落尘镇的晨光，浑浊如铁锈水，艰难地渗入低矮土屋的破窗棂，在冰冷粗糙的泥地上投下几道惨淡的光斑。空气中弥漫着粗粮饼的焦糊味、旧皮囊的腥膻、木头石片的冷冽，以及一种浓得化不开的、离别的铁锈气息。沉甸甸的行囊勒进阿宁和王浩瘦弱的肩膀，削尖的木矛和捆着石片的短棍紧握在手中，冰冷硌手，却传递着孤注一掷的决心。
昏黄的油灯在墙角木墩上挣扎燃烧，火苗微弱，发出细微的噼啪声，如同垂死的喘息。灶膛里冰冷的灰烬散发着草木灰的呛人气息。老周头佝偻着腰，背对着他们，坐在那张吱呀作响的破木床边。枯瘦的手指，依旧如同凝固般，紧紧攥着怀中那卷暗褐色古卷粗糙的卷身。指关节因为用力而微微泛白，手背上龟裂的皱纹深刻得如同刀刻。他像一尊沉入黑暗礁石，沉默地承受着无形的海啸。
“周爷爷！我们……想去望仙坡看看！”
“哪怕只有万分之一的机会！”
“能遇到传说中的‘仙师’……”
“或者……找到一丝……能让我们‘回家’的线索……”
“我们也想试试！”
少年嘶哑而决绝的告白，如同投入死水的巨石，在狭小的土屋里激起巨大的回响后，再次被更加浓稠、更加冰冷的沉默所吞噬。
阿宁的心脏在胸腔里疯狂擂动，声音的余韵撞击着耳膜，带来阵阵嗡鸣。他死死盯着老周头那凝固般的佝偻背影，等待着那如同实质般的沉默再次降临，或者那沉重如山的斥责。裤袋深处（行囊已背好，但贴身处的温热感依旧清晰）的琉璃碎片传来一阵紊乱而滚烫的悸动，如同他此刻激烈翻腾的心绪。
王浩破碎镜片后的眼睛锐利如鹰，同样死死锁定着那个背影，捕捉着任何一丝微小的变化。空气里弥漫的焦灼几乎要凝结成冰。
时间在令人窒息的死寂中缓慢爬行。灶膛冰冷的灰烬气息，油灯垂死的噼啪声，以及门外呜咽的、带着望仙坡方向尘土腥气的寒风，都成了这沉重沉默的背景音。
终于。
老周头极其缓慢地、极其艰难地……转过了身。
动作慢得如同生锈的铰链，每一寸移动都带着令人牙酸的滞涩感。昏黄的油灯光线下，他那张布满深刻皱纹的脸庞完全显露出来。浑浊的目光不再低垂，而是如同两口深不见底的古井，平静无波地落在了阿宁和王浩的脸上。
没有惊愕。
没有怒意。
没有斥责。
没有昨夜那沉重的悲悯。
甚至没有方才那“路在脚下”的冰冷陈述。
只有一种深不见底的、仿佛沉淀了万古风霜的……疲惫。那疲惫刻在他每一条皱纹里，沉甸甸的，压弯了他的脊梁，也压垮了所有表达情绪的力量。
他就这样静静地看着他们。
看着阿宁因激动和紧张而微微涨红的小脸，看着他眼中那不顾一切的、如同野火般燃烧的渴望和孤勇。
看着王浩破碎镜片后那冰冷执拗、如同淬火精钢般的锐利眼神。
看着他们肩上那沉甸甸的、勒进皮肉的行囊。
看着他们手中那简陋得如同玩具、却又紧握得指节发白的木矛和石斧。
浑浊的目光极其缓慢地扫过，仿佛在用这最后的凝视，将两个少年的身影、连同他们这短暂却跌宕的“落尘岁月”，一寸寸地刻入他那如同枯木般干涸的记忆深处。
那目光沉重得如同实质，压得阿宁几乎喘不过气。裤袋里的琉璃碎片传来一阵清晰的温热悸动，像是在无声地支撑着他，也像是在与这沉重的注视对峙。
时间仿佛凝固了。油灯的火苗停止了跳动。空气里的尘埃悬浮在光柱中，如同被冻结的星屑。
良久。
久到阿宁几乎以为这无声的凝视会持续到地老天荒。
老周头那枯裂的嘴唇，极其轻微地……翕动了一下。
一声悠长、沉重、仿佛从灵魂最深处挤压出来的叹息，如同破旧风箱的哀鸣，缓缓地、缓缓地……从他胸腔里弥漫出来。
“唉……”
叹息声在死寂的土屋里幽幽回荡，带着无尽的沧桑、疲惫，和一种难以言喻的复杂情绪。那情绪里似乎有对少年人无知无畏的怜悯，有对前路凶险的沉重忧虑，有对宿命轮回的无奈，或许……还有一丝极其微弱、被深埋的、对那不顾一切勇气的……触动？
叹息声落。
老周头浑浊的目光依旧停留在两个少年脸上。他没有说“去”。
也没有说“不去”。
他极其缓慢地、仿佛用尽了全身的力气，佝偻着腰，从那张破木床边站起身。步履蹒跚地走到土屋最阴暗的角落——那里立着一个同样落满灰尘、边缘磨损的破旧矮柜。
枯瘦、布满老年斑的手，极其缓慢地、带着一种近乎虔诚的沉重，拉开了矮柜那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的小门。
一股更加浓烈的陈旧草药味和尘土气息扑面而来。
老周头枯瘦的手在柜子深处摸索着。灰尘簌簌落下。片刻后，他的手收了回来。掌心托着一个巴掌大小、同样洗得发白、边缘磨出毛边的靛蓝色粗布小包。
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