“这是……”林溪的指尖在纸上顿住，笔尖的墨在“鸟”字旁边晕开个小圈，像颗惊讶的瞳孔。
苏晚的脸颊泛起浅粉，像落了层早春的桃花瓣，连耳根都悄悄红了。“瞎写的，”她把作文本往回抽了抽，马尾辫扫过桌面，带起片藏在书页间的桂花，“就是觉得，不同的窗户里，藏着的其实是同一片天空，就像《诗经》里说的‘七月流火，九月授衣’，不管读理科还是文科，抬头看的都是同一轮月亮。”
放学的铃声刚响，陆知行就举着相机冲进教室，镜头上还缠着圈桂花枝，细小的枝条勾住了他的衣领，像串自然生长的项链。“重大新闻！理科一班的窗户和咱们班的窗户，在卫星地图上连成条直线，角度正好是52度，据说和‘我爱你’的谐音对应——”他突然被苏晚递过来的《摄影技巧大全》砸中胳膊，硬壳书脊上贴着片桂花，花瓣被压得扁扁的，“苏晚同学，你这是嫉妒我的发现！文人就该欣赏这种跨越文理的浪漫！”
苏晚没理他，只是从书包里拿出本精装《人间词话》，放在林溪桌上，封面是暗紫色的，烫金的书名在夕阳下闪着光。“这个借你看，”她的指尖在书脊上轻轻敲了敲，“王国维说‘境界有大小，不以是而分优劣’，我觉得文理也一样。”林溪翻开扉页时，发现上面用铅笔写着行小字，是苏晚的笔迹：“美成在久，默契无需多言。”书里夹着张便签，画着两个并排的窗户，左边飘出物理公式，右边飞出诗句，在中间的空中汇成片桂花云，云下面画着两个牵手的小人，一个举着量角器，一个拿着毛笔。
林溪抱着书走出教室时，夕阳正斜斜地穿过走廊，把地面染成蜂蜜色。看见江翊站在理科一班的窗边，校服领口别着的钢笔在夕阳下闪着光，笔帽上的反光像道细小的闪电。他手里举着片香樟叶，正对着光线看叶脉，阳光透过叶肉的纹路，在他手背上投下细碎的光斑，像在解读封写满密码的信。风从走廊吹过，把林溪手里的《人间词话》吹得哗哗响，某页夹着的桂花飘了出去，打着旋儿画出道优美的弧线——那是江翊最熟悉的抛物线轨迹，最后稳稳落在他摊开的物理笔记本上，正好停在“动量守恒”公式的等号上。
江翊捡起桂花时，目光正好撞进林溪眼里，像两道相交的光线，在空气中碰出无声的火花。他突然举起笔记本，封面上用红笔画着个小小的笑脸，嘴角弯成月牙的弧度，旁边写着行公式：“力的作用=心动×2”，像道解对了的附加题，答案写得明明白白。
苏晚的声音从身后传来，轻得像句没写完的诗：“有时候，最安静的默契，反而最响亮，就像李清照写‘却把青梅嗅’，没说喜欢，却藏了满纸的欢喜。”她抱着语文作业本走过时，马尾辫上的蓝布条被风吹得轻轻晃，像在为这跨越两扇窗户的对视，系上道温柔的结。
林溪看着江翊把桂花夹进笔记本的动作，指尖无意识地摩挲着《人间词话》的封面，突然想起苏晚作文里的句子。原来不同的窗户之间，真的藏着同一片天空，那些没说出口的话，没画完的画，早在彼此的笔记本里，长成了片茂密的森林，风一吹，就响起满世界的共鸣——有物理公式的严谨，有诗词的婉转，还有藏在香樟叶和桂花里，那些说不出口却早已相通的心意。
陆知行举着相机追出来时，快门按得咔咔响，屏幕上定格着这样的画面：理科一班的窗边，江翊的物理笔记本摊开着，那片桂花安静地躺在公式中间；文科三班的门口，林溪的《人间词话》翻开着，苏晚写的便签在风里轻轻动。两个不同的世界，被同一片夕阳染成了暖橙色，像首没写完却早已押韵的诗，字里行间都是藏不住的甜。
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