冰冷的雨水混杂着铁锈和垃圾的酸臭味，狠狠地砸在脸上，带来一阵刺骨的寒意。
伊恩和米迦尔没有回头，他们只是像两只被猎犬追赶的兔子，一头扎进了第十七街区那如同迷宫般、错综复杂的巷道深处。
他们身后，是冲天而起的烟尘，是建筑物在连锁反应下持续崩塌的轰鸣，是无数人惊恐的尖叫和咒骂。
他们不敢停下，也不知道该往哪里跑。
他们只是凭着本能，向着更深、更黑暗、更没有光亮的角落，疯狂地奔跑。
伊恩的脚踝在每一次落地时都传来撕心裂肺的剧痛，那是在宅邸里被莱特制造的“意外”扭伤的旧患，此刻在剧烈的奔跑下彻底复发了。
他那副在蒸汽爆炸中受损的肺部，更是在这污浊潮湿的空气中发出了不堪重负的、如同破旧风箱般的嘶鸣。
他感觉自己的意识正在变得模糊，眼前的一切都开始旋转，天旋地转。
就在他即将因为脱力而摔倒的瞬间，一只冰冷的、沾满泥污的爪子，有力地抓住了他的胳膊，将他大半个身体的重量都架在了自己身上。
是米迦尔。
他搀扶着几乎快要失去意识的伊恩，跌跌撞撞地冲进了一条堆满了废弃集装箱的死胡同。
确认身后暂时没有追兵后，米迦尔才像一滩烂泥般，靠着冰冷的集装箱壁，缓缓滑坐在地，将同样脱力的伊恩放在自己身边。
“呼……呼……”
两人都在大口大口地喘着粗气，胸膛剧烈地起伏，贪婪地呼吸着这片肮脏的、却暂时代表着“安全”的空气。
雨还在下，从集装箱顶部的缝隙滴落，砸在他们身上，冰冷刺骨。
沉默。
死一般的沉默。
只有雨声、风声，和他们自己那粗重的、几乎要撕裂喉咙的喘息声。
伊恩只是靠着冰冷的铁壁，微微垂着头，任由冰冷的雨水顺着他苍白的脸颊滑落，与那早已斑驳的油彩混在一起，流进衣领。
他的脑海里，像一台失控的放映机，疯狂地回放着刚才发生的一切。
那个瘸腿男孩，在接到金币时，那双黑曜石般的眼睛里，瞬间燃起的、名为“希望”的、灿烂的光。
那个躺在床上的、奄奄一息的母亲，在听到儿子归来时，那双空洞的眼睛里，重新亮起的一丝生机。
那些围上来的、面黄肌瘦的贫民，他们脸上那种麻木的、祈求的、卑微的表情。
然后，是那枚金币，在昏暗的房间里，闪烁出的、致命的、诱人的光芒。
一切，都在那个瞬间，被彻底扭曲了。
希望，变成了贪婪。
祈求，变成了抢夺。
卑微的脸，变成了狰狞的、扭曲的、如同野兽般的面孔。
汤姆那张由感激涕零转为惊恐绝望的脸，在他脑海中无限放大，然后被无数只伸出的、干枯的手臂，彻底淹没。
伊恩感觉自己的胃里一阵翻江倒海，一股混杂着恶心与寒意的酸水，直冲喉咙。
他想起了在第十八街区，那个抱着死去孩子的、眼神空洞的母亲。
他想起了在第十九街区，那片无边无际的、埋葬着无数无名者的乱葬岗。
他想起了嗷呜那番关于革命的、充满了野性与狂热的宏大叙事。
“想用一块创可贴，去治愈一个已经从内部彻底腐烂的身体，是愚蠢的。”
是的。
是愚蠢的。
他以为自己已经明白了这句话的含义。
他以为自己扮演小丑，用嘲讽和表演去揭示这世界的荒诞，就是一种更高级的、更冷酷的“见证”。
但直到今天，直到他亲手将那枚金币递出去，亲眼看着那点小小的善意，如何像一颗投入火药桶的火星，瞬间引爆了一场吞噬一切的灾难时，他才真正理解了这句话背后那血淋淋的、残酷的重量。
在第十七街区这种地方，在兰利卡罗这个巨大的、锈迹斑斑的绞肉机最底层的排污口，贫穷和苦难，早已不再是简单的生存困境。
它是一种病毒。
一种早已侵入骨髓，扭曲了人性，将所有美好的、属于“人”的情感——同情、怜悯、感恩、希望——全都异化成了更丑陋、更疯狂的、用于生存的工具的病毒。
在这里，一块面包的价值，远远高于一条人命。
在这里，一枚金币所能激发的，不是感恩，而是最原始、最赤裸、最不加掩饰的贪婪与掠夺。
在这里，任何试图用“正常”世界的逻辑，去进行“施舍”或“帮助”的行为，都是一种最傲慢、最无知、也最致命的挑衅。
因为你的“善意”，是在向他们炫耀你所拥有的、他们永远也无法企及的富足。
你的“同情”，是在提醒他们，他们是何等的可悲与卑微。
你给予的“希望”，则会像一滴落在滚油里的水，瞬间炸开，将所有人都卷入更深的、互相毁灭的疯狂。
伊恩·斯图亚特，这个自以为是的、没落的贵族魔法师，今天，用他自己和米迦尔的生命，以及那个男孩和他母亲的性命，上了一堂他这辈子最昂贵，也最深刻的一课。
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