偶尔神念还是会飘远：听见墙外货郎的拨浪鼓，“咚咚”声里裹着点甜，会想起小时候娘给买的糖人；闻到灶房飘来的药香，会记起昨日煎药时忘了加甘草，苦得舌头发麻。但他不再慌，只像收线似的，用意念轻轻拽回——不用力，也不拖沓，棉线似的神念慢慢绷紧，暖意便又聚起来，像被风吹散的雾重新拢成云。
气穴里的元气流转得顺，像刚疏浚过的渠，水淌得匀净。过腰间时，竟带着点痒，像有小虫子在皮肉下爬，细细的，却不扰人。他只“觉”着那痒，既不抬手去挠，也不刻意屏住呼吸忽略它，就像走路时觉出鞋底沾了片叶，知道有这么回事，却不必立刻蹲下来抠掉，任它来，任它去，等走到石阶处，蹭一下也就掉了。
尹喜在案上摆了两碗粥，小米熬的，上面浮着层米油，黄澄澄的，像抹了层蜜。粗瓷碗碰着案面，发出“磕”的轻响。“你看这粥，”他用木勺搅了搅，勺底刮过碗沿，“火太旺锅底会糊，结层黑垢，刮都刮不掉；火太小米芯是生的，嚼着硌牙。得用文火慢慢熬，灶里的柴不冒烟，只红着点火星，粥在锅里‘咕嘟’着，泡泡起得慢，落得也慢，这样熬出来的米才绵。”
他推过一碗，木勺放在碗沿：“静坐的意也是文火，不猛，却能慢慢焐热丹田，焐透气脉。你先前要么把柴添得太满，火苗蹿得老高，把气脉烧得发燥；要么忘了添柴，火灭了都不知道，丹田凉得像冰窖。”
玄元喝着粥，米粒在舌尖化开，带着点淡淡的甘，混着米油的滑，顺着喉咙往下淌，连带着丹田的暖意都更柔了。他忽然懂了，“不可过于着意，亦不可一时无意”，原是在“有”与“无”之间找个平衡——像走路时的影子，太阳在东边，它就落在西边；人往前走，它也跟着挪，既不跑到前头挡路，也不落在后头扯腿，自在相随，却不扰分毫。
窗外的梧桐叶被风掀起，露出叶底的青，像翻了面的绸缎。玄元望着丹田那片暖，神念像条温顺的溪，绕着暖缓缓流，不疾，不徐。他知道，这“五也”的功夫，原是让心找到个安稳的住处，既不把它捆在柱子上，勒得喘不过气；也不把它放出门外，任着野风刮。就像守着只刚学飞的鸟，笼门半开着，食罐里总有米，它倒愿意在檐下多待些时候，偶尔扑棱棱飞两圈，最后还是会落在窗台上，歪着头看你碾药、看书，把日子过成温水，不烫，也不凉。
灶房的砂壶又开了，哨声刚起，玄元的神念颤了颤，却没像先前那样飘走，只在丹田周围打了个旋，像受惊的鱼往深处钻了钻，很快又浮上来，带着点被惊扰后的温驯。他嘴角微微扬起，舌尖的米香还没散，丹田的暖意像朵刚开的荷，在气穴里轻轻晃，把整个身子都浸成了淡金色。
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