唱片针在旧日的沟壑里艰难跋涉，发出“滋滋”的声音，就像一个疲惫的旅行者在崎岖的山路上艰难前行。然而，歌声却并没有停止，它依然在空气中回荡，但已经失去了刚才的慵懒和轻松，取而代之的是一种诡异的空白感。这歌声像是被某种力量强行拖长了，机械地、徒劳地填补着此刻令人窒息的寂静。
空气中弥漫着经年累月的廉价威士忌的味道，那是一种让人沉醉又让人头痛的气味。同时，还有硝烟和尘土深埋在记忆中的气息，这些味道交织在一起，让人仿佛置身于一个被时间遗忘的角落。
就在这时，一阵铝制拐杖叩击橡木地板的节奏从走廊传来。这声音由远及近，起初还很轻微，像是远处传来的一阵低语，但随着它越来越近，声音也越来越大，如同一场悲壮的交响乐正在逐渐奏响。
老约翰的身体微微一颤，他感到自己身上那十二道深浅不一的伤痕仿佛被施了魔法一般，同时抽搐了一下。这些伤痕是他过去的见证，每一道都承载着一段不为人知的故事。
紧接着，跛脚的退役伞兵西蒙如幽灵般撞入了光影的交界处。他的身影在明暗之间若隐若现，仿佛是从黑暗中走出的幽灵。他的人造纤维衣袖如羞涩的少女，遮掩着烧伤的疤痕，若隐若现，仿佛是那段痛苦经历的忠实见证。
发黄的纱布如一条蜿蜒的小蛇，从右手虎口延伸至袖管深处，随他掏烟斗的动作漏出几缕碘伏气味，如幽灵的低语，诉说着那段不为人知的往事。
“在家中欣赏那夕阳不好吗？为要来这里呢。”老约翰的声音仿佛是从那幽深的喉咙中被硬生生地挤出来一般，带着一丝沙哑，更透着无尽的无奈。他缓缓地吐出一口被威士忌浸透的雪茄，暗红色的酒液顺着那歪斜的齿痕，如潺潺细流般渗出，在他那满是岁月痕迹的嘴角留下一抹淡淡的痕迹，宛如被夕阳余晖映照的晚霞。
西蒙那铝制的拐杖，突然间重重地敲击在地板上某处弹孔，发出一声清脆的响声，宛如夜空中划过的一颗流星。这声音在寂静的小酒馆里久久回荡着，仿佛是对老约翰问题的一种坚定回应。
酒柜深处的三只军用茶缸，仿佛被惊扰的睡美人，应声而颤，积尘如诺曼底海滩上弥漫的硝烟般簌簌腾起，在空气中弥漫开来。
老约翰那浑浊的瞳孔中，最后一点光亮在这一刻如流星般倏然点亮，仿佛他的灵魂被这突如其来的敲击声所唤醒。然而，这丝光亮仅仅如昙花一现，在他喉结滚动的瞬间，便又重归死寂。
西蒙他就那样静静地站在那里，宛如一座被时间遗忘的雕塑，裹在一件仿佛从历史的尘埃中挖掘出来的旧军装里，显得僵硬而褪色。这件军装的扣子却扣得严丝合缝，仿佛他是刚从前线归来的烈士，还未来得及整理自己的遗容。
西蒙并未回应老约翰的问题，他只是缓缓地倚靠在小酒馆的吧台上，指尖捏着的带壳花生，突然发出一声清脆的爆裂声，宛如夜空中绽放的一朵烟花。几片破碎的硬壳和苍白的花生碎屑，如同被惊扰的蝴蝶，无声地飘落在那光可鉴人却布满划痕的胡桃木台面上。
酒保推来半杯波本，四根骨节嶙峋的手指如蜘蛛般悬停在杯口上方半英寸，仿佛是当年在战场上争夺最后降落伞包时的定格。那悬垂的伞兵刀挂饰，突然晃出一道冷冽的光芒，如同一把锋利的剑，无情地切割开所有抽搐的面部肌肉。冰凉的杯壁渐渐凝满了掌纹形状的雾气，唱片机恰好转到那沙哑的尾音：“Under the lantern...”
门轴吱呀的嘶叫划破了老唱片的吟哦，在这个略显昏暗的小酒馆里，几个花白的头颅仿佛被同一根看不见的线提起一般，缓缓地抬起。他们那原本浑浊的眼底，此刻却像是被某种力量凝聚在一起，虽然动作有些迟缓，但却准确无误地投向了门口的方向。
就在这时，突然传来了一声清脆的“叮咚”声，这声音在安静的小酒馆里显得格外突兀，仿佛是一道划破夜空的闪电，瞬间打破了这里的宁静。
然而，这几位老人却仿若未闻，毫无惊讶之色，似乎对这个声音早有预感。几乎是在同一刹那，他们像是心有灵犀一般，不约而同地转过头去，目光犹如被磁石吸引，紧紧地锁定在门口，仿佛那里有稀世珍宝在等待着他们。
伴随着那熟悉的声音和脚步声，一个身影如幽灵般缓缓地出现在门口。尽管此时的光线如蒙尘的镜子般暗淡，但那个身影却如同夜空中最亮的星，让人一眼便能认出——那是保罗。
保罗的身影在黄昏的余晖中若隐若现，仿佛被一层轻纱所笼罩。但他那稳健的步伐恰似疾风，深邃的目光恰似闪电，仿佛能够刺破这层迷雾，直击人们的灵魂深处。他并未多言，只是嘴角微微上扬，露出一抹如春风般和煦的微笑，向老朋友们颔首示意，然后步履坚定地走向吧台。
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