日头爬到窗棂正中时，药煎好了。尹喜用粗瓷碗盛了，碗沿烫得他指尖发红，却还是稳稳端着，递到玄元面前：“你看这药，既不是药草的‘有’——草早熬化了，也不是清水的‘空’——水里有了药性，是熬出来的‘和’，草与水融成了一处，谁也离不开谁。”
玄元接过碗，指尖触到碗沿的暖，烫得轻轻缩了缩。药汤在碗里晃，深褐色的，漂着几粒没捞净的药渣。他吹了吹，喝了一口，苦中带着点回甘，像人生的滋味。忽然懂了——这静坐的道，原是让“有”与“空”像水与茶，熬成一盏温吞的汤，没有谁压着谁，也没有谁推着谁，只在唇齿间留着恰好的甘，不多，不少。
他喝完药，把碗放回案上，“当”的一声轻响。放下碗的瞬间，忽然发现自己不知何时已忘了“存意”这回事，可丹田的暖还在，像晒过的棉絮，松松地裹着气穴，不紧，不松。就像风过麦田，麦浪自然起伏，从不用谁去拨弄；像雨打芭蕉，叶儿自然垂着，从不用谁去扶——原来最好的“道”，从不是“要怎样”，而是“就这样”，自在，自然，自洽。
檐外的麻雀落在马齿苋筛边，歪着头啄食，小爪子带起片叶子，叶子打着旋儿飘落地，沾在青石板的水洼里，漾开圈浅纹。玄元望着那叶子，心里没起半点波澜，既不想“它会烂在泥里”，也不想“它曾绿过”，就只是看着，像看风过，像看云走。
他知道，这“不偏不倚，无念无思”，原不是硬做出来的，是像花开叶落，像日出月落，自然而然。就像那点诚意，不必记着“要存”，也不必想着“别丢”，它自会在丹田扎根，发枝，直到结出颗不“有”不“空”的果，像院里的杏，熟了，就自然落下来，“啪”地砸在地上，带着点甜，带着点香，却从不说“我有多甜”。
灶房的烟还在冒，尹喜又去添了把柴，“噼啪”一声，火星溅起来，映得丹房的暖都晃了晃。玄元的神念像水，丹田的意像石，水绕着石，石映着水，没有“有”，也没有“空”，只有一片自在的静，像谷雨过后的田野，透着勃勃生机，却又安静得能听见草长的声音。
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