难道是这篇文章的“魂”把他拉进来的？
接下来的日子，青林开始有意识地观察这个世界的“规则”。他发现只要是文章里提到的事物，都异常稳定——项脊轩的尺寸永远是“方丈”，院子里的桂树每年秋天必定开花。而文章没提到的地方，就显得模糊不清。比如市集尽头的路，每次去都通向不同的地方；比如子墨的爹娘，他问了好几次，子墨的回答都不一样。
他还发现自己能对这个世界产生影响。有一次，他帮先生整理书房，把散落的文稿按时间排好，第二天先生讲课，竟然多讲了一段关于“旧稿整理，如见故人”的感慨，这段内容在他记忆的文本里是没有的。
“青林，你好像对先生的文章格外上心。”子墨拿着个刚买的枇杷，递给他。
青林接过枇杷，黄澄澄的，带着清香。他咬了一口，酸甜的汁水在嘴里炸开。“你不觉得先生的文章很特别吗？”他问。
“特别？”子墨想了想，“是挺好的，读着就像看见真事儿一样。可再好，不也就是篇文章吗？”
青林没说话。对子墨来说，这就是他生活的世界，真实得不能再真实。可对青林来说，这是个由文字构成的幻境。他既是旁观者，又是参与者。
他开始尝试用现代的方式记录这个世界。没有纸和笔，他就用树枝在地上画，画项脊轩的布局，画枇杷树的样子，画先生讲课的神情。他发现自己画得越仔细，那些细节就越稳定——市集尽头的路不再变化，子墨的爹娘也有了固定的模样，是一对老实巴交的农户。
这天，青林又去项脊轩附近。远远看见先生站在枇杷树下，手里拿着把斧头，神情犹豫。青林心里咯噔一下，想起了那个“伐其树”的结尾。
“先生，不可！”他脱口而出，冲了过去。
先生转过头，眼神复杂：“为何不可？此树虽茂，却总勾人愁绪。”
“树何辜？”青林喘着气，“让您愁绪的，不是树，是记忆啊。”
先生愣住了，握着斧头的手慢慢放下。“记忆……”他喃喃道，“是啊，树在，记忆就在。伐了树，记忆就能消失吗？”
青林看着他，忽然想起自己奶奶去世后，爷爷总在她种的月季花丛前发呆。那时他不懂，现在看着先生，忽然就懂了。“记忆是好东西，”他说，“哪怕是难过的，也是真的。”
先生放下斧头，笑了：“你这孩子，说的话倒像个过来人。”
那天之后，青林发现枇杷树的叶子不再“私语”了，春天落叶也少了许多。他去看先生的手抄本，那个“伐其树”的结尾消失了，取而代之的是“今已亭亭如盖矣，吾常坐其下，读吾妻所留诗稿”。
他好像明白了这个世界的“任务”——不是让他改变历史，也不是让他找到回去的路，而是让这篇文章的“魂”变得更完整。归有光写这篇文章时，心里一定有过很多挣扎，那些没写出来的情绪，在这个世界里变成了不同的可能，而他的存在，就是帮作者找到最贴合心意的那个。
日子一天天过去，青林渐渐习惯了这里的生活。他学会了用毛笔写字，虽然还是歪歪扭扭；学会了听懂这里的方言，甚至能说上几句；他和子墨成了好朋友，一起去河里摸鱼，一起听先生讲课。
他偶尔还是会想回家，想手机充电后的样子，想妈妈做的红烧肉。但更多的时候，他觉得这里也挺好。他看着先生写出新的文章，看着子墨因为背会了一篇课文而开心，看着市集上的人们为了一篮新鲜的蔬菜讨价还价，这些真实的烟火气，让他忘了这是个“文内世界”。
这天，青林又在先生的书房里帮忙整理文稿。阳光透过窗棂，照在《项脊轩志》的定稿上，那上面的字迹温润平和，最后一句稳稳地落在“今已亭亭如盖矣”。没有多余的句子，却仿佛包含了千言万语。
他忽然觉得一阵熟悉的眩晕，和来时一模一样。他下意识地抓住桌子，却发现自己的手正在变得透明。
“先生！子墨！”他想喊，却发不出声音。
他看见先生抬起头，对着他的方向微微一笑，眼神里带着了然。子墨从外面跑进来，手里拿着两个枇杷，四处张望：“青林呢？刚买的枇杷，可甜了。”
青林想回应，却被一股力量猛地往后拽。眼前的景象像破碎的玻璃，一片片消失。最后映入眼帘的，是那棵亭亭如盖的枇杷树，在阳光下安静地立着。
“呼——”
青林猛地坐直身体，发现自己还趴在图书馆的那张桌子上，面前摊着那本《震川先生集》。阳光透过窗户照进来，在书页上投下光斑，和他在那个世界看到的一模一样。
他喘着粗气，摸了摸胸口，手机还在，冰凉的触感很真实。他翻开《项脊轩志》那一页，逐字逐句地看下去。
“庭有枇杷树，吾妻死之年所手植也，今已亭亭如盖矣。”
没有多余的句子，和他记忆里的课本版本一模一样。
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