她低头一看，是个八九岁的孩子，正蹲在墙角，用手指头抠着地砖缝。
这孩子也是个苦命的，先天性失语症，从没开口说过话。
但他这会儿，手指头正死死地抠着地上那两个模糊的锈字——“妈妈”。
那字还是热乎的。
沈清棠心头一颤，从急救箱的最底层摸出一个铅封的小玻璃管。
那是她连夜调配的新方子，里头加了微量的血清素。
这种让人感到安全、想要拥抱的神经递质，是给这些痕迹最好的养料。
她取出一枚锈种钉，在那药水里蘸了蘸，然后蹲下身，轻轻地把它按进了孩子那只磨破了皮的球鞋鞋底。
“别怕。”
话音刚落，那孩子像是被电了一下，猛地抬起头，喉咙里发出一种像是风吹过破风箱的声音。
“妈……”
声音哑得难听，但那是真的在喊。
就在这声音落地的瞬间，孩子脚下的锈迹像是听懂了号令，顺着他的脚印疯狂生长，一直蔓延到诊所门口，最后竟然聚成了一朵含苞待放的微光花苞。
沈清棠深吸了一口气，在那本厚厚的观察日记上重重地写下一行字：锈也认家，给点安全感，它比人还长情。
林小满回到地摊前的时候，日头已经有点毒了。
他那块铺在地上、早就洗得发白的蓝色摊布，这会儿看着有点不对劲。
在最不起眼的那个角落，也就是他平时蹲着数钱的位置，几个歪歪扭扭的锈字正泛着微光。
【小满】。
字写得不好看，笔画还缺胳膊少腿的，就像是刚学会写字的小学生用粉笔头画上去的。
林小满一屁股坐在小马扎上，伸手摸了摸那两个字。
指尖传来的不是金属的冰冷，而是一种类似于握手时的温度。
他抬头看了看四周。
巷口屋檐下，楚惜音正在给那张看不见的网打最后一个死结；远处的调度中心窗口，苏昭宁那个清冷的影子一闪而过；斜对面的长椅上，沈清棠正把一位老人扶上轮椅，那轮椅扶手上的锈纹缠得跟藤蔓一样结实。
林小满突然咧嘴笑了，露出一口白牙。
这哪是什么生化危机，这分明是这帮老街坊用脚底板投出来的票。
与此同时，在那庞大的云端数据库深处，一行不起眼的日志悄无声息地刷新了：
【东区D-7扇区，文化实验区。
情感路径结构稳定性提升至92.3%。
备注：底层逻辑正在重构。】
真正的风暴，还没刮起来呢。
林小满把玩着手里那枚铜钱，眼神却飘向了远处的废弃玻璃厂，那是楚惜音的地盘，那女人这会儿估计正盯着那一网兜的“声音”发疯。
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