“爹……爹？”爸的声音发哑，往前走了两步，又停住了。我跟在他后面，腿软得厉害，几乎站不住。灵堂里静得可怕，烛火的“噼啪”声都听不见了，只有那只垂在外面的手，偶尔动一下，像是在打招呼。
突然，奶奶从东屋跑了出来，手里拿着爷爷的旱烟袋，嘴里念叨着：“你爷肯定是想抽烟了，他这辈子就好这口，走了也放不下。”她走到停灵台边，把旱烟袋放在爷爷的手边，又轻轻把寿布拉好，盖住那只手，“爹，你别吓孩子们，有啥念想跟我说，我都给你办。”
奶奶说话的时候，我看见停灵台边的太师椅又动了，这次直接挪到了停灵台旁边，椅面上的梧桐叶飘了下来，落在奶奶的脚边。奶奶弯腰把叶子捡起来，放在旱烟袋旁边，“你看，你还惦记着院里的梧桐树，那年你栽的，现在都这么粗了。”
说完，奶奶转身对我和爸说：“你们别慌，你爷就是舍不得咱们，回来看看，没别的意思。”她的语气很平静，没有丝毫害怕，仿佛爷爷只是去院子里转了圈，随时会回来。我看着奶奶，又看了看停灵台，寿布没再动，那把太师椅也安安静静地靠在停灵台边，像是从来没动过。
接下来的几个小时，灵堂里没再发生怪事。烛火稳稳地烧着，香也没灭，火盆里的纸钱烧得很旺，灰屑飘起来，落在寿布上，又轻轻滑下去。天快亮的时候，大伯和堂哥来换班，我和爸才去歇着。躺下时，我听见奶奶在堂屋里跟爷爷说话，声音很轻，像是在拉家常，说村里的事，说我小时候的事，还有她蒸的红薯饼，下次再给爷爷留着。
第三天守灵的时候，没再发生诡异的事。只是夜里，我又看见梁上挂着那件灰色的褂子，停灵台边的太师椅也还在原来的位置，椅面上放着爷爷的旱烟袋和那片梧桐叶。奶奶说，那是爷爷跟咱们告别的方式，他舍不得走，可也知道，人总得有这么一天。
出殡那天，天放晴了，阳光透过云层照下来，洒在老宅子的院子里，也洒在爷爷的棺材上。抬棺的时候，我看见奶奶把那片梧桐叶和旱烟袋一起放进了棺材里，“爹，你带着这些，路上不孤单。”
棺材被抬出院子的时候，我回头看了一眼老宅子，堂屋里的烛火已经灭了，香也烧完了，只有那把太师椅，还静静地靠在墙根，像是在等着主人回来。我突然明白，那些诡异的事，不是爷爷在吓人，是他舍不得我们，是他用自己的方式，跟我们告别，跟这个他住了一辈子的家告别。
后来，老宅子没人住了，奶奶搬去了大伯家。每年清明，我都会回去看看，给爷爷烧点纸钱，也看看院里的梧桐树。那棵树长得越来越粗，夏天的时候，枝叶能遮住半个院子。我坐在爷爷生前常坐的太师椅上，总能想起那个守灵夜，想起爷爷垂在外面的手，想起奶奶平静的眼神，想起那些看似诡异，却满是牵挂的瞬间。
我知道，爷爷从来没离开过，他只是换了种方式，陪着我们，看着我们好好地生活，看着院里的梧桐树，一年比一年茂盛。
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