风还在刮，巷口的灰土贴着地皮乱滚，像一群呛了烟的蛾子，在碎石堆里扑腾。我捏了会儿掌心的U盘，三秒都不到，指节绷得发酸，确认它还在。那点凉意是现在唯一能抓得住的东西。塞进战术服内袋时，布料蹭着皮肤，窸窣一声，像谁在耳边说了句听不清的话。
灰三的车刚拐出后巷，轮胎碾石子的声音还在耳朵里跳，沙子钻进鞋帮，脚踝痒得慌。周雄就在副驾开口了，嗓音压得低：“你真要去找媒体？”
我没看他。眼角扫过他搭在窗边的手——虎口那道疤，三年前留下的。那时候他还信规矩，信流程，信“上面会管”。现在他连问都试探着来，像在试我疯没疯。
抬手冲赵勇和李悦比了个手势。动作要快，但不能急。一急就错，错一次，命就没了。
主据点西墙的破口还冒着烟，焦味混着铁锈往鼻子里钻。铁栅栏扭成Z字，像是被钳子掰过，又像被什么东西咬了一口，牙印都留在了金属上。我们从缺口钻进去，靴底踩上烧焦的电缆，咔的一声，像踩断了骨头。
“不是去找媒体。”我说，声音卡在喉咙里，“是让证据活下来。”
赵勇蹲在墙根，手套蹭地，摸出一枚弹壳。黄铜的，底有刮痕。“守卫刚换岗，东侧巡逻还没接。”他眯眼看了眼表，“窗口两分钟。”
李悦已经打开终端，蓝光打在脸上，冷得像霜。手指在触控板上滑，眉头越皱越紧。“主控室在地下二层，信号被屏蔽了，GPS失灵，只能靠脚走。”
我点头，贴墙往里挪。走廊分叉成Y字，墙面刷着暗绿防潮漆，剥落处露出砖缝，像干河床。头顶应急灯闪了两下，忽明忽暗，像有人在远处眨眼睛。空气里一股铁锈味，混着烧塑料，还有……一丝极淡的血腥气，藏得深，不细闻根本闻不出。
我停下，手按地。
不是听，也不是看——是用身体去感觉。
回溯启动。
眼前一黑，意识像被抽进窄道。画面闪：三小时前，两个穿战术服的守卫抬着铁箱从左边第三扇门进去，箱底渗出暗红液体，滴在地砖上，拖出断断续续的痕迹。那液体反光，不像水，像血浆。另一段影像里，有人背对镜头撕文件，纸屑落进墙角金属炉，火苗窜起，照亮他右手虎口的刀疤——和周雄那道，几乎一样。
睁眼，鼻尖一热，抬手一抹，指尖沾了点湿。血。不多，但来了。头痛像钝锤敲太阳穴，一下一下，节奏稳得让人发疯。可我没停。这痛我熟，不是病，是代价。每次回溯，脑子都要榨出点血来，像大脑在喊：别看，别碰，别挖。
“三号房。”我指左边，“先看那个。”
赵勇皱眉，“门没锁，推不动。”
走过去，合金门，把手锈了一半，像多年没人动过。我试了试，门框和墙之间有半指宽的缝，像是从里面卡住的。不是锁，是顶。
李悦蹲下，用检测仪扫了扫，“墙体含铅，信号衰减九成以上。这墙不光隔音，还防窥。他们不让电磁波穿进去，也不让里面的东西被扫到。”
赵勇拿战术刀撬门缝，刀尖卡住，刺啦一声。“里面可能有夹层，或者梁变形了。”
“不是梁。”我说，“是故意卡的。他们不想让人进，又不能锁门惹眼。锁门等于写‘此地有鬼’，卡门，是给人留个‘也许坏了’的错觉。”
我退两步，抬脚踹在门把手下方。金属刺响，门开了条缝。赵勇立刻顶住往里推。门后横着根钢管，一头抵墙，一头卡在门框内侧。锈得厉害，但固定得死，像是临时加固。
我们合力把钢管抽出来，扔一边。声音不大，但在死寂的走廊里，像敲了记钟。
房间不大，靠墙三个铁架，堆着带编号的塑料箱。最底下一层破了个口，暗红液体顺着箱角滴下来，地上积了小洼。李悦用采样管蘸了点，滴试纸上，颜色转深。
“像血，但浓度不对。”她皱眉，“可能是动物血，加了防腐剂。得回实验室才能定。”
我走近铁架，箱体编号“B-7-14”，和焚烧炉边散落的文件残片一致。翻了翻，箱盖内侧贴着标签：“月供30万，代号‘青松’”。
“这不是仓库。”我说，声音冷了，“是中转站。钱、物、人，都在这儿过手。他们用血打掩护，把账本藏在装生物样本的箱子里。”
赵勇突然抬手，“等等。”
他脚下一沉，地板塌了半寸，咔一声。他单膝跪地，敲了敲，“空心的，下面有空间。不是管道层，是夹层。”
李悦立刻掏出内窥镜，探头顺着裂缝插进去。屏幕亮起，画面是狭窄夹层，堆着十几个带锁铁盒，还有几排U盘，标签写着“一季度结算”“线人酬金”“境外转账记录”。
“墙后藏了东西。”赵勇抬头看我，“破不破？”
我扫了眼门框，又看那根被抽出来的钢管。它不是随便找的，是临时拆的，边缘还有焊点残留。说明他们知道我们会来，但来不及清空。这夹层不是核心机密，是应急藏点。东西重要，但不怕丢——因为他们有备份，或者，觉得我们拿不走。
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