“你看这句‘尧舜明圣，却生不肖之子’，”吕蒙正指着纸页上的批注，“当年我写这句时，是在参知政事任上，见太宗为太子之事烦忧，才明白就算是帝王，也有拗不过的命。”
“那这句‘颜回命短，却非凶恶之徒’呢？”青林问。
“那是我在太学读书时写的，”老者的眼神柔和下来，“有个同窗，家贫如洗，却学问最好，可惜染了时疫，不到二十就没了。我那时就想，命运这东西，哪有什么公平可言？可正因为不公平，才要活出点人样来。”
青林看着那些密密麻麻的批注，忽然明白《命运赋》之所以能流传千古，不是因为它讲透了命运，而是因为它讲透了人在命运面前的态度。就像吕蒙正自己，出身寒微时不卑不亢，身居高位时不骄不纵，被贬斥时不怨不艾。
腊月二十三那天，洛阳下了场大雪。青林担心吕蒙正的身体，跑到寒窑时，却见老者正站在雪地里，望着远处的相府方向出神。相府的人来过两次，想接他回去住，都被他拒绝了。
“相府的厨子送来些肉脯，你拿去吃吧。”吕蒙正递给青林一个油纸包，“老夫这把年纪，吃不下这些油腻东西了。”
青林打开纸包，里面是几块上好的鹿肉脯。他知道，这在当时是只有权贵才能享用的东西。“您怎么不吃？”
“当年在这窑里，能有块冻窝头就谢天谢地了。”吕蒙正拍了拍身上的雪，“现在有肉吃了，反倒想念窝头的味道。人啊，不能忘了饿肚子的时候。”
他回到窑里，拿起笔，在《命运赋》的结尾添了几句：“人生在世，富贵不可尽用，贫贱不可自欺。听由天地循环，周而复始焉。”写完，他放下笔，长长舒了口气，像是完成了一桩心事。
“青林啊，”老者忽然看着他，“你不是普通的书生，对吗？你的眼神里，有不属于这个时代的东西。”
青林的心猛地一沉，正想辩解，却被吕蒙正拦住了。“不用说，”老者笑了笑，“每个人都有自己的‘命运’，都有自己的‘寒窑’。你的寒窑，大概在很远的地方吧？”
青林的眼眶突然发热。他没想到，这个千年前的老者，竟然能看穿他最深的秘密。“是，很远。”
“那就回去吧。”吕蒙正指了指窑外的星空，“不管你的时代有多么不同，总有些道理是一样的。得意时别张狂，失意时别绝望。这就是《命运赋》想说的，也是老夫活了一辈子悟出来的。”
就在这时，青林胸口的跃迁装置突然发出一阵微弱的震动。他知道，回归的通道正在打开。
“吕相公，谢谢您。”青林深深鞠了一躬，“您的《命运赋》，我会记住的。”
吕蒙正挥了挥手，重新蜷缩回草堆，手里捧着那卷《命运赋》，像是捧着整个世界。“去吧，年轻人。记住，命运像这窑外的雪，看着厚，太阳一出来，就化了。可这窑里的火，只要自己不熄，就能烧一辈子。”
白光闪过，青林最后看了一眼那座寒窑——昏黄的光从草席缝隙里透出，在雪地里映出一个温暖的光斑。他忽然明白，吕蒙正为什么要回到这里。不是为了追忆往昔的苦难，而是为了提醒自己，无论走多远，都不能忘了出发时的那份坚韧。
再次睁开眼，青林已经站在23世纪的图书馆里。全息屏幕上正显示着《寒窑赋》的全文，那些熟悉的字句在虚拟空气中浮动：“天有不测风云，人有旦夕祸福……”
他伸手触碰那些文字，指尖传来一阵熟悉的温热，仿佛还带着寒窑里的炭火气息。
旁边的历史数据库显示着吕蒙正的生平：三次拜相，封许国公，卒于大中祥符四年，享年六十八。
而那篇《寒窑赋》，穿越千年时光，依然在给每个时代的人以启示。
青林走出图书馆，城市的霓虹在雨幕中晕染开来。他想起吕蒙正说的“窑里的火”，忽然觉得，所谓命运，从来不是预设的轨迹，而是在顺境中保持清醒、在逆境中坚守本心的勇气。就像那座寒窑，简陋却坚韧；就像那篇《命运赋》，朴素却深刻。
雨停了，月亮从云层里钻出来，像极了寒窑里那盏摇曳的油灯。
青林握紧了手心，那里仿佛还残留着千年前的温度。
有些智慧，果然能穿越时空，成为照亮每个时代的光。
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