入秋后的丹房添了几分清寂，檐角的蛛网蒙了层薄尘，被风一吹轻轻晃，倒像挂着块透明的纱。案头的野菊开得正好，是前几日从后山掐的，金黄的瓣儿沾着晨露，晶莹得像碎钻，映得糊着绵纸的窗都泛着层暖光，把玄元静坐的影子投在墙上，长长短短，随日光挪动。
玄元盘腿坐在蒲团上，膝头盖着块素色棉毯，是阿秀临走前缝的，针脚细密，边角还绣着朵小小的菊。他神念正随着呼吸轻轻沉潜，像叶小舟在溪水里慢慢漂，忽觉眼前晃过片绯红——不是野菊的黄，也不是窗纸的白，是去年阿秀出嫁时穿的那件嫁衣，红得像燃着的火，绣着缠枝莲的裙摆扫过青石板，带起阵淡淡的胭脂香，是镇上“香雪楼”特有的玫瑰味。
他心头一动，刚想伸手去触那裙摆，指尖还没碰到，那绯红却“呼”地散了，化作漫天飞絮，白花花的，像春日的杨花，粘得人满脸都是。转瞬之间，飞絮又凝成株老梅，枝桠虬劲，枝头压着厚厚的雪，簌簌往下落，落在手背上竟带着真切的凉意，激得他指尖微微一颤。
“这便是诚意已冥了。”尹喜不知何时站在廊下，手里转着串菩提子，是他早年云游时得的，木珠被盘得发亮，棕红色的表面泛着温润的光，碰撞时发出“嗒嗒”的轻响，像檐角的落雪。他望着玄元微蹙的眉峰，声音里带着点秋日的清冽：“心像蒙了层雾的镜，照出的都是虚影，你若当真伸手去接，雾就更浓，连镜本身的亮都看不清了。”
玄元睁开眼，眸子里还残留着梅枝的影子。他想起方才的幻像，那嫁衣的红有多鲜，落雪的凉有多真，竟逼真得让他忘了自己正坐在丹房的蒲团上。他试着攥紧手指，掌心空空的，哪有什么飘飞的裙摆、簌簌的落雪？再凝神去探丹田，那点熟悉的暖意也淡了些，像被雾气裹住的烛火，明明灭灭，连轮廓都模糊了。
“初见幻像时，谁都容易迷。”尹喜搬了张竹凳坐下，凳面的竹篾有些松动，压上去“吱呀”响了声。秋日的阳光斜斜地照，透过他花白的发，在青砖地上织出张碎金网，随着他晃头的动作轻轻晃。“前几年我打坐，总见着年轻时采药的山，青石路上的苔藓绿得发乌，连石缝里的蒲公英都看得清，毛茸茸的球像撒了把雪。有好几次，脚都抬起来要往那路上踩，醒过神来才发现，蒲团都被踩歪了，膝盖磕在案角，青了好大一块。”
他从案头的竹篮里捻起颗晒干的五味子，扔进嘴里慢慢嚼，酸甘的味顺着舌尖漫开来，带着点山野的清苦。“这就像夜里做梦，梦见爬山，腿肚子真会发酸；梦见落水，浑身都冒冷汗，醒来还觉得嗓子眼发紧。可你若在梦里能想起‘这是梦’，那山再陡，水再深，也惊不着你了——幻像也一样，你认它是真，它就敢在你眼前翻江倒海；你知它是虚，它便成了纸糊的老虎，吼得再凶也没牙。”
玄元重新闭上眼睛，长长的睫毛在眼下投出片浅影。他试着将神念往丹田拢，像用网兜捞水里的月，轻轻的，不使劲。方才那株老梅果然又在眼前晃，比刚才更清晰，枝桠上的雪还在落，枝头竟停着只翠鸟，羽毛绿得像染了松烟，啾啾地叫，声音脆得像碎玉相碰。
他这次没去看鸟的羽毛多亮，也没去数梅枝有多少桠，只在心里轻轻“检点”——诚意该在气穴，不在梅枝的弯，不在鸟羽的翠。就像尹喜说的，镜要擦，影自散。念头刚落，那翠鸟像是被什么惊着了，扑棱棱飞起来，一头撞在梅枝上，竟像碎玻璃似的散了，亮晶晶的羽片落了满地，又倏地化作青烟。连带着那株老梅也晃了晃，枝桠慢慢变得透明，最后化作缕白汽，袅袅地没了，连点痕迹都没留。
丹田的暖意重新聚起来，比先前更沉，像浸了秋水的玉，透着清润的凉，稳稳地贴在气穴上，再不像刚才那样忽明忽暗。玄元忽然想起尹喜常说的“镜与影”，镜是诚意，影是幻像，镜蒙了尘，影就歪歪扭扭；镜擦得亮，影再真也只是影，扰不了镜的清明——原来“检点”二字，不是挥拳去打，是抬手去擦，擦净了镜上的雾，影自然就显了原形。
“检点诚意，不是和幻象较劲。”尹喜往灶膛里添了块松柴，干柴遇着火，“噼啪”爆了个火星，火舌舔着木柴，发出细微的“滋滋”声，像谁在暗处嚼着什么。“是像打扫蛛网，见着了，拿竹枝轻轻一抹就成，别盯着网里的尘埃琢磨‘这灰是从哪来的’‘怎么偏偏落在这’，越琢磨，网结得越密，最后连门都堵了。”
他用铁钳拨了拨灶膛里的灰，火星子溅起来，映得他眼角的皱纹都深了些：“你看那蜘蛛，你越理它的网，它越兴奋，连夜就能织张新的；你不理它，只守着自己的门，过几日它自个儿就搬家了。幻像也这样，你不跟它缠，它闹一会儿就没劲了。”
日头爬到窗棂中央时，丹房里的光变得正正好，不斜不偏，落在玄元的手背上，暖得像贴着片晒过的棉。他的神念已稳如磐石，丹田的暖意像块埋在土里的玉，沉静得很，任外面怎么刮风，都纹丝不动。他试着回想方才的幻象，只觉得像看了场过眼的戏，戏里的人物再鲜活，锣鼓再热闹，散场后也只剩空台，连点余音都留不住。
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