慕倾月没动。
她连睫毛都没颤一下。
那句“你梦里的东西，不是梦”还在耳道里嗡嗡打转，像只赖着不走的苍蝇。但她没再追问，也没把震铲拔出来往前半寸。现在动手，纯属送人头——她体内的灵力比漏气的皮球还瘪，右腿封印纹烫得像是有人往骨髓里灌了岩浆，全靠牙尖那点血腥味吊着神志。
她只是缓缓把掌心贴在岩壁上，借着石面的冰凉压住经脉里乱窜的寒火。指尖触到一道裂痕，顺着纹路一寸寸描过去，像在数心跳。
七个人，站得比庙里的石像还稳。
半弧形阵列，间距七步，不多不少。脚尖朝内微扣，看似随意，实则封死了她向北突围的所有角度。更绝的是，七人呼吸频率完全一致，灵压波动像被一根线串着，连起伏的节奏都分毫不差。这不是临时凑出来的队伍，是常年合练的杀阵。
她眼角一跳。
不是正道执法队。正道讲究堂堂正正，哪有半夜悄无声息空降七个人，连落地声都掐得死死的？也不是夜渊的人——那疯子要是来了，早就把她捞走锁进魔宫，顺带把这片地皮掀三尺。
那他们是谁？
她不动声色地把震铲往地缝里又插深了半寸，借力撑住发软的膝盖。掌心那道血口还在渗，血顺着铲柄的符纹往下爬，像在给某个倒计时充能。
十二积分。
够她强行激活一次“马甲定制”，换张脸跑路。但她不敢用。
万一用了，这些人突然说一句“你换不了，我们认得出”，那她连底裤都得赔进去。
她目光一转，落在青铜面具男子掌心那团幽蓝火焰上。
火还在烧，祭坛的轮廓比刚才更清晰了。四根石柱，穹顶刻着星轨，中央祭坛上的符号——和她梦里一模一样。连续七个月，每晚准时打卡，符号燃烧时，坛前总有个人跪着，背影熟悉得让她心口发闷。
系统没预警。
数据库查无此符。
连情感洞察功能都只蹦出一句“敌意值低于10%”，搞得像在敷衍工单。
她冷笑。
敌意值低？那剩下90%是把她当失踪人口认领，还是当实验品回收？
她不动，其他人更不敢动。
苏逸还趴在地上，胸口微微起伏，像是睡着了。其实他在等她的信号——只要她指尖一弹，他就拼着经脉炸裂也要引爆最后一道符。
但她没动。
她现在最怕的不是打不过，是打错了。
这群人一来就秒了黑袍人，用的还是“灵痕烙印”级别的高阶手段。他们要杀她，根本不用废话。可他们没动，也没走，就这么站着，像在等什么。
等她反应？
等她认出那符号？
还是等她自己走过去跪下？
她缓缓低头，看了眼砧铲上的血。
血珠正顺着裂纹往铲身里渗，像被什么吸进去。这是她和系统之间的暗桩——只要血没凝，系统就还在线，马甲程序就随时能启动。
她抬眼，声音哑得像砂纸磨铁：“你们标记他，是为了追？”
青铜面具男子没回答。
但那团火微微晃了一下。
她懂了。
不是追，是“养”。标记高危目标，放他逃，看他联系谁、去哪、见什么人，最后一锅端。专业，高效，冷血。
她忽然有点佩服。
这哪是修仙界，这是刑侦大队出勤。
她脑子里飞快过了一遍可能：正道卧底？隐世宗门？还是某个她没听过的监察机构？但不管是谁，他们出现在这里，时机太巧了——刚好是她刚反杀黑袍人、灵力见底、队友全废的瞬间。
太巧的事，多半有诈。
她指尖微动，一缕残灵顺着掌心滑出，引着地上的碎石挪了三寸。没人注意，连风都没起。
三枚微型预警阵纹，悄无声息布下。
这是她当“神秘阵法师”马甲时学的阴招，不耗灵力，不显波动，只要十丈内有人调动灵压，她指尖就会发麻。算是她现在唯一能握在手里的底牌。
她收回手，轻轻拍了拍苏逸的肩。
三下，慢而轻。
意思是：装死，别动，等我下一步。
苏逸眼皮动了动，没睁眼，呼吸依旧微弱。
她这才抬头，盯着青铜面具男子：“你们追他多久了？”
对方依旧沉默。
但那团火里的祭坛符号忽然一闪，坛边多了个人影——穿的正是她现在这身衣袍，连腰间那道裂口都一模一样。
她呼吸一滞。
不是幻觉。
是预演。
他们不是在展示过去，是在演示未来。
她忽然明白了。
他们不是来抓黑袍人的。
他们是来确认她的。
确认她是不是那个“该出现在祭坛前的人”。
她手指一紧，震铲裂纹里的血猛地往里缩了一寸。
系统提示弹出：
【马甲定制程序已预载，剩余积分：12，启动倒计时：可随时触发】
她没动。
现在跑，等于认怂。不跑，就得赌。
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