药囊
那座城已被瘟疫啃噬得只剩骨架。街道上弥漫着死亡与草药混合的浊气，每一声咳嗽都像钝刀割在人心上。她是这座孤城里唯一的医者，从瘟疫初起时就站在这里，像一株不肯倒下的苇草。
她的右手永远紧握着那只沉甸甸的药囊——鹿皮缝制，被药汁浸染得发硬，里面分门别类装着柴胡、黄芩、金银花。每味药都被她摸得棱角光滑。她记得每个来求药的人：那个把孩子紧紧搂在怀里的母亲，指甲掐进自己臂肉里；那个跪下来磕头的汉子，额头在粗粝的地面上磕出血印。
“活菩萨。”他们都这样叫她。这称呼起初让她不安，后来成了她继续杵药的力量。深夜油灯下，她对照泛黄的古方，增减剂量，指尖被药磨磨出细小的伤口。有次她高烧不退，梦见自己也在咳血，惊醒后第一件事是摸向枕边的药囊——还在，于是心安。
满足感像温热的药汤包裹着她。她需要被需要，需要看见病人眼中重新燃起的光。直到那个雨夜，最后一把金银花洒进药锅，她摸向空瘪的药囊，鹿皮口袋发出干涩的摩擦声。
城外送药的车队再没来过。她站在医馆门前，看着满城新添的白幡，第一次感到掌心空空。没有药囊的重量牵引，她的右手不知所措地悬在半空。
最后时刻，她倒在老木匠床前。这个做了一辈子棺材的人，此刻正为自己咳出的血沫道歉。她下意识去摸药囊，只摸到粗粝的鹿皮纹路。垂死的人还在喃喃说着“菩萨救我”，她忽然明白，需要救赎的或许从来不只是他们。
她握紧空药囊，像握住最后一点存在的证据。鹿皮口袋硌着掌心，那里只剩一味药——她始终不敢承认的，属于自己的茫然。
第四重轮回：囚徒与锁链
地牢深处，连老鼠都绕着走。她是被遗忘在这里的囚犯，具体年月已不可考。右手腕上那圈烙印，与锁链的宽度严丝合缝。
锁链不长不短，刚好够她走到牢房角落的便桶，又确保她永远够不到那扇铁窗。阳光只在特定时辰斜斜地切进来一道，那时她会伸出左手，看光如何在掌心停留片刻。右手？右手属于锁链。锁链磨破皮肤，结痂，再磨破，如今已是一圈坚硬的茧。
狱卒的呵斥是晨钟，送饭的铁桶声是暮鼓。同监的犯人换了好几茬，有人夜里被拖出去再没回来，有人疯了用头撞墙。她学会了蜷缩在最潮湿的墙角，那里锁链的牵拉最不费力。渐渐地，她开始依赖这种牵拉——锁链绷紧时，她知道自己在牢房里；锁链松垂时，说明她缩在墙角的安全区。
“我是个囚犯。”这身份像锁链一样冰冷确凿。
直到那个新来的年轻人策划越狱。他在放风时悄声说：“一起走，我知道水道。”她第一反应是握紧锁链——没有它，她该怎么确定自己的位置？
暴动那夜，火把把影子投在墙上，像群魔乱舞。有人用铁棍砸她的锁链，火星四溅。“快走！”他们喊。她却看着腕上那道熟悉的烙印发呆。地牢穹顶开始坍塌，巨石滚落时，她本能地蜷向墙角——那个锁链允许她抵达的、最安全的位置。
断链还缠在腕上，像一道冰冷的拥抱。在最后的黑暗里，她忽然明白了：这锁链早就不只是锁着她的东西，更是她在这世上唯一确定的坐标。
第五重轮回：贵女与团扇
秋府夜宴，连月亮都要逊色三分。她是这场繁华最核心的点缀，像一尊被精心供奉的玉像。
右手执团扇，象牙柄上雕着细密的云纹，绢面绣着蝶恋花。从及笄那年起，这柄扇子就成了她身体的一部分——笑要掩面，惊要障目，就连品茶时，也要用扇影遮去大半神情。
“洛小姐的仪态真是无可挑剔。”贵妇们交口称赞。她微微颔首，团扇恰到好处地倾斜四十五度。这角度她对着铜镜练过千百遍，就像她练习如何用最优雅的姿势晕染胭脂，如何在听到粗鄙笑话时连蹙眉都要美得像一首诗。
宴会是她存在的唯一战场。她在这里为家族赢得赞誉，用完美的举止织就一张光鲜的网。可有时歌舞间隙，她会突然恍惚，看着扇面上那只金线绣的蝴蝶——它至少知道自己是被绣在哪里的。
当抄家的官兵冲进来时，宴席尚未撤下。琉璃盏滚落在地，碎裂声像最后的挽歌。满座宾客如潮水退去，连侍女都仓皇逃散。只有她还坐在那里，团扇依旧在手。
曾经喧嚣的华堂此刻空旷得可怕。没有需要应对的宾客，没有需要维持的仪态，她第一次不需要那柄扇子——却比任何时候都更需要紧紧抓住它。
丝绢冰冷的触感提醒着她：你是洛家千金，是京城第一贵女。可当黎明来临，初阳照进满地狼藉的厅堂，她看着扇面上那只永远飞不起来的蝴蝶，忽然流下泪来。
意识消散前，她最后调整了一次执扇的姿势。象牙柄深深烙进掌心，仿佛这样就能把那个被无数人赞美过的身份，牢牢钉在魂魄里。
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