“俺不冷。”武大郎搓着手笑，鼻尖亮晶晶的，“俺刚在灶前烤了半天火，暖和着呢。”
这话骗得了别人，骗不了她。昨夜她起夜，见他缩在被子里直打颤，脚底板的冻疮破了，血把布袜都浸透了。她转身往箱底翻，摸出块藏了许久的新布——那是用卖糖饼的钱扯的，月白色的，做件夹袄正好。“过来，给你量量尺寸。”
武大郎愣了愣，乖乖站好，像个被先生点名的学童。她用软尺绕他的肩膀量，指尖触到他后背的骨头，硌得慌。这男人，总把好东西留给别人，自己却穿着打补丁的衣裳，吃着卖剩的饼子。前几日她炖了锅鸡汤，他一口没动，全给小石头舀了去，说孩子长身体。
“媳妇，这布留着给你做件新袄吧。”他看着那块布，眼睛亮得像沾了露水的星子，“你那件都洗得发白了。”
“我有穿的。”潘金莲把软尺往他腰上围，“你要是冻病了，谁给我揉面？谁去挑水？”她故意板起脸，“快点，别耽误我包饺子。”
武大郎不敢再犟，任由她量完尺寸，转身却往灶膛里添了更多柴，火光映得他侧脸的皱纹都暖融融的。“俺多烧点水，给你烫烫脚。”他说，“你今儿站了半天，腿该酸了。”
潘金莲心里一软，低头继续裁布。剪刀划过布料的声音沙沙响，像春蚕在啃桑叶。窗外的风呼呼地刮，卷着雪沫子打在窗纸上，可屋里的灶火旺，案板上的饺子排得整整齐齐，连空气里都飘着香油的香气。
她忽然想起刚穿越时，看着这漏风的破屋，看着眼前这个矮小丑陋的男人，只觉得天塌地陷。那时候她连包饺子都嫌麻烦，现在却能一边算账一边捏花边，连武大郎都说她包的饺子“比城里酒楼的还俊”。
“大郎，”她扬声喊，“晚上多包点，给王屠户送一碗去，谢他昨天帮咱赶跑了无赖。”
“哎！”他应得响亮，锅碗瓢盆的碰撞声随之响起，像支欢快的曲子。
潘金莲拿起针线，往夹袄的夹层里塞棉花——那是她一点点攒的，白花花的，像天上的云。她缝得又快又好，针脚细密整齐，这手艺是穿越后练的，起初总扎到手，现在却比绣娘还熟练。
窗外的雪又下了起来，簌簌地落着，可屋里的灯亮着，灶膛的火暖着，针穿过布料的声音，和着远处的风雪声，成了这寒冬里最安稳的调子。潘金莲缝到领口时，忽然想起刚才管家灰溜溜的样子，忍不住笑了——谁说女子只能依附男人？她靠着一笼笼烧饼，一本账册，照样能护着自己想护的人，过好自己想过的日子。
“媳妇，水烧好了。”武大郎端着个大木盆进来，蒸汽腾腾的，“快烫烫脚。”
潘金莲放下针线，看着他蹲在地上试水温，额角的汗珠混着烟灰，像幅乱糟糟的画，却让她心里软得一塌糊涂。她忽然觉得，这穿越或许是老天的眷顾，让她在这陌生的时代，遇到了这样一个笨拙却真心待她的人。
“大郎，”她轻声说，“等开春了，咱把隔壁的铺子盘下来，不卖烧饼了，开个小饭馆吧。”
武大郎猛地抬头，眼睛亮得像星子：“真的？”
“真的。”她笑了，“到时候你掌勺，我管账，再雇小石头当跑堂，让他读点书，将来考个功名，给咱挣个脸面。”
武大郎的嘴咧得老大，半天说不出话，最后只使劲点了点头，转身往灶膛里又添了把柴，火光映得他眼角的皱纹都笑开了。
潘金莲看着他的背影，低头继续缝夹袄。针脚穿过布料，把棉花牢牢固定住，就像她和他，看似不般配，却被这一天天的日子，缝成了密不可分的一体。
饺子下锅时，香气漫了满院。小石头揉着眼睛从屋里跑出来，鼻尖嗅了嗅，脆生生地喊：“婶子，饺子熟了吗？”
“快了。”潘金莲笑着捏捏他的脸，“去叫王婆过来吃，就说给她留了素馅的。”
武大郎在灶前捞饺子，蒸汽模糊了他的眉眼，却掩不住嘴角的笑。潘金莲忽然想起刚穿来时，他把卖剩的烧饼偷偷塞给流浪的小石头，被人撞见骂“窝囊废”，他只是嘿嘿笑，不还嘴。那时候她不懂，现在却明白了，这不是窝囊，是善良。
“媳妇，你尝尝。”武大郎递过来一碗饺子，热气腾腾的，上面撒着葱花，“咸淡咋样？”
潘金莲夹起一个咬了口，猪肉的香混着白菜的甜，在舌尖散开。她抬眼时，正对上他紧张的目光，像个等着先生打分的学童。
“好吃。”她笑着说，“比我现代吃过的任何饺子都好吃。”
武大郎没听懂“现代”是什么意思，却看懂了她眼里的笑，顿时咧开嘴，露出憨厚的笑来。窗外的雪还在下，可屋里的灯亮着，碗里的饺子冒着热气，连空气里都飘着甜甜的暖意。
潘金莲知道，往后的日子或许还会有风雨，西门庆不会善罢甘休，街坊的闲话也不会断。但只要灶膛里的火不灭，手里的针线不停，身边的人还在，这日子就一定能像这锅饺子，热腾腾、香喷喷地，一直煮下去。
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