数据悄然攀升，共情值突破临界点，情绪网络不仅未被切断，反而因这场“无声的抵抗”而更加坚韧。
而在社区中心的心理咨询站内，灯光依旧柔和，音乐缓缓流淌。
某个监控画面中，一名工作人员忽然浑身一颤，手里的笔掉落。
他瞪大眼睛，嘴唇微动，似乎看到了什么极遥远、又极痛的画面——
黑暗房间里，幼小的自己蜷缩在角落，发烧哭泣，喊着“妈妈”，却无人回应。
同一时刻，李云飞猛然回头，望向远处那栋亮着暖光的建筑。
他手中的焦笛，正发出几乎不可察觉的震颤。第三夜，静默波反噬。
城市陷入一种诡异的安眠。
街道空旷，路灯昏黄，连猫都躲进了屋檐下，不敢出声。
社区心理咨询站内，灯光依旧柔和，舒缓的音频如溪水般流淌，可监控画面里，却是一片混乱——七八名工作人员同时在值班椅上抽搐、颤抖，脸色惨白，冷汗浸透衣领。
他们睁着眼，却像坠入深渊，瞳孔失焦，嘴唇哆嗦着吐出破碎的音节：“……冷……妈妈……我发烧了……没人来……”
梦境入侵现实。
归心堂屋顶，李云飞盘膝而坐，青竹笛残片贴在眉心，心印如蛛网铺展，顺着地脉延伸至咨询站深处。
他额角青筋微跳，脑海中不断闪回那些梦魇片段——不是虚构，是记忆！
是这些人被尘封的童年：病中哭喊无人回应，摔伤蜷缩在楼梯角落，生日那天独自吃泡面……他们的内心，从未被温暖照亮过。
“原来如此。”他低声冷笑，眼底寒光乍现，“他们用‘静默波’抹除别人的感激，是因为……他们自己从没被人感激过。”
不是阴谋家的冷酷，而是伤者对世界的报复——你们不懂被需要的感觉？
那我就让所有人也尝尝被遗忘的滋味。
风起，卷起他半敞的斜挎包，焦黑的笛身微微发烫。
“走。”他起身，转身看向站在廊下的慕容雪。
她仍攥着那枚哑铃，指节发白，眼神却不再茫然。
“去哪？”她问。
“去他们最软的地方，敲一记响的。”
两人踏月而行，无声抵达咨询站门前。
没有破门，没有对峙，李云飞只轻轻推她上前：“你跳你的舞，不用灵觉引路，不用金铃开道。就当你是条街边的小姑娘，饿得快倒下时，有人递了碗热汤——你就跳那个。”
慕容雪怔住。
她低头看着手中冰冷的铃，忽然松手，任其垂落腰间。
深吸一口气，脚尖一点，旋身而起。
没有金光缭绕，没有灵力波动，只有一具柔软躯体在夜风中舒展——她跳的是“引路舞”，却不再是为感知人心，而是为讲述一个故事：一个冻僵的女孩，在雪夜里被人扶进小屋，捧上一碗冒着热气的姜汤；那人不说话，只笑着摸了摸她的头。
她的手臂如柳枝拂水，回旋、低伏、抬腕、伸展，每一个动作都笨拙而真挚，像是第一次跳舞的孩子，倾尽全力想表达谢意。
风穿过她的袖口，扬起发丝，也吹动了咨询站内一台老旧录音机的指示灯。
“嘀——”
一声轻响，设备自动开启，录下了这支无铃之舞。
翌日黎明，归心堂前石阶上，跪着一人。
是咨询站负责人，五十岁上下，面容憔悴，眼底通红。
他双手捧着一箱拆解的设备，线路凌乱，芯片裸露，声音沙哑：“我们……不想再做‘删除者’了。我们……想学怎么被需要。”
四周围观百姓渐渐聚拢，沉默地看着这一幕。
慕容雪站在门内，指尖轻轻拨动那枚残铃。
“叮——”
一声极轻、极细的颤音，如露滴荷叶，悄然荡开。
刹那间，全城响起一片稚嫩哼唱——是《安魂调》，昨夜孩子们手语学的那首歌。
不知是谁家孩童先起头，随后阳台、窗台、巷口，无数清亮嗓音汇成河流，温柔地漫过整座城市。
慕容雪泪如雨下，却笑了：“原来铃声不在铃里……在他们嘴里。”
李云飞倚门而立，望着苏媚系在灯绳上的红绸随风轻摆，林诗音刻在门框的“归”字被晨光镀上金边，低声道：
“这声铃，老子不许它停——”
他顿了顿，目光深远。
“因为它不是信号，是回音。”
远处，半截焦笛残片突然微微一震，仿佛有谁，在风中轻轻应和。
而归心堂的灶台上，柴火燃起又熄，湿气弥漫，汤锅迟迟不开。
柳如烟皱眉翻开空气检测仪，屏幕跳出一串异常数据，她喃喃自语：
“不是污染……是某种……会吞噬‘热意’的东西。”
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